Tatort Fränkisches Seenland

Martin von Arndt - Das Evangelium nach Karlheinz

Die Sonne spiegelte sich auf dem See. Hell. Grell. Seeweiß. Die Lichtpunkte blitzten bald hier, bald dort auf. Das Glitzern schmerzte in ihren Augen. Nach sechs Stunden Fahrt, davon zwei im Stop-and-go zwischen Frankfurt und Würzburg, war sie erschöpft. Sie hätte sich gern ausgeruht, aber sie durften keine Zeit verlieren. Sie kramte ihre Sonnenbrille aus dem Rucksack und setzte sie auf. Dann schluckte sie Triptane und eine Kopfschmerztablette gegen die anbrandende Migräne. Der altbekannte, bittere Geschmack im Mund. Sie zählte bis dreißig und versuchte ihn zu ignorieren.

Die Lichter auf dem Wasser gewannen an Größe, hoben sich immer deutlicher vom Windradpark auf der anderen Seeseite ab. Sie schirmte die Augen gegen die Sonne ab, um besser sehen zu können. Dann hörte sie einen jungen Mann hinter sich sagen: »Das sind Kites. Man kann auf dem Altmühlsee ganz gut surfen.«

Ihr Lachen war viel höher als ihre dunkle, rauchige Sprechstimme. »Ich bin am Ladogasee aufgewachsen. Das ist ein See. Das hier ist ein Tümpel.«

»Aber einer, auf dem man ganz gut surfen kann.«

Sie drehte sich um. Der Mann war gleich groß wie sie, schmaler Körperbau, die blaue Uniformhose schlackerte an seinen Beinen. Sie schätzte ihn auf Ende zwanzig. Er hatte schnell gesprochen, die harten Konsonanten vernuschelt.

»Passek, Lukas. Gunzenhäuser Polizei.«

»Irina Starilenko. Bundeskriminalamt.«

»Sie stammen aus Russland?«

»Aus der Sowjetunion. Meine Familie ist 1990 nach Deutschland gekommen. Russland gab's damals als souveränen Staat noch gar nicht.«

Er nickte. Sie schien ihm nichts Neues zu erzählen - eine Seltenheit für Jungs in diesem Alter. Dann sah sie wieder einen Lichtblitz und konzentrierte sich auf ihren Atem, den zunehmenden Wind, das Anbranden des Wassers am Ufer und das Rauschen im Schilf.

»Beschissen idyllisch, nicht? Bis vor drei Tagen lag hier noch der Hund begraben, und die Leut hatten vergessen, wo sie ihn begraben haben.«

Sie fixierte ihn. Ein hübscher Junge, aber er trug einen Zug von Bitterkeit um den Mund und würde vorschnell altern.

»Manchmal ist's besser, wenn man nicht zu genau weiß, wer wo begraben liegt.«

Er schob sich achselzuckend die Polizeimütze in den Nacken.

»Okay, Lukas: Ich bin extrem früh rausgeklingelt und hierherbeordert worden. Kein Frühstück, kein Mittagessen, dafür sieben oder acht Tassen Kaffee. Und Migräne. Was genau .?«

»Das liegt am Wetter. Zu warm für Mitte Februar. In dieser Gegend liegt's eigentlich immer am Wetter.«

Sie antwortete nicht, starrte ihn unverwandt an.

Er stammelte: »Wegen Migräne . ja, dann fangen wir dort an ...«

Er zeigte auf das gegenüberliegende Ufer und machte eine einladende Geste, ihm zum Einsatzwagen zu folgen. Nachdem sie losgefahren waren, sagte Lukas: »Vor drei Tagen um sieben Uhr morgens hat eine Joggerin am Ostufer des Altmühlsees eine Leiche gefunden. Joachim Reingarth, sechzig Jahre, aus Ansbach. Unsere Rechtsmedizinerin sagt, dass er an inneren Verblutungen durch einen Stich in die Leber gestorben ist. Vorher wurde er betäubt mit Fluna. Flunitri-«

»Flunitrazepam. K.-o.-Tropfen.«

»Ja. Chemie war nie meine Stärke. Obwohl mein Vater meinte, dass ich in den andern Fächern noch mieser -«

»Beileid. Weiter!«

»Der Mann war Sozialarbeiter. Scheinbar keine Probleme im privaten Umfeld. Nichts für euch. Aber um ein Uhr vorgestern Nacht ist die Feuerwehr ausgerückt, weil's gleich an zwei gegenüberliegenden Seeseiten gebrannt hat.«

Lukas zog sein Smartphone, entsperrte es mit dem Daumen und gab es an Irina weiter. Sie schaute die Fotos durch, sah Feuer in der Nacht, ein brennendes Kreuz, ungefähr drei Meter hoch, ein zweites, das in einem anderen Winkel zum See stand. Dann das Bild eines PC-Ausdrucks. Sie vergrößerte es mit zwei Fingern: das Bekennerschreiben für den Mord an Reingarth sowie der Hinweis auf zwei weitere Leichen, die in der Nähe der brennenden Kreuze abgelegt worden waren. Schließlich die Fotos der toten Körper.

»Pervez Zeeshan, einundfünfzig Jahre. Ein aus Pakistan stammender Salafistenprediger, lebte in Fürth. Wichtiger Mann in der Szene. Und Carlotta Neumeier, neununddreißig Jahre. Sitzt für die CSU im Kreistag für den Wahlkreis Nürnberger Land. Beide betäubt -«

»Stich in die Leber, innerlich verblutet. - Die Neumeier hat deutschlandweit Schlagzeilen gemacht, weil sie sich für die Aufnahme von Flüchtlingskindern aus Lesbos eingesetzt hat. Deshalb haben Sie das BKA informiert.«

»Wir sind die Gunzenhäuser Polizei. Die Kripo behandelt uns entsprechend, trampelt meist nur gelangweilt herum und sabotiert unsere Ermittlungen.«

Sie waren am ersten Leichenfundort angekommen, der laut vorläufiger Kriminaltechnischer Untersuchung nicht der Tatort war. Irina sah sich prüfend um, bestimmte die Distanz zum Versorgungsweg, den sie gekommen waren.

»Das Bekennerschreiben ist knapp gehalten, da steht nichts zu den Hintergründen. Wenn ich mir als Täter die Mühe mache, meine Morde so zu inszenieren, nutze ich doch die Gelegenheit, zu sagen, wer ich bin und warum ich das tue.«

»Gibt's daran irgendeinen Zweifel, Irina?«

»Sie meinen: ein psychisch gestörter Einzeltäter, der aus unerfindlichen Gründen ausgerastet ist?«

»Ganz und gar nicht, das Spielchen hat die Polizei viel zu lange gespielt. Nein, wir waren hier schon Nazis, als man im Rest des >Reichs< noch gar nicht wusste, wie man das schreibt. 1928 hatten wir heftige antisemitische Ausschreitungen.«

Irina hob eine Augenbraue. Das ging ihr entschieden zu schnell. »Zeigen Sie mir die anderen Fundorte, Lukas.«

Er chauffierte sie wieder, Irinas Blick schweifte über die Landschaft. Eigentlich traumhaft schön, dachte sie, diese Seenplatte und die alten Städtchen, die sie auf dem Weg hierher durchfahren hatte. Dann spürte sie, wie der Schmerz allmählich nachließ. Es war eine ungeheure Erleichterung, auch wenn sich in diesem Zustand immer ein leichter Kater breitmachte. Sie hatte im Monat noch immer drei- bis viermal Migräne, was, so sagten die Ärzte, möglicherweise an ihrem Hormonspiegel lag, dessen Östrogenwerte zu niedrig und dessen Testosteronwerte zu hoch für eine Frau waren.

Sie sah, wie Lukas sie von der Seite ab- oder einzuschätzen suchte. Sie konnte es ihm nicht verdenken, auch wenn sie sich wünschte, dass das irgendwann einmal aufhören würde.

Letzte Woche war sie siebenunddreißig Jahre alt geworden. Sie hatte ihren Kurzhaarschnitt zur Feier des Tages nachtschwarz färben und noch etwas stärker trimmen lassen. Ihre Gesichtszüge waren durchaus mädchenhaft, aber ihr knapp eins achtzig großer, von Wing Chun durchtrainierter, sehniger Körper irritierte jeden Mann. Und jede Frau. Sie hatte es mit Beziehungen zu beiderlei Geschlechtern versucht, aber immer wieder Schiffbruch erlitten, weil ihre Partnerinnen und Partner in den entscheidenden Momenten dann doch immer wieder eine Cis-Frau gesucht hatten.

In der Sowjetunion hatte sie gelernt, mit einem Geschlecht zu leben, das nicht das ihre war. Oder nie so ganz. Offiziell gab es dieses Thema gar nicht, sie hatte Glück, dass ihre Eltern aufgeklärt (die Sowjets hätten gesagt: bourgeois) genug waren, sie nicht operieren zu lassen, um ihrer Geschlechtsidentität eine »klare Richtung« zu geben. In Deutschland zog sie sich im Schulsport wegen ihrer Laufzeiten von Anfang an die Missgunst ihrer Mitschülerinnen (der »Mädchen-Mädchen«) zu. Irina musste ununterbrochen beweisen, dass sie wirklich weiblich war. Auch wenn sich in den letzten Jahren manches verändert hatte, hatte sie sich auch beim BKA zähneknirschend daran gewöhnen müssen, mit »Frau Starilenko« angesprochen zu werden, obwohl sie sich nicht wie Frau Starilenko fühlte. Aber eben auch nicht wie Herr Starilenko. Sondern einfach wie - Irina Starilenko. Irischa.

Schweigend waren sie zum zweiten, dann zum dritten Fundort gefahren. Sie hatte Fotos gemacht, insbesondere von den frischen Reifenspuren, und persönliche Notizen in ihr Smartphone gesprochen (auf Russisch - eine alte Angewohnheit, weil sie sich auch vermeintlich Abstruses notierte und keine Lust hatte, deshalb von den Kollegen abschätzig behandelt zu werden). Zurück im Wagen warf sie einen Blick in die vorläufigen Berichte von KTU und Rechtsmedizin. Bislang wenig Verwertbares.

»Kommen wir über das Holz der Kreuze an die Leute ran, Lukas?«

»Negativ. Billigware aus dem Baumarkt. Aber die Feuer sind zeitgleich und laut Feuerwehrbericht ohne Fernzündung ausgelöst worden, es müssen also mindestens zwei Täter sein.«

»Davon kann man bei etwas so Durchgeplantem ausgehen. - Die Rechtsmedizin sagt, dass die Opfer standen, als sie den tödlichen Stich erhielten. Keine Abwehrverletzungen. Die Stichkanäle bei Reingarth und dem Prediger lassen auf von oben ausgeführte Bewegungen schließen. Reingarth ist eins fünfundachtzig, also muss mindestens einer der Täter deutlich über eins neunzig sein. Aber was mich stutzig macht . ich betäube meine Opfer, dann töte ich sie durch einen Stich in die Leber? Es dauert ewig, bis sie verblutet sind. Warum steche ich nicht direkt ins Herz?«

Lukas schien nicht achtgegeben zu haben, verscheuchte eine verfrühte Stechmücke - Irina antwortete sich selbst: »Weil ich Spaß an ihren Todesqualen habe? Vielleicht habe ich die Tat sogar gefilmt.«

Lukas wand sich sichtlich....