DIE HORDEN 3: Rückkehr

Poststraße, San Francisco

Fliehen. Früher oder später würde er fliehen müssen. Sie wussten, dass er hier irgendwo war, und vor den Toten konnte man sich nicht verstecken. Zumindest nicht für längere Zeit. Er duckte sich hinter einem verlassenen Toyota Prius und spähte in das Fenster einer Bäckerei, um ein Spiegelbild der Straße hinter ihm zu erhaschen. Da waren viele von ihnen. Sehr viele. Vielleicht konnte er sie umgehen und durchschlüpfen, aber ein falscher Schritt, ein erfolgreicher Griff und er war tot. Selbst wenn er es an ihnen vorbei schaffte, würden sie ihn langsam und zäh verfolgen. Sie würden nie müde werden. Sie würden nie aufhören, zu kommen. Nein. Nein, er musste heimlich vorgehen. Sich an ihnen vorbeischleichen und an Höhe gewinnen. Er musste eine der Dutzenden von Feuerleitern erklimmen, die er und andere Überlebende in San Francisco zurückgelassen hatten, und auf ein Dach klettern, um dort auf sie zu warten.

Er konnte sich zwar nicht verstecken, aber wenn er hoch hinauf kam, würde irgendwann etwas anderes, eine Ratte, ein Vogel oder einer der Lastwagen, die von der menschlichen Bedrohung gefahren wurden, ihre Aufmerksamkeit erregen, und er könnte hinunterklettern und zu seiner Familie zurückkehren.

Als er am frühen Morgen aufbrach, hatte er seiner Frau und seiner dreizehnjährigen Tochter einen Abschiedskuss gegeben. Sie hatten kaum noch Vorräte, und in der Nähe der Ruinen der Crocker Plaza gab es einen unberührten Lebensmittelladen. Auf der Plaza wimmelte es von den Dingern, aber ein Ablenkungsmanöver würde sie herauslocken und ihm genug Zeit verschaffen, um in den Laden zu gelangen, ihn zu plündern, ihn mit einem Vorhängeschloss zu verschließen und sich eilig davonzumachen.

Er war die Leiter hinuntergestiegen, die an der Wand seines Wohnhauses befestigt war, und verließ den zweiten Stock, den sie ihr Zuhause nannten. Er ging leise die Gasse hinunter, denn das Geräusch war die Hauptmethode, mit der diese Dinger jagten. Der Durchgang war frei, denn er und seine Frau hatten ihn schon vor Monaten an seinem offenen Ende versperrt, um den Zugang zu verhindern. Er legte sich auf den Bauch und untersuchte die quer verlaufende Straße auf der gegenüberliegenden Seite des Lastwagens, der das Hindernis in der Gasse darstellte. Die Reifen des Fahrzeugs waren längst aufgeschlitzt, sodass nichts mehr darunter kriechen konnte. Zwei Füße schlurften von links nach rechts durch sein schmales Sichtfeld. Den einen zierte ein Turnschuh mit einem roten Zacken darauf, ein Emblem aus einer vergessenen Zeit. Der andere war barfuß, wobei zwei Zehen fehlten.

Wenig später schaute er auf die Uhr, stand vorsichtig auf und beugte sich vor, um durch die Fenster des Wagens auf drei Seiten zu schauen. Frei.

Er kletterte über den Metal Wall und setzte beide Füße vorsichtig auf die andere Seite des Fahrzeugs. Echte Angst bahnte sich ihren Weg in seine ohnehin schon verängstigte Psyche. Es wäre töricht, keine Angst zu haben, denn alles in dieser verfluchten Stadt wollte ihn töten. Die Angst ließ ihn einen Moment lang innehalten, aber es war auch die Angst, die ihn in Bewegung brachte. Eine unbewegliche Position bedeutete den Untergang.

Er erreichte seinen Aussichtspunkt in der Nähe des Ladens ohne Zwischenfälle. Viele der Dinger liefen umher, aber sie hatten ihn nicht gesehen. Nachdem er die Gegend um den Laden ausgiebig erkundet hatte, ging er los, um sein Ablenkungsmanöver zu starten. Zwei Straßen weiter nahm er einen batteriebetriebenen Wecker und zwei AA-Batterien aus seinem Rucksack. In kürzester Zeit ging er den Weg zurück, den er gekommen war, und der Wecker sollte in fünfzehn Minuten zum Leben erwachen. Er fragte sich kurz, ob das Geräusch eines Weckers am Morgen für sie genauso lästig war wie für ihn in einem früheren Leben.

Wieder auf dem Bauch liegend, versuchte er, das Innere des Ladens zu überblicken, als er das intensive Brummen auf der Straße hörte. Wah! Wah! Wah! Er lächelte traurig und wünschte sich, der Alarm würde bedeuten, dass er duschen und zur Arbeit gehen müsste. Ein Teil dieser Aussage stimmte, und er bemerkte, dass die Leute auf der Straße vor ihm begannen, sich in Richtung der Geräusche seines Weckers zu bewegen. Es war Zeit, an die Arbeit zu gehen. Das Geräusch war in der unheimlichen Stille der toten Stadt übernatürlich laut.

Als der Bereich frei war, holte er ein selbstgebasteltes Werkzeug aus seinem Rucksack: einen Bolzenschneider, an dessen Griff ein Brecheisen angeklebt war. Das Klebeband verdeckte größtenteils das Neongrün des Brecheisens, und er musste darüber nachdenken, woher er dieses seltsam gefärbte Werkzeug hatte. Er rannte über die Straße zum Laden, legte die Hand zwischen seine Stirn und das schützende Stahlgitter und spähte durch das rauchige Türfenster. Er klopfte mit den Fingerknöcheln gegen die Stahlklappe und wartete eine ganze Minute, bevor er mit dem Bolzenschneider das Vorhängeschloss durchtrennte. Das Geräusch des nach links gleitenden Gitters kam in seinem angstvernebelten Kopf dem Dezibel-Pegel eines Rockkonzerts gleich. Schnell benutzte er das Brecheisen, um die Tür aufzubrechen. Als er eintrat, schwenkte er seine Taschenlampe über das, was er vom Inneren des Ladens sehen konnte. Es gab keine Anzeichen für Tote: Blutflecken, Schleifspuren, umgestoßene Regale oder Ständer. Der Laden sah so unberührt aus, wie er es vermutet hatte. Er schob das Stahlrohr seines eigenen Vorhängeschlosses durch den Ring an der Tür, ließ es aber nicht einrasten. Das würde ihm wertvolle Sekunden verschaffen, falls jemand versuchen sollte, sich durch diesen Eingang Zugang zu verschaffen.

Er hat seinen Seesack effizient mit Kleinkram vollgestopft. Er hatte sogar zwei Pakete mit Keksen für seine Frau und seine Tochter dabei. Nur wenige Minuten später schaute er wieder aus dem Türfenster auf die Straße. Es war immer noch klar und er konnte gerade noch den Alarm hören, den er an ein Straßenschild gebunden hatte. Er schätzte, dass es inzwischen hundert von den Dingern gab, die den Lärm übertönen sollten. In einer halben Stunde würde die Straße in beiden Richtungen eine halbe Meile lang verstopft sein. Er öffnete die Tür, streckte den Kopf heraus und trat auf den Bürgersteig. Er schloss die Tür, klappte den Fensterladen zu und verriegelte ihn mit seinem Schloss.

Er rannte noch einmal über die leere Straße, wobei er sich in beide Richtungen umsah, um sich zu vergewissern, dass ihm nichts entgegen stolperte. Es gab welche, die zweifellos vom Klang der Uhr angelockt wurden, aber sie waren weit genug entfernt, dass er keine Schwierigkeiten haben würde, ihnen zu entkommen. Er schaffte es bis zur anderen Straßenseite, bevor ein Schrei von links die Luft zerfetzte. Eisige Ranken des Schreckens schossen ihm über den Rücken. Er wusste, was dieses schreckliche Geräusch war. Es war der Schrei eines Runners. Ein ehemaliger Mensch, der mit dieser Seuche infiziert war, aber dazu verdammt war, zu leben, anstatt einen glückseligen Tod zu sterben. Dieses Ding war genauso gefährlich wie eine Horde Untoter. Wo die Toten langsam und watschelnd waren, war diese Kreatur flink und superschnell, mit Klauen und Zähnen. Sein Schrei verriet außerdem jedem untoten und infizierten Läufer in der Nähe, dass etwas nicht Infiziertes auf dem Speiseplan stand. Der Vorteil des lebenden Infizierten war, dass man ihn töten konnte. Er unterlag denselben Naturgesetzen, die auch einen Menschen töten würden. Man kann ihn erstechen, erschießen, ihm auf den Kopf schlagen, und er wird sterben. Es würde jedoch innerhalb von Minuten wieder auferstehen, als einer seiner watschelnden Vettern. Der Nachteil war, dass diese Kreatur genauso schnell oder schneller war als der Durchschnittsmensch. Außerdem würde sie aufgrund ihrer unglaublich hohen Schmerztoleranz niemals müde werden. Es würde sprinten, bis sein infiziertes Herz zerspringt.

Er rannte. Er sprintete die Straße hinunter und wich einer greifenden Hand aus, die sich aus dem Fenster eines Autos schob. Er hörte das Klatschen von beschuhten Füßen auf dem Asphalt hinter sich und wusste, dass die flinke Kreatur ihn fast eingeholt hatte. Er wirbelte herum und holte mit der Bolzenschneider-Kropfstange zu einem weiten Schwung aus. Er verfehlte ihn und wurde von einem fünfzig Kilogramm schweren infizierten Dämon getroffen. Es war ein Angriff, auf den ein Fußballer stolz gewesen wäre, ein Mann und ein ehemaliger Mann stürzten zu Boden und hinterließen Haut auf der Straße. Die Kreatur landete auf ihm und begann sofort, mit ihren Nägeln zuzuschlagen. Er stieß den Bolzenschneider gerade nach oben und erwischte den Runner unterhalb des Kiefers, wodurch er betäubt wurde. Er befreite sich aus dem Griff des Dings und holte mit dem schweren Werkzeug zum tödlichen Schlag aus, als das Ding den Kopf hochriss und ihn mit blutigen Augen anstarrte. Es war ein junges Mädchen. Es erinnerte ihn an sein eigenes Kind, und die pestverseuchte Kreatur nutzte den Moment der Unentschlossenheit, um sich auf ihn zu stürzen. Er schlug ihr mit einem Seitenhieb den Schädel ein und tötete sie auf der Stelle. Sie stand nicht mehr auf, und dafür war er zumindest teilweise dankbar.

Er war nicht dankbar für den Chor von Stöhnen, der von der Straße herüberschallte. Er drehte sich langsam um, um die Quelle zu sehen. Dutzende von Schlurfern stapften auf ihn zu. Er bewegte sich in einem guten Tempo die Straße hinunter, bog um die Ecke und stieß fast mit einem Briefkasten zusammen. Er ließ sich hinter ein kleines Auto fallen und wich den Blicken der etwa zwanzig Dinger aus, die sich noch hier befanden, bewegte sich aber auf den Klang des Weckers zu. Diejenigen, die hinter ihm auf die Straße stapften, sahen ihre Brüder, aber nicht ihn. Er hatte...