II
ÜBERTREIBT
Inhaltsverzeichnis "Am Nachmittag des 21. konnten wir einen kleinen lokalen Erfolg verbuchen. Unsere Linie wurde auf einer Front von sechshundert Yards über eine durchschnittliche Tiefe von einer Viertelmeile vorgerückt. Der gesamte gewonnene Boden wurde erfolgreich konsolidiert. Bis heute sind sechsundachtzig unverletzte Gefangene durch den Käfig des Korps gegangen, von denen drei Offiziere sind."
So lautete die knappe amtliche Mitteilung, so lakonisch vermerkt im "Nachrichtenüberblick", der von Spöttern auch "Witzblatt" genannt wird; später wird sie noch knapper im täglichen Kommuniqué erscheinen, das Englands morgendlichen Räucherhering und die zwei Frühstückseier zu erfreuen pflegt. Es ist alles so einfach; es klingt für den Leser wie eine lächerlich leichte Angelegenheit. Kartenfanatiker stechen mit Nadeln auf ungenaue Landkarten ein; einige Hobbystrategen ergehen sich in langen, von erstaunlicher Unwissenheit geprägten Ausführungen über die Bedeutung dieses - und zahlloser ähnlicher - Manöver für das große Ganze. Und die große Mehrheit murmelt düster zu den übrigen am Frühstückstisch, dass wie üblich nichts in der Zeitung stehe. Nichts, mein Freund? Ich frage mich .
Dies ist keine Geschichte; es gibt keine Verschwörung; es ist einfach das, was jeden Tag irgendwo im Land des klebrigen, stinkenden Schlamms passiert, wo einem Mann die Sohlen von den Stiefeln gezogen werden, wenn er geht, und Pferde bis zum Bauch im Schlamm stecken; wo man auf den schmalen Erdhälsen, die Granattrichter voneinander trennen, einen prekären und rutschigen Kurs steuert und zusammengekauerte Dinge mit blinden Augen in den Himmel starren. Sie selbst sind vor zehn Tagen bei einem ähnlichen lokalen Erfolg "über die Spitze" gegangen. Nichts, mein Freund! Vielleicht hast du recht; im Krieg ist vor allem Augenmaß gefragt, wie bei anderen Dingen auch. ...
"Guten Morgen, meine liebe Seele." Der MG-Schütze tauchte aus einem Wasserloch von zweifelhaftem Aussehen auf, bedeckt mit einem verbeulten Stück Wellblech und einer plattgedrückten Keksdose - das Loch, nicht der Offizier. "Wir haben gut geschlafen, danke, und meiner Frau und meiner Familie geht es gut. Außerdem - du bist spät dran."
Der Pionier betrachtete ihn pessimistisch durch den kühlen Nebel einer Oktobernacht. "Nur weil meine neuen und teuren Watstiefel mit einem saugenden Geräusch von meinen Füßen gerissen wurden. Eine Gruppe ausgemergelter Männer ist nun mit Bergungsarbeiten beschäftigt. Sollen wir weitermachen?"
"Das werden wir - in einem süßen Moment, nicht vorher. Süßes, tapferes Herz, denn ..." Er streckte den Kopf um die Ecke. "Jones - der Himbeerwein - tout suite. Nur ein Schluck, und wir werden den ganzen langen, mühsamen Weg wie junge Lämmer herumtollen."
"Das ist gut", bemerkte der Pionier und gab dem Soldaten den leeren Becher zurück. "Ich persönlich mag ihn abends verbrannt, mit einem Schluck Portwein. Man gibt ihn in einen Becher, fügt drei Löffel Zucker hinzu, zündet ihn an und lässt ihn sieben Minuten lang brennen. Dann etwas Portwein dazugeben und heiß trinken. Mann, du kannst ein Armeekorps anführen ..." Seine Stimme erstarb, als die beiden Offiziere sich auf ihren fünf Kilometer langen Weg zur Front begaben und der unrasierte Jones ihnen bewundernd nachblickte.
"Ein Haudegen!", murmelte er bewundernd, "ein ganzer Haufen Haudegen. Ich persönlich bevorzuge Himbeersaft, egal welchen." Er verschwand aus dem Blickfeld, und weitere Enthüllungen wären taktlos.
Und so lüften wir den Vorhang am Beginn des 21. Jahrhunderts. Zweifellos ist die Kulisse frivol, aber sie stand Pate, um zwei der Statisten vorzustellen, die die letzte Szene ausmachen. In dem Teil der Frontlinie, für den sie bestimmt waren, lag das Bataillon, das für die Hauptrolle vorgesehen war, und es ist das Vorrecht von Stars, dass ihr Auftritt vorbereitet wird.
Der Nebel hing dicht über dem von Granaten zerfurchten Boden, als die beiden Offiziere weitergingen. An einigen Stellen zeigten halb zerstörte Drahtverhaue und eingeschobene Schützengräben, wo die Deutschen gekämpft hatten. Vereinzelt lagen verstreut Gräber, unsere und ihre, und kleine Haufen schmutziger und verkrusteter Ausrüstung zeigten, dass Bergungsarbeiten im Gange waren. Ein Stück weiter links markierten ein paar verfallene Mauern und umgestürzte Bäume ein einst wohlhabendes Bauerndorf, aus dem mit großer Regelmäßigkeit das seufzende Dröhnen eines deutschen Granatwerfers ertönte, gefolgt von einer schwarzen Rauchsäule und einem Schauer aus Ziegelsteinen und Trümmern. Aber der Ort war tot; seine Bewohner waren verschwunden - Gott weiß wohin. Und Soldaten: Nun, Soldaten haben eine tief verwurzelte Abneigung gegen tote Dörfer in der Nähe der Schützengräben.
Ein seltsames, gedrungenes Objekt tauchte plötzlich in Sichtweite auf - ein bekanntes Wahrzeichen für diejenigen, die täglich hinter den Linien umherirrten. Verlassen und bewegungslos lag es auf einer versunkenen Straße und versperrte diese vollständig; und die versunkene Straße war vom Gestank des Todes erfüllt. Es ist nicht gut, wenn sich der Hunne mit einem Panzer Freiheiten herausnimmt, auch wenn dieser vorübergehend kampfunfähig ist.
Ein Mann, der müde humpelte, mit verbundenem Kopf, unrasiertem Gesicht und mit halbgetrocknetem Schlamm bedecktem Khaki, stapfte schwerfällig auf sie zu.
"Können Sie mir sagen, wie ich zur Verbandsstation komme, Herr?" Er blieb stehen und schwankte leicht, als er vor den beiden Offizieren stand.
"Geradeaus, Junge. Du findest sie irgendwo da hinten." Der MG-Schütze deutete vage in den Nebel. "Ungefähr eine halbe Meile."
"Sie haben keinen Tropfen Wasser, oder, Herr? Die Wasserträger haben sich letzte Nacht verirrt und wir hatten in den letzten 24 Stunden nur etwa eine Teetasse voll."
Aber wenn man zu den Schützengräben hinaufgeht, sind Wasserflaschen eine nutzlose Last, und mit einem müden Seufzer setzte der verwundete Tommy seinen durstigen Weg in Richtung Verbandsplatz fort.
"Er ist fertig, der arme Teufel", bemerkte der Pionier, als er verschwand. "So gut wie erledigt."
"Aber er wird wieder der aufgeweckte Junge seiner Mutter sein, wenn er seine Nase in diesen Hilfsposten steckt. Ich glaube, wir gehen hier nach links."
Sie hielten einen Moment inne, um sich zu orientieren - eine Angelegenheit von einiger Wichtigkeit und nicht geringer Schwierigkeit.
Es mag einfach erscheinen, zu den Schützengräben zu gehen. Man geht weiter und kommt schließlich an, wird der flüchtige Leser vermuten. Und mit etwas Glück hat der flüchtige Leser recht. Aber es gibt bestimmte Kleinigkeiten, die ihm entgangen sein könnten und die die Aufgabe, die Front zu erreichen, etwas schwieriger machen, als zum Mittagessen in den Club zu gehen.
Erstens ist das Gelände nicht so fröhlich und abwechslungsreich, wie es so viele begabte Landschaftsmaler inspiriert hat. Keine Bäume und kleinen Flüsse, keine Hütten und blühenden Wege erfreuen das Auge. Es ist unmöglich zu sagen: "Biege nach dem Kaktusbusch links ab und gehe geradeaus weiter, bis du zum Spargelbeet kommst; dann siehst du den vorderen Graben auf der rechten Seite."
Der örtliche Kaktusbusch oder sein Äquivalent wird zweimal täglich in den Weltraum geschleudert, wodurch seine Verwendung als Orientierungspunkt weitgehend beeinträchtigt wird. Das örtliche Spargelbeet oder sein Äquivalent unterscheidet sich vom Rest des Bodens nur dadurch, dass ein Maultier vor einigen Wochen friedlich darauf verendet ist. Und eines Tages verschwand sogar dieser Unterschied. Das Maultier verendete wieder - in kleinen Fragmenten.
Selbst die vorderen Gräben, sofern vorhanden, haben eine wechselvolle Karriere. Zu bestimmten Zeiten befindet sich ein ziemlich großer Teil von ihnen gleichzeitig in der Luft, in Gesellschaft des Dorfes direkt dahinter; und wenn sie wieder herunterkommen, ist es mehr als wahrscheinlich, dass sie sich in der nächsten Reihe feuchter und unangenehmer Löcher befinden.
Das ist das Problem: Der ganze Boden ist ein einziges riesiges Loch. Löcher sind die einzigen Merkmale der Landschaft: große Löcher, kleine Löcher, feuchte, stinkende; besetzte und freie Löcher; Löcher, in die man fällt, und Löcher, in die man nicht fällt - aber Löcher. Überall Löcher. Der Kaktusbusch ist ein Loch; das Spargelbeet ist ein Loch; die Gräben sind Löcher. Das ganze Land sieht aus wie eine Krankheit. Ein großer Teil der Wanderung muss zwangsläufig nachts erfolgen; und sollte der gelegentliche Leser immer noch an der Schwierigkeit zweifeln, den Weg zu finden, so stelle er sich drei freiwillige Abstiege und ebenso viele obligatorische Abstiege in die nasse Art von Loch vor; er stelle sich ferner einen stetigen Regenguss vor, kein Anzeichen eines Sterns und den scharfsinnigen Verdacht, dass er, wenn er so weit gegangen ist, wie er glaubt, in die richtige Richtung, in der ersten Reihe stehen sollte; und dann lass ihn sich vorstellen - Löcher. Immer wenn er sich bewegt, muss er entweder Löcher überwinden oder scheitert daran. Nachdem er sich beim Kriechen aus Löchern zweimal umgedreht hat, weiß er nicht, in welche Richtung er blickt; er weiß nur, dass es Löcher gibt. Toc-toc-toc; das langsame Klopfen eines deutschen Maschinengewehrs ertönt aus der Richtung, in der er sich das Hauptquartier des Bataillons liebevoll vorgestellt hatte; das Rascheln der Kugeln kommt näher, während der Hunne den Boden absucht; eine Leuchtkugel steigt auf und zeigt - Löcher. Ein weiterer...
