1. Kapitel

Mit einer Handbewegung befahl er dem Schlächter, zwei weitere Frauen zu töten, und dann den Esel. Das halbwahnsinnige Geschöpf, das er vor langer Zeit am Straßenrand aufgegabelt und geduldig auf seine Aufgabe vorbereitet hatte, hüpfte mit weiten Sätzen von einem Opfer zum nächsten. Die beiden Opfer baumelten hin und her. Manchmal schlugen sie gegeneinander und versuchten dann, sich an den Händen zu greifen; als könnten sie Kraft daraus schöpfen, dass sie nicht alleine den Weg in die Dunkelheit gehen mussten.

Immer rascher schlugen die Trommeln, immer drängender wurden die Melodien der Oud-?, Nay- und Zurnas-Spieler, die gegeneinander um die Vorherrschaft in diesem Spektakel aus Tanz, Musik und Schändung spielten.

Er ließ zu, dass die Erregung über ihn kam. Ahnungen von dämonischen Gesichtern erschienen zwischen den unheiligen Anafis, üble und verlockende Gerüche breiteten sich im Saal aus.

Er raffte Innereien und Gedärme an sich, wühlte in ihnen umher, riss sich die letzten Kleidungstücher vom Leib und tat, wonach ihm gierte.

Der teuflische Derwisch tat es in Vorfreude auf die Wonnen, die ihn erwarteten.

Bald.

Coco

»Wir gehen spazieren. Zieh dich an und komm!«

Verwirrt folgte ich der Aufforderung, die einem Befehl gleichkam. Ich zog die Regenpelerine über und schlüpfte hinter Vater durch die Tür. Ich blinzelte, geblendet vom jähen Wechsel der schummrigen Dunkelheit im Inneren der Villa Zamis zu Tageslicht. Wie immer, wenn ich unser Domizil in der Ratmannsdorfgasse verließ.

Es nieselte, der Himmel war grau und wolkenverhangen. Kiesel knirschten unter den schweren Tritten meines Vaters, Michael Zamis. Er öffnete das schmiedeeiserne Gartentor und murmelte ein paar Worte, die die üblichen Schutzzauber neutralisierten.

Ich eilte an seine Seite, tunlichst darauf bedacht, weder durch Worte noch durch Gesten einen seiner gefürchteten Wutausbrüche zu provozieren. Schweigend folgten wir der von Kastanien gesäumten Allee, bis wir die Abzweigung hügelan erreichten. Vater betrat den schmalen Weg. Zwischen Büschen ging es hoch, vorbei an Wiesenflecken links und rechts, die die Menschen bei besserem Wetter bevölkerten. Der Rote Berg ... ein beliebtes Naherholungsgebiet der Hietzinger.

Ich hörte Kindergeschrei. Trotz des schlechten Wetters hatte sich eine Meute Zehn- bis Zwölfjähriger um das rostbehaftete Gestänge versammelt, das irgendwann einmal ein Fußballtor gewesen war. Die Burschen rangelten und traten und schimpften, kämpften mit unglaublicher Vehemenz um den Lederball.

Ein kräftiger Junge traf den Ball so unglücklich, dass die Kugel hoch durch die Luft auf uns zuflog. Das Leder platschte vor den Füßen meines Vaters in eine breite Pfütze. Schlammiges Wasser spritzte nach allen Seiten; es traf den Saum seines Ledermantels und hinterließ einige wenige Spuren.

»'tschuldigung!« rief einer der Burschen. Er kam herangeeilt. »Der Herbie wird's halt nie lernen. Er hat's nicht mit Absicht gemacht.« Er war nass und schmutzig; von den Sportschuhen hoch über die dünnen, blassen Beinchen, über die viel zu weite Sporthose und das flatternde Leibchen bis hin zum Gesicht, in dem Schlamm vermengt mit Grashalmen klebte.

»Schon gut«, sagte ich rasch. »Ist ja nichts passiert.«

»Und ob etwas passiert ist!« Vater trat auf den Jungen zu, der soeben den Ball aus der Pfütze fischte. »Ich verabscheue das Geschrei und Getue von euch Bälgern, das sinnlose Gedrängel um einen Ball, euren Spieltrieb ...«

Noch bevor ich ihn daran hindern konnte, streckte Vater eine Hand aus und stach mit dem Zeigefinger in den Ball. Er zerplatzte mit lautem Knall. Die davonfliegenden Einzelteile verwandelten sich in lederhäutige Fledermäuse, die sich augenblicklich auf den Jungen stürzten. Er rannte davon, hin zu seinen Freunden, die ebenfalls zum Ziel wilder Angriffe der dämonischen Flattertiere wurden. Die Burschen kreischten und schrien, schlugen verzweifelt um sich. Meist vergebens. Lange, dünne Krallen zogen tiefe Furchen in Hände und Gesichter, rissen den Kindern Haut und Fleisch vom Leib ...

Ich musste einschreiten, rasch! Auch wenn mein Tun wieder einmal Ärger mit Vater nach sich ziehen würde. Ich stellte mich zwischen ihn und die Kinder, konzentrierte mich und kämpfte gegen seinen so spielerisch abgerufenen Wandlungszauber an. Es kostete mich viel, viel Kraft, bis meine gemurmelten Worte Wirkung zeigten und die Fledermäuse zu dem wurden, was sie eben noch gewesen waren: Fetzen von Leder und Kautschukmasse, die langsam zu Boden schwebten.

Ein Hypnosezauber war notwendig, um die blutenden Kinder an Ort und Stelle zu bannen. Ich eilte zu ihnen, begutachtete rasch ihre Wunden.

Die meisten ließen sich mithilfe meiner schwarzen Künste beseitigen; was übrig blieb, so pflanzte ich den Jugendlichen ein, würden sie auf Schürfwunden während des Spiels zurückführen.

Ich beendete mein Werk und befahl ihnen, nach Hause zu gehen. Sie liefen davon, ohne sich noch einmal umzudrehen. Sie würden sich an ein wildes Spiel erinnern, das in eine Massenrauferei ausgeartet war.

Böses ahnend wandte ich mich meinem Vater zu. Schon oft genug hatte ich seine kräftige Hand - und Schlimmeres - zu spüren bekommen, wenn ich etwas angestellt hatte, das seiner schwarzen Seele widersprach.

»Was liegt dir so sehr an den Menschen?«, fragte er. Seine Stimme klang ungewohnt. Nachdenklich, melancholisch.

»Du brichst deine eigenen Regeln«, antwortete ich mit klopfendem Herzen. »Du hast uns gelehrt, so wenig Aufmerksamkeit wie möglich zu erregen; besonders in der Nähe der Villa.«

»Mag sein.« Mehr kam ihm nicht über die Lippen. Er drehte sich um, winkte mir neuerlich, ihm zu folgen, und stapfte weiter den Hügel hoch.

»Die Menschen meinen, dass diese Erhebung seinen Namen eisenhaltigem Gestein verdankt«, sagte er nach einer Weile. »Woher sollten sie auch von Ritualen der Schwarzen Familie wissen, die in seinem Inneren über Jahrhunderte hinweg abgehalten worden waren? Es müssen zig tausend Menschen gewesen sein, die hier ihr Leben ließen und mit ihrem Blut dem Erdreich des Roten Berges seine Färbung gaben.«

»Und deshalb ...«

»Ich wusste es nicht, als ich mich hier ansiedelte. Ich erfuhr es ... später. Heute bin ich froh darüber. Die Villa der Zamis profitiert von dieser bedeutsamen Kraftquelle.«

Wir erreichten den Waldrain und blickten hinab auf die Stadt. Die Regenwolken verzogen sich; erste Sonnenstrahlen tasteten über einstöckige Villen, die meist im seit Jahrhunderten besonders beliebten »Schönbrunner Gelb« gestrichen waren.

Wir standen schweigend da, er wie ich in Gedanken versunken. Vater zog seine Schuhe aus und grub mit nackten Füßen eine Mulde, die sich bald mit Sickerwasser füllte. Wie ein Baum, der seine Wurzeln ins Erdreich trieb, um Kraft zu gewinnen.

»Deine Mutter ist mir wichtig«, sagte er nach einer Weile mit einem widerwilligen Unterton. »Ich muss erfahren, wo sie sich derzeit aufhält.«

Deswegen hatte er mich auf diesen Spaziergang befohlen?!

»Ich tue mein Bestes«, meinte ich vorsichtig.

»Sie ist die Tochter Asmodis, und sie ist meine Frau«, fuhr er fort, ohne auf meine Worte zu achten. »Sie ist Feind, sie ist Frau, sie ist Familie. Wäre sie nicht stets an meiner Seite gewesen, hätte ich diese Stadt niemals zu meinem Eigentum machen können«, offenbarte er mir.

Langsam, stockend begann Michael Zamis zu erzählen. Ich merkte ihm an, wie schwer es ihm fiel, sich mir zu öffnen. Seine Worte blieben spröde; nur ab und zu konnte ich so etwas wie Emotionen erahnen.

Ich setzte mich ins nasse Gras und lauschte mit klopfendem Herzen. Nach jenem Teil aus Vaters Jugend, die ich mir aus seiner Dämonenvita erlesen hatte, öffnete sich mir nun ein neues Kapitel seiner Vergangenheit. Ich ließ mich in seine Erzählung ziehen, trieb dahin, fand mich alsbald im Wien des Jahres 1937 wieder, während ich meinte, unter meinem Körper die gequälten Schreie der Ermordeten vom Roten Berg zu spüren, zu hören, zu schmecken ...

Michael Zamis, 1937

Michael Zamis lüpfte den Hut. Er grüßte nach links und rechts. Dieser Tag war seiner. Er hatte Vytlacyl, einen der vielen aus Böhmen zugewanderten Dämonen, in einem gehässig geführten Kampf besiegt und ihm am Grund der Donau ein feuchtes Grab bereitet.

Damit, so überlegte Michael zufrieden, gab es kaum noch ernst zu nehmende Konkurrenten, die ihm die Vorherrschaft als oberster Dämon von Wien streitig machen konnten.

Er zupfte den Schnurrbart zurecht. Einen gibt es noch, dachte er, während er weitere Huldigungen von Mitgliedern der Schwarzen Familie entgegennahm, die, zwischen staunenden Menschen verteilt, entlang der Kärntner Straße ausharrten.

»Fahr langsamer!«, befahl er Ernst, seinem Chauffeur. »Ich möchte mir die Gesichter dieser Würmer genauer ansehen. Ich möchte wissen, wem ich vertrauen kann und wem nicht.«

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