Die Abenteuer der Fremdenlegionäre

Kapitel II.
George Lawrence erzählt Lady Brandon in Brandon Abbas die Geschichte

Als sein gemieteter Wagen die Landstraße entlang raste, die zum Parktor von Brandon Abbas führte, schlug George Lawrences Herz wie das eines Jungen, der zu seinem ersten Liebesrendezvous fährt.

Hätte sie ihn vor einem Vierteljahrhundert geheiratet, als sie noch die unscheinbare (aber sehr hübsche) Patricia Rivers war, hätte er sie wahrscheinlich immer noch geliebt, auch wenn er nicht mehr in sie verliebt gewesen wäre.

So aber war er seit dem Tag, an dem er ihre Ablehnung wie ein Mann hingenommen und in der Arbeit und in Zentralafrika einen Ausweg und ein Beruhigungsmittel gesucht hatte, nichts als in sie verliebt gewesen.

Als das Auto durch das Tor fuhr und die lange, gewundene Allee mit normannischen Eichen hinauffuhr, zitterte er tatsächlich, und sein gebräuntes Gesicht war eingefallen und hatte eine andere Farbe angenommen. Er zog einen Handschuh aus und wieder an, fingerte an seiner Krawatte herum und zupfte an seinem Schnurrbart.

Das Auto fuhr um einen von Sträuchern umgebenen Platz hinter dem Haus herum und hielt vor einer großen Veranda mit einer einladend offenen Tür. Lawrence stand davor, blickte in eine ihm wohlbekannte getäfelte Halle und ließ seinen Blick über den glänzenden Boden und die Wände schweifen, wobei er fast den beiden Rüstungen zunickte, die zu je einer auf jeder Seite einer großen, türlosen Öffnung standen. Diese führte in einen weiteren Saal, von dem aus eine breite Treppe und Galerien bis zum Dach des Hauses führten, denn vom Boden dieses Saals konnte man zu einem Glasdach drei Stockwerke höher hinaufsehen. Er stellte sich vor, wie sich dort einst Szenen abgespielt hatten und eine Frau mit langsamer, würdevoller Anmut die Treppe hinauf- und hinabgestiegen war.

Nichts schien sich in den zweieinhalb Jahrzehnten verändert zu haben, seit sie als Braut hierher gekommen war und er sie nach sieben Jahren im Exil besucht hatte. Er war gekommen, halb in der Hoffnung, dass der Anblick von ihr in ihrem eigenen Zuhause, als Frau eines anderen Mannes, ihn von seiner törichten Liebe heilen würde, die ihn zu einem einsamen Junggesellen machte, halb in der Hoffnung, dass das Gegenteil eintreten würde und seine Liebe nur wieder aufflammen würde.

Er war auf perverse Weise froh gewesen, dass er die Frau, wenn möglich, noch mehr liebte als das Mädchen; dass sich die jugendliche Schwärmerei eines Jungen für ein Mädchen in die Hingabe eines jungen Mannes an eine strahlende Frau verwandelt hatte; dass sie seine zweite Dante-Beatrice sein sollte.

Immer wieder, in Abständen von Jahren, hatte er den Schrein besucht, nicht so sehr, um das ewig brennende Feuer auf ihrem Altar zu erneuern, als vielmehr, um es in ihrer Gegenwart hell lodern zu sehen. Auch die Tatsache, dass sie ihn nur als Freund betrachtete, dass er niemals mehr oder weniger sein konnte, hatte keinerlei Einfluss auf dieses unerschütterliche, unerwiderte Gefühl.

Mit dreißig, mit fünfunddreißig, mit vierzig, mit fünfundvierzig stellte er fest, dass seine Liebe, wenn auch nicht unverändert, so doch nicht geschwächt war und dass sie nach wie vor das war, was sie seit ihrer ersten Begegnung gewesen war: der Mittelpunkt seines Lebens - nicht so sehr eine Obsession, eine fixe Idee, als vielmehr sein Daseinsgrund, seine Herrscherin und das Publikum in dem Theaterstück seines Lebens.

Und jedes Mal, wenn er sie sah, war sie in seinen voreingenommenen Augen begehrenswerter, schöner, wunderbarer. ...

Ja - da stand die Truhe aus dem fünfzehnten Jahrhundert, in der Krocketschläger, Tennisschläger und die andere Ausrüstung für diese Spiele aufbewahrt wurden. Sie hatte einmal neben ihm auf dieser alten Truhe gesessen, während sie auf die Kutsche warteten, die ihn zum Bahnhof und zurück nach Afrika bringen sollte, und ihre Hand hatte so freundlich in seiner gelegen, als er versucht hatte, etwas zu sagen - etwas anderes als das, was er nicht sagen konnte. ...

Gegenüber stand die Urkundenkiste, in die so mancher Abt und heiliger Mönch so manches mit Blei versiegelte Pergamentstück gelegt hatte. Sie würde voller Gartenteppiche und Kissen sein. Darauf hatte sie neben ihm gesessen, nachdem er mit ihr getanzt hatte, an einem Silvesterabend ...

Dieselben Bilder von Pferden und Hunden, Vögeln und Tieren; dieselben Geweihe und Fuchsköpfe und Bürsten; dieselben Trophäen, die er aus Nigeria geschickt hatte, besonders schöne Löwen-, Büffel-, Gwambaza- und Gazellenköpfe.

Von diesen wanderte sein Blick zu dem großen Kamin, zu dessen beiden Seiten jeweils ein aufgestellter Elefantenfuß aus dem Tschadsee stand, der als Handlanger diente, während über dem steinernen Kaminsims eine schöne Trophäe afrikanischer Waffen glänzte. Eine seiner größten Befriedigungen war es immer gewesen, etwas Wertvolles zu erwerben, das er Brandon Abbas schicken konnte - um ihr eine Freude zu machen und sie an sich zu erinnern.

Und jetzt war vielleicht seine echte Chance gekommen, ihr eine Freude zu machen und sich für eine Weile in ihren Gedanken zu halten. Er zog an dem kuriosen alten Griff einer Kette, und eine ferne Glocke läutete.

Ein Diener näherte sich, ein Fremder.

Er wollte fragen, ob Ihre Ladyschaft zu Hause sei. Doch als er sich umdrehen wollte, erschien der Butler in der Tür zum Innenraum.

"Hallo, Burdon! Wie geht es dir?", sagte Lawrence.

"Aber Herr George, Sir!", antwortete der alte Mann, der Lawrence seit dreißig Jahren kannte, trat vor und sah ungewöhnlich menschlich aus.

"Es ist mir eine große Freude, Sir."

Es war - ein echter Fünf-Pfund-Schein, als der Besucher, ein perfekter Gentleman, ging. Herr Lawrence war eine echte Einnahmequelle gewesen, seit Henry Burdon als Unterkellner im Dienst von Herrin Burdons Vater stand.

"Ihre Ladyschaft ist im Pavillon, Sir, wenn Sie gleich hineingehen möchten", fuhr er fort, da er wusste, dass der Besucher ein sehr alter Freund war und immer willkommen war. "Ich werde Sie ankündigen."

Burdon ging voran.

"Wie geht es Lady Brandon?", fragte Lawrence, der aufgrund seiner Nervosität zu ungewöhnlicher Redseligkeit getrieben wurde.

"Sie ist bei bester Gesundheit, Sir - wenn man bedenkt", antwortete der Butler.

"In Anbetracht dessen, was?", fragte Lawrence.

"Alles, Sir", war die ausweichende Antwort.

Der Besucher lächelte vor sich hin. Ein guter Diener, dieser Mann.

"Und wie geht es seiner Exzellenz?", fuhr er fort.

"Seltsam, Sir, sehr seltsam. Und es wird immer seltsamer, der arme Herr", war die Antwort.

Lawrence bedauerte die schlechten Nachrichten über den Kaplan, wie Pfarrer Maurice Ffolliot in diesem Haus immer genannt wurde.

"Ist Herr Michael hier?", fragte er.

"Nein, Sir, er ist nicht da. Auch keiner der anderen jungen Herren", war die Antwort. War irgendetwas Ungewöhnliches in der Stimme des alten Mannes?

Aus dem Gebüsch kommend, einen Rosengarten, einige Rasenplätze und eine mit Gänseblümchen übersäte, mit Zedern bewachsene Wiese durchquerend, betraten die beiden einen Wald, folgten einem Pfad unter riesigen Ulmen und Buchen und gelangten auf eine quadratische, samtweiche Rasenfläche.

Auf zwei Seiten, links und hinten, ragten die großen alten Bäume eines dicht bewaldeten Hügels empor; rechts stand das graue alte Haus, und von der Vorderseite dieser Lichtung fiel der Hang zu der berühmten Aussicht ab.

An einem Weidentisch und einer Hängematte lag eine Dame in einer Chaiselongue. Sie las ein Buch und hatte Lawrence den Rücken zugewandt, dessen Herz einen Schlag aussetzte und sich beeilt, den Ausfall durch doppelte Geschwindigkeit wieder wettzumachen.

Der Butler hustete in der richtigen Entfernung und im richtigen Ton, und als Lady Brandon sich umdrehte, kündigte er den Besucher an, schwebte herbei, stellte einen Korbstuhl auf und verschwand von der Bildfläche.

" George!" , sagte Lady Brandon mit ihrer sanften, tiefen Altstimme, wobei ihre großen grauen Augen vor Freude strahlten und ihre schönen Zähne blitzten. Aber sie errötete nicht und wurde auch nicht blass, und ihr Atem beschleunigte sich nicht. Diese Symptome wurden durch die Begegnung bei dem Mann hervorgerufen, obwohl es eine Begegnung war, die er erwartet hatte, die für sie jedoch unerwartet kam.

" Patricia!" , sagte er und streckte ihr beide Hände entgegen. Sie nahm sie offen, und Lawrence küsste sie beide auf eine seltsam sanfte und ehrfürchtige Weise, die ein George Lawrence zeigte, den andere Menschen nicht kannten.

"Nun, meine Liebe!", sagte er und sah lange auf das faltenfreie, wenn auch reife, entschlossene, kluge Gesicht vor ihm - das einer vierzigjährigen Frau mit starkem Charakter und aristokratischer Erziehung.

"Ja", fuhr er fort.

"Ja, was, George?", fragte Lady Brandon.

"Ja. Du bist wirklich so jung und schön wie eh und je", antwortete er - aber ohne jede Galanterie oder Schmeichelei, eher als nüchterne Feststellung einer Tatsache.

"Und du bist genauso töricht, George ... Setz dich - und sag mir, warum du mir nicht gehorcht hast und vor deiner Hochzeit hierher gekommen bist ... Oder - oder - bist du verheiratet, George?", war die lächelnde Antwort.

"Nein, Patricia, ich bin nicht verheiratet", sagte Lawrence und ließ langsam ihre Hände los. "Und ich habe dir nicht gehorcht und bin wieder hierher gekommen, ohne eine Frau...