KAPITEL II
EINE UNVERWECHSELBARE UNTERSCHRIFT
Inhaltsverzeichnis Er war ziemlich gefasst, obwohl das Blut in seinen Adern eher kühl war und er gelegentlich ein Kribbeln an den Haarwurzeln spürte. "Wer ist da?", fragte er mit sachlicher Stimme.
Es kam keine Antwort, und nun hatte er das Gefühl, dass sich die Präsenz näherte.
Er war natürlich unbewaffnet. Der untrennbare Sechsschüsser des Westens lag unten in einer Truhe in seinem Schlafzimmer. Aber er spannte seine Sinne so an, wie es Menschen, die nicht in der Wildnis gelebt haben, kaum möglich ist. Er kam zu dem Schluss, dass seine Sicherheit nicht nur Mut, sondern auch List erforderte. Also schlich er leise in die Ecke neben dem Eingang zu den Bedienstetenräumen, blieb dort stehen, suchte in seiner Westentasche nach einem losen Streichholz und hielt es an die Wand, bereit, es jeden Moment anzuzünden. Er hatte nicht vor, aus irgendwelchem ritterlichen Unsinn über das Geschlecht den ersten Zug in einem Spiel zu opfern, das sich als Spiel um Leben und Tod erweisen könnte. Die Frau, oder was auch immer es war, zeigte durch ihr Verhalten, dass sie nicht durch einen erklärbaren Zufall dort war; er würde anhand ihrer ersten Bewegung, dem ersten Lichtblitz, entscheiden, wie er mit ihr umgehen würde; und wenn noch andere bei ihr waren, würde ihr Körper sein Schutzschild sein, bis er die Außentür und die Treppe erreichte. Und so wartete er mit der wachsamen Geduld eines Indianers, bereit zum Sprung.
Aber als die Zeit verging und es im Flur kein Lebenszeichen gab, wurde die Situation unerträglich. Er schmiedete einen neuen Plan. Hinter ihm lag die Küche mit den Feuerzeugen, und dorthin rannte er, griff sich einen Schürhaken, stürzte wieder hinaus und beleuchtete den Flur, das Wohnzimmer und alle Zimmer. Aber er sah niemanden.
Er durchsuchte eilig jedes Zimmer, aber es war nichts Ungewöhnliches zu entdecken. Die Haustür war so verschlossen, wie er sie verlassen hatte. Er rannte in die Vorhalle, behielt den Ausgang im Auge und rief den Aufzug. Dieser kam, aber der Portier, der die Türen aufstieß, erledigte seinen bereitwilligen Gruß in seiner Erschrockenheit beim Anblick von "Nr. 7", der mit einem Schürhaken in der Hand vor ihm stand.
"Hast du eine Dame hinausgehen sehen?", fragte David.
Der Mann wich zurück, eine Hand auf dem Hebel, die andere auf einem verschiebbaren Gitter aus Eisen.
"N-nein, Herr", stammelte er.
"Keine Angst", sagte David scharf. "Bleib ruhig. Jemand war in meiner Wohnung ..."
"Ist das so, mein Herr?"
"Wo warst du in den letzten fünf Minuten?"
"Unten, Herr."
"An der Tür?"
"Nein, Sir, hinten, keine fünf Meter vom Aufzug entfernt, Sir." Er hielt es nicht für nötig zu erwähnen, dass er mit der Haushälterin aus Nr. 2 gesprochen hatte, als sie zur Arbeit ging.
"Also hätte jeder ohne dein Wissen hinausgehen können?"
"Wenn sie die Treppe genommen hat, Sir."
"Komm rein und hilf mir, mein Zimmer wieder zu durchsuchen."
Der Portier zögerte. Sein verlegter Gesichtsausdruck war fast schon komisch.
"Komm schon", sagte David, "es gibt jetzt nicht viel zu befürchten, aber ich sage dir, dass jemand das Licht im Flur ausgeschaltet hat, und ich bin mir fast sicher, dass ich irgendwo das Rascheln eines Frauenkleides gehört habe."
Der Portier wurde noch blasser.
"Genau das ist es, Herr", murmelte er. "Die anderen haben es auch gehört."
"Quatsch!", sagte David und drehte sich um.
Nur wenige Briten können Verachtung ertragen. Der Portier folgte ihm.
"Das ist ein Mann", sagte David, und sie betraten die Wohnung. Harcourt schloss die Tür und verriegelte sie.
"Jetzt", sagte er, "stellst du im Flur Wache, während ich die Suche fortsetze."
Er hätte eine Maus aufgescheucht, wenn sie sich versteckt hätte, so gründlich war seine zweite Durchsuchung jedes Winkels. Am Ende seiner erfolglosen Suche gab er dem Portier einen Whisky mit Soda.
"Ich sage Ihnen was, Herr", sagte der Mann, "da ist mehr im Busch als man sieht. Fräulein L'Estrange hat nichts gesehen, aber sie hat alle möglichen seltsamen Geräusche gehört, und zweimal hat sie festgestellt, dass alle ihre Sachen durchwühlt worden waren. Und es war auch kein Dieb. Die Magd hat die arme Dame tatsächlich gesehen. Wenn ich Ihnen das im Vertrauen sagen darf, Sir, und Sie sich damit abfinden können, im nächsten Block, Nummer 18 ..."
"Ich habe die Wohnung für sechs Monate gemietet und werde dort bleiben", sagte David. "Noch eine? Nein? Nun gut, hier ist eine halbe Krone. Sag niemandem etwas von dem heutigen Abenteuer. Ich gehe zu Bett."
"Meine Güte! Du willst hier allein schlafen?", keuchte sein Begleiter. "Das würde ich nicht einmal für eine Rente tun."
"Aber ich bezahle dafür. Aber kein Wort, denk daran."
"Alles klar, Herr. Ich wünsche dir eine gute Nacht, Herr. Ich bin noch eine halbe Stunde im Aufzug, falls du mich brauchst."
Als er allein war, verriegelte David wieder die Außentür und kehrte ins Esszimmer zurück. Einem Impuls folgend, schrieb er einige Notizen über den Vorfall auf, wobei er besonders auf die Zeiten und Eindrücke achtete. Dann ging er zu Bett, nachdem er die Tür seines Schlafzimmers abgeschlossen und seinen Revolver unter sein Kopfkissen gelegt hatte. Er glaubte, dass er noch viele Stunden wach bleiben würde, aber müde und überarbeitet schlief er bald ein und wurde erst durch die Bemühungen des Zeitungsjungen geweckt, die Morgenzeitung in den Briefkasten zu stopfen. Die Putzfrau war bereits in der Wohnung in der , und die Sonne schien durch die gezupften Jalousien.
"Die Luft in London muss vergiftet sein", dachte David und schaute auf seine Uhr. "Um halb neun Uhr morgens schon schlafen!"
Solche Vorwürfe am frühen Morgen kennzeichnen die erste Phase des Stadtlebens.
Nach dem Frühstück ging er zu seiner Bank. Er hatte im letzten Monat viel Geld ausgegeben, war aber gut ausgestattet, besaß eine komfortable Wohnung für sechs Monate - abgesehen von Erfahrungen wie denen der vergangenen Nacht - und fand bei der Bank einen guten Kontostand vor.
"Ich werde durchhalten, bis ich zweihundert Pfund von meinem Kapital und meinen Einkünften zusammen habe", beschloss er, "dann werde ich den nächsten Postdampfer zu einem Ort nehmen, wo Vieh gezüchtet wird."
Er ging zum Amt des Agenten.
"Alles in Ordnung, hoffe ich?", fragte Herr Dibbin.
"Nichts, alles in Ordnung. Ich bin nur vorbeigekommen, um ein paar Informationen über Fräulein Gwendoline Barnes zu bekommen."
Harcourt fand, dass es in London hilfreich war, amerikanische Ausdrücke zu verwenden. Die Leute lächelten und wurden aufmerksam, wenn neue Redewendungen ihre großstädtischen Ohren kitzelten. Aber die Erwähnung der verstorbenen Mieterin aus Nr. 7 Eddystone Mansions ließ Dibbins Lächeln erstarren.
"Was ist mit ihr? Arme Frau! Sie könnte wohl vergessen sein", sagte er.
"Schon so schnell? Ich nehme an, du kanntest sie?"
"Ja. Oh ja."
"War sie nett?"
Der Makler beugte sich über einige Papiere. Er schien Harcourts festem Blick nicht standhalten zu können.
"Sie war außerordentlich hübsch", antwortete er, "groß, elegante Figur, aufrechtes Haupt, ein Gesicht, wie man es auf einem Gemälde von Romney sieht, hohe Stirn, große Augen, kleine Nase und Mund - eine Art Künstlertyp."
"Trug sie viel Spitze am Hals?"
"Was? Das weißt du?"
"Oh, erschreck dich nicht", sagte Harcourt. "Da ist ihr Kopf in Kreide, weißt du, über dem Kaminsims ..."
"Ah, stimmt, stimmt."
"Ich frage mich, ob sie es war oder eine andere Dame, die gestern Abend um halb zwölf in meiner Wohnung war."
Dibbin zuckte wieder zusammen, starrte Harcourt an und stöhnte.
"Wenn es dich so aufregt, rede ich lieber über was anderes", sagte Harcourt.
"Herr Harcourt, Sie wissen nicht, was mir das bedeutet. Dieser Gebäudekomplex bringt mir mein Einkommen. Wenn weiter über einen Geist in Nr. 7 gesprochen wird, wird das zu Unzufriedenheit führen, und die Eigentümergesellschaft wird eine andere Agentur beauftragen."
"Lass uns vernünftig sein. Selbst wenn ich jeden Abend eine Séance abhalten würde, würde ich mich an meinen Vertrag halten, ohne den Vorstand zu belästigen. So bin ich nun einmal. Aber in der Zwischenzeit solltest du mir mit Informationen helfen."
Dibbin blinzelte und tupfte sich mit einem Taschentuch das Gesicht ab. "Frag mich, was du willst", sagte er.
"Wann ist Fräulein Barnes gestorben?"
"Am 28. Juli letzten Jahres. Sie lebte allein in der Wohnung und beschäftigte eine Hausangestellte, die nicht bei ihr wohnte. Diese Frau verließ die Wohnung am Vorabend um sechs Uhr. Als sie am nächsten Tag um halb neun Uhr morgens die Wohnung betreten wollte, schien die Tür verschlossen zu sein. Nach einigen Stunden, als nichts über Fräulein Barnes' Aufenthaltsort bekannt war, obwohl sie an diesem Morgen zum Musikunterricht und am Nachmittag zu einer Probe erwartet wurde, wurde die Tür aufgebrochen und man stellte fest, dass nicht nur die Tür verriegelt war, sondern auch ein unterer Riegel vor der Tür lag, was...
