Tendenz steigend

Moritz aus Sachsen

Dienstag, 30. Juni

I

Hähnchen und Haxen von Moritz aus Sachsen, Hähnchen und Haxen von Moritz aus Sachsen. Kommen Sie ran. Für fünfzehn Euro mache ich Ihnen die Tüte voll. Knackwurst, frisch auf den Tisch, ist besser als Fisch. Dem Aal-Manfred von nebenan würde ich eh nicht trauen. Und mit Wurst im Keller gedeihen die Kaninchen schneller.

Ach, es war immer das Gleiche: Wenn er nach Chemnitz kam, regnete es. Und heute regnete es nicht nur, nein, es schüttete, als hätte da oben jemand eine Badewanne wütend umgeworfen. Ach, was! Eine Badewanne? Mindestens zehn oder hundert mussten das sein. Und er war mal wieder in Chemnitz. Wie er diese Stadt hasste .

Ja, einmal, einmal, da war er gern hierher gefahren. Das waren noch ganz andere Zeiten gewesen, damals. Oh, was hatte er die Stadt geliebt. Den Roten Turm, den Küchwald und sogar den Nischel. Geküsst hatte er den Nischel damals. Heimlich seine Lippen auf den Karl-Marx-Kopf gedrückt. Nur heimlich. In Zeiten des Glücks ist man eben ein bisschen verrückt.

Aber jetzt? Es goss in Strömen, und er hatte keine Aussicht, die Nacht in einem vorgewärmten Bett zu verbringen. Nicht mehr. Und der Verkauf war lausig. Außerdem waren nur Idioten unterwegs. Jedenfalls die meisten. Gut, ich nehme es zurück, dachte Moritz, die hier, die hat was.

Was darf's denn sein, mein Reh. Bei Regen ist die Wurst kein Schaden. Sie hilft, das Leben zu ertragen. Fünfzehn Euro die Tüte. Und Sie bekommen alles, was Sie brauchen. Echte ungarische Salami, dazu eine Knackwurst mit Kümmel und eine mit Knoblauch. Aber immer schön gemeinsam essen. Immer schön gemeinsam. Sonst wird das Leben einsam.

Etwas Gehacktes dazu. Heute so frisch wie gestern . Und für Sie noch Lachsschinken vom Feinsten. Und dann noch Lende, frisch geräuchert. Mein Herz, das ist doch was, oder? Könnte ich mich glatt selbst bei Ihnen einladen.

Das macht dann fünfzehn Euro, mein Reh.

Trotzdem: Chemnitz war einfach zum Ausreißen finster heute. Aber es gab Sonnenstrahlen im Regen. Wie die hier. Mann, Mann, Mann, die sollten sie nur mit Bodyguard auf die Straße lassen.

Das Wechselgeld. Einen wunderbaren Tag, die Dame.

Was für eine geile Schnitte. Bah. So was in Chemnitz wieder - und alles wäre wie damals. Moritz blickte der Frau sehnsüchtig hinterher. Diese Frau . Wie damals! Sie sah wirklich aus wie . Aber die Schnitten, nein, lass es, Moritz, die Schnitten haben ihren Preis. Und wer den nicht zahlen will . Das hast du doch erlebt.

Aber wie die geht. Und die Hüften. Damals .

Allein schon der Schwung ihrer Hüften machte Moritz halb wahnsinnig. Er hätte jetzt stundenlang in den Regen schauen können und hätte ihren Gang noch einmal vor sich gesehen. Aber die Leute warteten nur ungern im Regen. Ein Mann stand am Wagen. Eine Frau trat hinzu.

Fünfzehn Euro für die Tüte mit Hähnchen und Haxen, gibt's nur bei eurem Moritz aus Sachsen.

Männer interessierten Moritz nicht. Aber in diesem Moment wäre es besser gewesen, wenn, ja, wenn sein Interesse etwas größer gewesen wäre. Aber Moritz aus Sachsen schaute über den Mann hinweg. Der Fremde verschwand in der Regenwand. Neben ihm ging eine Frau. Zu unscheinbar für Moritz. Außerdem war nicht ganz klar, ob sie nicht vielleicht doch zu diesem Typen gehörte. Von Frauen, die mit Männern auftauchten, ganz egal aus welchem Grund, hielt sich Moritz fern. Aus Prinzip.

Fünfzehn Euro für Hähnchen und Haxen, gibt's nur bei eurem Moritz aus Sachsen. Ich fülle Ihnen die Tüte mit lauter Lust und Güte. Da braucht's dann keine alten Hüte - wie bei Nudelfritzen nebenan, der auch nicht kann. Meine Damen, Sie verstehen?

Moritz stand mitten im Wagen, redete ins Mikro. Unablässig. Wie alle Tage.

Ein blasser Typ mit teigigen Fingern reichte ihm das Geld über die Verkaufstheke. Auffällig unauffällig gekleidet. Beruf? Öler. Bestimmt, dachte Moritz, der zockt die Leute in der Bahn ab. Straßenbahnüberwachungsamt. Genau so sah der aus. Wie ein Kontrolleur.

Fünfzehn Euro für Fleisch und Wurst, nebenan gibt's noch was für euren Durst. Bei diesem Wetter kann das nicht schaden, meine Lieben. Kommen Sie ran. Kommen Sie ran. Mit Hähnchen und Haxen kommen Sie quer durch Sachsen. Und Moritz hilft Ihnen dabei. Und wenn's noch eine schöne Thüringer Roster sein darf. Dann gibt's auch eine Stippvisite ins Nachbarland.

Das tägliche Gedränge blieb aus. Schon am Morgen hatte es eine Unwetterwarnung gegeben. Und tatsächlich schienen die Wetterfrösche recht zu haben. Kaum ein Mensch war auf der Straße. Auch die Nachbarstände blieben weitgehend leer. Langeweile machte sich breit. Man hatte zu viel Zeit zum Denken.

Der Nächste ist mein letzter Kunde, sagte sich Moritz immer wieder. Der nächste.

Moritz musste einige Zeit auf den nächsten warten.

Er entschied: Der jetzt. Dann ist Schluss für heute. Vier Uhr. Feierabend!

Moritz begann aufzuräumen, verschloss die Waren in der Kühlung, säuberte die Flächen und zog das Verdeck zu. Seine Beine schienen ihm vereist, obwohl doch Sommer war, und die Schuhe konnte man auswringen. Bei jedem Schritt schmatzte das Wasser unter seinen Fußsohlen. Dabei hatte er die ganze Zeit unter dem relativ sicheren Dach gestanden, den Heizer an den Füßen. Die kurze Zeit im Regen beim Räumen hatte genügt, ihn völlig durchzuweichen.

Es war vier. Und hätte ihm jemand gesagt, dies sei der Weltuntergang, er hätte es ohne mit der Wimper zu zucken geglaubt. Es goss noch immer in Strömen. Zeit, sich auf den Weg in die Unterkunft zu begeben, solange man noch einigermaßen sicher sein konnte, dass die Straße offen war.

II

Das Wasser stieg. Sie fühlte es. Bis vor wenigen Minuten hatte sie kaum mit den Füßen darin gestanden. Jetzt spürte sie die Wellen schon am Fußgelenk. Aber es machte ihr keine Angst. Sie war bis auf die Haut durchnässt. Das Wasser floss ihr den Rücken hinunter. Es war unwichtig. In der Hand hielt sie einen Plastikbeutel. Sie klammerte sich daran fest, als könnte ihr das Halt geben.

III

Zu dumm, dass sie Moritz ausgerechnet jetzt den Führerschein abgenommen hatten. Moritz ärgerte sich über sich selbst. In einer Woche hatte er Urlaub. Aber bis dahin waren noch ein paar Tage. Musste es ausgerechnet in dieser Zeit so unglaublich schütten? Wie blöd musste man auch sein, um sich erwischen zu lassen. Vier Wochen Spaziergang wegen überhöhter Geschwindigkeit. Und dann auf Tour. Und jetzt im Regen nach Hause.

Dass die Markersdorfer Straße bei Regen betroffen sein würde, hatten die Leute aus dem Haus Moritz erzählt. Da sollte ja schon das Wasser stehen, wenn es noch gar kein Wasser gab. Jedenfalls nicht wirklich viel Wasser. Die Frage war nur: War es jetzt bereits so weit? Und würde die Fahrtstrecke seiner Straßenbahn betroffen sein? Moritz hatte keine Lust, jemanden danach zu fragen.

Sollte er lieber laufen oder mit der Bahn fahren? Die ganze Strecke zu Fuß kam natürlich nicht in Frage. Nicht bei diesem Wetter.

Vom Roten Turm ins Fritz-Heckert-Gebiet waren es kaum fünfzehn Minuten Fahrt. Aber wenn sie die Bahn umleiten würden? Dann hieß es doch laufen. Oder einen Bus nehmen, mit Umleitung. Eingepfercht zwischen lauter tropfnassen Menschen. Und dann laufen. Wenn auch nicht so weit. Aber eine gewisse Strecke im Regen hätte er auf jeden Fall vor sich.

Man sollte die Stadt verlassen und einen besseren Ort für den Verkauf suchen. Aber er war hier gebucht. Und hätte ja dann nur wieder jemanden für den Truck gebraucht.

Also gut, Bahn bis zur Robert-Siewert-Straße, wie es auf dem Zettel stand, zwei Stationen nach der Markersdorfer, dann den kleinen Berg hochlaufen und in sein Zimmer bei der Kirchgemeinde. Es war genial, dass er diesen Tipp bekommen hatte. Das Zimmer war einfach, die Kochgelegenheit im Flur - und Toilette und Dusche auch über den Flur erreichbar. Alles war sauber, und preisgünstig war es auch. Wenn nicht gerade jemand auf dem Klavier nebenan hämmerte, war es geradezu genial dort. Das Geklimper musste man halt in Kauf nehmen. Meist waren die Nachbarn eh nicht da. Es ließ sich alles ertragen.

Moritz bummelte durch die Passage und hoffte im Stillen, dass der Regen nachließ. Er kaufte ein paar Zeitschriften, eine Zeitung. Was gab es Besseres, als die Zeit hier im Bett zu verbringen? Schlafen, lesen. Den Kühlschrank hatte er schon gestern gefüllt. Notfalls waren es bis zum Laden nur ein paar Schritte. Endlich einmal Zeit, um Zeitung zu lesen. Moritz liebte das. Man musste nicht viel verstehen, und es war vollkommen in Ordnung, alles sofort wieder zu vergessen.

An der Zentralhaltestelle stieg er in die Bahn. Sie zuckelte durch den Regen. Moritz setzte sich auf einen Platz am Fenster.

Obwohl es so früh war, hatte man die Straßenbeleuchtung bereits angeschaltet. Auch in der Bahn gingen flackernd die Neonröhren an. Weltuntergangsstimmung. Jeder wollte nur noch eins: möglichst schnell nach Hause. So trocken wie irgend möglich. Kaum einer redete. Die Handys schwiegen. Nur wenige Jugendliche versuchten zu chatten. Es schien aber nicht zu funktionieren. Einige begannen sich lauthals über die Unfähigkeit der Anbieter aufzuregen.

Moritz nahm sein Handy aus der Tasche und schaute nach der Zeit. Beinahe fünf. Der Akku war fast leer. Und der Empfang schlecht. Also darum maulte die Jugend. Es gab kein Netz.

Der Ordnung halber stülpte sich Moritz beim Aussteigen die Kapuze über den Kopf. Über die Straße, vorbei am Edeka und dann den kleinen Berg...