Graziose rosso sangue

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Aron sedeva annoiato alla sua scrivania. Era uno di quei giorni caldi di luglio in cui l'aria condizionata obsoleta non riusciva a raffreddare il commissariato a una temperatura abbastanza sopportabile. Anche se il codice di abbigliamento non era stato ufficialmente allentato, nessuno osava criticare la marea di pantaloni bermuda e abiti corti a causa dell'afa negli uffici. Nella Omicidi non indossavano un'uniforme come i loro colleghi della Narcotici o della Polizia Stradale, eppure erano un dipartimento dell'esercito e dovevano partecipare a cerimonie ufficiali in varie occasioni sempre in divisa.

Aron era diverso da molti dei suoi colleghi qui, perché amava indossare l'uniforme. Gli conferiva dignità e forza e gli sguardi di ammirazione, che i passanti gli lanciavano durante queste sfilate, gli davano la sensazione di aver raggiunto qualcosa nella vita. Questi momenti di riconoscimento diventavano sempre più rari in maniera evidente. Perciò, avrebbe potuto tranquillamente essere definito un perdente o, come diceva sua figlia quindicenne, un loser. Dopo una breve e rapida ascesa al ruolo di investigatore capo dopo il caso di un serial killer locale all'inizio della sua carriera, si era bloccato. Da quasi vent'anni sedeva nello stesso ufficio sulla piazza del grano di Merano, una piazza centrale sulla Rennweg, di fronte alla fine dei famosi portici nella storica via commerciale della città termale ben pubblicizzata dal turismo, lottando in estate contro il caldo, in inverno contro il freddo, ma soprattutto contro la noia e la desolazione. Merano non era necessariamente un punto centrale per la criminalità e molto raramente, se non del tutto, succedevano degli omicidi, e dopo i suoi successi investigativi, la sua carriera era stata semplicemente dimenticata dai superiori.

«Ehi, ti ho fatto una domanda, potresti concentrarti un po'?»

La voce di Marie, la sua collega di ufficio, lo strappò dai suoi pensieri noiosi. Come quasi ogni giorno, lei era il raggio di luce nella sua vita professionale quotidiana.

«Scusa, stavo pensando. Cosa devo fare?»

Lei lo guardò per un attimo, poi scoppiò in una risata forte e contagiosa.

«Cavolo, non credo che il caldo ti faccia bene! Dovremmo interrompere l'indagine e riprendere domani. Credo che oggi non serva più a niente ed è quasi ora di andare. Che ne diresti se chiudessimo per prenderci un aperitivo prima che di lasciarti tornare alla tua vita familiare?»

Lei lo guardò con i suoi occhi turchesi, innocenti e seducenti insieme, e, allo stesso tempo, tolse dal tavolo i documenti che avevano esaminato insieme nelle ultime ore. Poiché non c'erano casi di omicidio da trattare e il personale della polizia diventava sempre meno numeroso, era affidato loro qualsiasi compito, dalla criminalità economica alle stupide pratiche amministrative. Né l'uno né l'altro argomento gli dava alcun piacere, a differenza del vedere Marie, che era entrata nella sua vita quattro anni prima e che da allora gli dava un motivo per rallegrarsi del lavoro quotidiano.

Già solo la sua vista gli valeva la pena di scambiare il suo ambiente domestico con quello del lavoro. Di solito lei evidenziava la sua figura sportiva con pantaloni aderenti o abiti corti che mostravano più che nascondere; le lentiggini che correvano dal naso alle guance, fino alle spalle, non corrispondevano necessariamente all'ideale di bellezza, in combinazione con la sua pelle impeccabile, le davano un'attrattiva a cui lui, giorno dopo giorno, poteva sottrarsi sempre meno.

«Sembra una buona idea. Diamo ai re dei soldi neri un po' di respiro.»

Sorrise nella maniera più accattivante possibile, mentre spegneva il PC e gettava alcuni post-it irrilevanti nel cestino. Mise una chiavetta USB con le foto di un'indagine in uno schedario di metallo, che chiuse a chiave. Portava sempre questa chiave al collo con una catena.

I suoi colleghi lo incolpavano per questa precauzione e lo chiamavano l'architetto, come un personaggio del film Matrix, che lui amava.

Si alzò, prese la sua borsa e spense il computer.

«Dai, andiamo. Di sicuro, c'è posto al Seven.»

Marie annuì, afferrò la borsa, spense anche lei il computer e lo seguì attraverso la porta. Si trovavano già sulle scale davanti all'uscita di piazza del grano; Aron aprì la porta per Marie e si inchinò sorridendo.

«Vi prego, mia signora, il caldo vi aspetta.»

«Grazie.»

Marie uscì maestosamente e, passando, diede ad Aron scherzosamente un colpo alle costole. Nel momento in cui Aron lasciò la porta e fece per varcare la soglia, sentì una voce dietro di lui.

«Aron, dove vai? Il capo vuole parlarti!»

Lui si bloccò e si guardò intorno, arrabbiato, in cerca del disturbatore che voleva rovinargli l'aperitivo con Marie. Il volto annoiato del portiere di servizio era fisso, ma teneva ancora in mano il telefono, dal quale aveva ricevuto l'ordine di informare Aron sulle istruzioni del suo capo.

«Non posso aspettare fino a domani? Sono già uscito!»

Il portiere sollevò un dito per indicare ad Aron che doveva aspettare e parlò al telefono. Dato l'uomo che si trovava dietro uno spesso vetro blindato e non aveva attivato la funzione interfono, Aron non poté seguire il corso della conversazione. Dopo pochi istanti risuonò di nuovo la voce metallica distorta del portiere.

«Sembra importante. Il Commissario Brugnato è ansioso di vederla oggi.»

«Cosa succede? Vieni?»

Marie era tornata indietro e guardò Aron mentre faceva la domanda.

Lui sospirò e fece un cenno al portiere.

«Dica al Commissario che sarò subito da lui.» Si girò verso Marie. «Sembra che tu debba rinunciare alla mia compagnia. Il capo vuole vedermi. Sai che è meglio non contrariarlo.»

Fece spallucce, scusandosi, ma Marie non sembrava arrabbiata. Imperturbata, gli sorrise con cordialità.

«Non c'è problema, ci sarà un altro gentiluomo che mi pagherà lo spritz. Va bene, ci vediamo domani.»

Lei gli mandò un bacio e uscì dall'edificio. Aron, a differenza di Marie, era molto arrabbiato. Non sull'ordine inaspettato del suo capo, ma sulla reazione quasi indifferente della sua collega alla sua rinuncia.

«Il Commissario Brugnato è nella sala riunioni della Polizia Postale. Deve raggiungerlo lì.»

Ora Aron fu colto di sorpresa. Si aspettava di andare nell'ufficio spartano del suo capo al secondo piano per discutere dei suoi casi o di altri dettagli irrilevanti.

Tuttavia, l'incontro presso la Polizia Postale era un indizio che si trattava di una nuova questione. Una delle principali attività della polizia postale in Italia era la persecuzione del crimine informatico e nessuno dei suoi casi attuali aveva nulla a che fare con esso.

«D'accordo. Mi stia bene.»

Si voltò e salì le scale fino al primo piano seminterrato, dove si trovavano gli uffici della polizia postale. Non era stato spesso qui per partecipare alle sessioni informative obbligatorie sulla criminalità digitale e sulla sicurezza dei dati nelle operazioni governative, ma ogni volta aveva la sensazione di entrare in un nuovo mondo. Sebbene i locali degli ufficiali uomini e donne di questo reparto fossero sobri e funzionali, l'equipaggiamento che conteneva era tutt'altro che standard. La più recente tecnologia informatica, i migliori computer, grandi quantità di diversi smartphone, tablet e altri dispositivi elettronici, alcuni dei quali Aron non conosceva nemmeno, erano ammucchiati accanto a vecchi raccoglitori che, nonostante la direttiva sulla digitalizzazione del pubblico servizio, erano ancora presenti in questa sezione orientata al futuro. Per raggiungere la sala riunioni, dovette passare davanti a tutti i banchi, cosa che gli era sembrata poco pratica ai tempi della sua prima visita.

«Ehi, Aron, è un bel po' che non ci si vede!»

Il maresciallo Thomas Müller era il capo del dipartimento e un analista di dati esigente, benché molto capace. Alto più di 1,90 metri, ma pesante appena 70 chili, non era stato possibile trovare un'uniforme che gli andasse bene. Quindi, o indossava pantaloni della giusta lunghezza, che sarebbero stati due volte troppo larghi per il suo girovita, oppure perfetti in quel punto, ma che finivano ben al disopra delle caviglie, nessuna delle due soluzioni un bello spettacolo.

Le uniformi non stanno bene indosso a tutti, pensò Aron.

Nonostante, o forse proprio a causa del suo aspetto, Müller gli piaceva, perché non era il tipo di ufficiale, che trattava gli altri come subordinati a causa del loro grado militare. I suoi capelli biondi e ispidi e gli occhiali, che gli scivolavano sempre giù dal naso e che lui tirava su nervosamente, soprattutto durante le lezioni, gli davano l'aspetto di un professore distratto più che di un soldato.

«Ciao Tom, come stai? Hai segnato lo scorso fine settimana?»

Come molti dei suoi colleghi, prendeva in giro Müller perché aveva lo stesso nome del famoso giocatore del Bayern Monaco, e Müller di solito era felice di essere coinvolto in questo espediente.

«No Aron, ero troppo occupato con i miei cavalli.»

A differenza di altri giorni, quando questi dialoghi artificiali continuavano per diversi minuti fino a parlare della tattica delle partite casalinghe future, Müller aveva subito assunto...