Hassen kann ich nicht

Die Blechdose

Die Dose ist rot und aus Blech. Darauf steht Crav A. Es ist die Hälfte einer Zigarrenschachtel. Aber Zigarren enthält sie nicht.

Ich habe schon früher einen Blick auf den Inhalt geworfen, sie aber gleich wieder zugemacht. Ich wusste, wenn ich mich einließe auf das, was dort liegt, wäre es der Beginn einer Reise. Einer Reise in die verborgenen Teile meiner Familiengeschichte. Ich weiß nicht, wohin sie führen wird. Worauf werden wir dabei wohl stoßen? Das macht mir Angst. Deswegen habe ich es so lange aufgeschoben. Wenn ich die Dose öffne, werde ich ein Neues Testament finden. Mit Randnotizen, die mit sehr, sehr dünnem Bleistift geschrieben sind. Und genauen Angaben von Daten. Die sind aus den Jahren 1944 und 1945.

Es ist das Testament - im doppelten Sinne des Wortes - meines Schwiegervaters. Vielleicht machte er die Notizen nur für sich. Aber ich weiß, dass dies auch eine Geschichte ist und eine Botschaft, von der er wünschte, dass sie ihn selbst überlebte. Er muss gehofft haben, dass jemand sie bewahren und des Erzählens für wert befinden würde. Ich habe schon lange gewusst, dass ich derjenige bin, dem diese Aufgabe zuteil werden würde. Aber ich habe mich nicht bereit gefühlt, den Auftrag in Angriff zu nehmen.

Dort in der Dose liegt eine Geschichte. Eine Geschichte von Heldenmut und Aushalten. Von Idealismus und Liebe. Von Glauben und Opfer - aber auch von Trauer und Entbehrung. Von Leiden. Und von Versagen.

Zuallererst ist dies eine Erzählung für Mette. Sie ist seine Tochter. Aber sie ist auch meine Frau. Und darum ist es die Geschichte unserer Kinder und Enkel. Sie haben Anspruch darauf, dass sie erzählt wird.

Geht sie auch andere an als uns, die Familie? Davon bin ich überzeugt. Noch immer haben wir nicht voll verstanden und verarbeitet, was mit Norwegen und Europa im Zweiten Weltkrieg geschah. Zudem ist in unserer Gegenwart aus dieser Vergangenheit etwas aufgetaucht, was wir nur noch für Erinnerung hielten, mit Tod und Verderben als Folge. Die Erfahrungen von damals können uns helfen, Antworten auf Fragen zu finden, die sich heute stellen.

Wie sollen wir dem Bösen begegnen? Wie können wir es vermeiden, dem Hass zu verfallen? Gibt es Raum für Versöhnung? Wie können wir zusammenleben, obwohl wir so grundverschieden sind? Das sind Fragen, die in dieser Erzählung gestellt werden. Die von einem Mann gestellt werden, der sich anders entschied, als es die meisten getan hätten.

Dieses Jahr wäre er hundert Jahre alt geworden. Dieses Jahr bin ich so alt wie er, als er starb. Darin liegt eine Art Zeichen. Jetzt oder nie. So öffne ich die Dose.

Frühling 2012
Erling Rimehaug