II
Inhaltsverzeichnis Ungefähr zu der Zeit, als U Po Kyin seine morgendlichen Geschäfte aufnahm, verließ "Herr Porley", der Holzhändler und Freund von Dr. Veraswami, sein Haus, um in den Club zu gehen.
Flory war ein etwa fünfunddreißigjähriger Mann von mittlerer Größe und nicht ungepflegt. Er hatte sehr schwarzes, steifes Haar, das ihm tief in den Nacken wuchs, und einen kurz geschnittenen schwarzen Schnurrbart, und seine von Natur aus fahle Haut war von der Sonne verfärbt. Da er weder dick noch kahlköpfig war, sah er nicht älter aus als er war, aber sein Gesicht war trotz des Sonnenbrands sehr hager, mit hageren Wangen und einem eingefallenen, welken Ausdruck um die Augen. Er hatte sich offensichtlich heute Morgen nicht rasiert. Er trug das übliche weiße Hemd, khakifarbene Drillichshorts und Strümpfe, aber statt eines Topi trug er einen abgenutzten Terai-Hut, den er schräg über einem Auge trug. Er hatte einen Bambusstock mit einem Riemen um das Handgelenk dabei, und ein schwarzer Cocker-Spaniel namens Flo trottete hinter ihm her.
All dies waren jedoch nur zweitplatzierte Äußerungen. Das erste, was einem an Flory auffiel, war ein abscheuliches Muttermal, das sich in einem zackigen Halbmond von seinem Auge bis zum Mundwinkel über seine linke Wange erstreckte. Von der linken Seite aus gesehen hatte sein Gesicht einen ramponierten, kläglichen Ausdruck, als wäre das Muttermal ein blauer Fleck gewesen - denn es hatte eine dunkelblaue Farbe. Er war sich seiner Hässlichkeit durchaus bewusst. Und immer, wenn er nicht allein war, bewegte er sich seitlich, um das Muttermal ständig außer Sichtweite zu halten.
Florys Haus lag am oberen Ende des Maidan, nahe dem Rand des Dschungels. Vom Tor aus fiel der Maidan steil ab, verbrannt und khakifarben, mit einem halben Dutzend blendend weißer Bungalows, die ringsum verstreut lagen. Alle bebten, zitterten in der heißen Luft. Auf halber Höhe des Hügels lag, von einer weißen Mauer umgeben, ein englischer Friedhof, und in der Nähe stand eine winzige Kirche mit Blechdach. Dahinter befand sich der Europäische Klub, und wenn man auf den Klub blickte - ein plumper, eingeschossiger Holzbau -, so sah man auf das eigentliche Zentrum der Stadt. In jeder Stadt Indiens ist der Europäische Klub die geistige Zitadelle, der wahre Sitz der britischen Macht, das Nirwana, nach dem sich einheimische Beamte und Millionäre vergeblich sehnen. In diesem Fall galt das doppelt, denn der Klub von Kyauktada rühmte sich stolz, fast als einziger Klub in ganz Birma niemals einen Orientalen als Mitglied aufgenommen zu haben. Hinter dem Klub floss der Irrawaddy, gewaltig und ockerfarben, in den sonnenbeschienenen Stellen wie mit Diamanten übersät; und jenseits des Flusses dehnten sich weite Reisfelder aus, die am Horizont in eine Kette schwärzlicher Hügel übergingen.
Die Stadt der Ureinwohner, die Gerichte und das Gefängnis befanden sich auf der rechten Seite und waren größtenteils in grünen Haine von Peepul-Bäumen versteckt. Die Spitze der Pagode ragte wie ein schlanker Speer mit goldener Spitze aus den Bäumen. Kyauktada war eine ziemlich typische Stadt in Oberbirma, die sich zwischen den Tagen von Marco Polo und dem Zweiten Burmakrieg nicht wesentlich verändert hatte und noch ein Jahrhundert länger im Mittelalter hätte schlafen können, wenn sie sich nicht als geeigneter Ort für einen Eisenbahnknotenpunkt erwiesen hätte. Im Jahr 1910 machte die Regierung die Stadt zum Hauptquartier eines Distrikts und zum Sitz des Fortschritts - interpretierbar als ein Gerichtsgebäude mit einer Armee von fetten, aber gefräßigen Anwälten, einem Krankenhaus, einer Schule und einem dieser riesigen, langlebigen Gefängnisse, die die Engländer überall zwischen Gibraltar und Hongkong gebaut haben. Die Bevölkerung betrug etwa viertausend, darunter ein paar hundert Inder, ein paar Dutzend Chinesen und sieben Europäer. Es gab auch zwei Eurasier namens Herr Francis und Herr Samuel, die Söhne eines amerikanischen Baptistenmissionars bzw. eines römisch-katholischen Missionars. Die Stadt enthielt keinerlei Kuriositäten, außer einem indischen Fakir, der zwanzig Jahre lang in einem Baum in der Nähe des Basars gelebt hatte und sich sein Essen jeden Morgen in einem Korb hochzog.
Flory gähnte, als er aus dem Tor kam. Er war in der Nacht zuvor halb betrunken gewesen, und das grelle Licht machte ihn miesepetrig. "Verdammtes, verdammtes Loch!", dachte er und schaute den Hügel hinunter. Und da außer dem Hund niemand in der Nähe war, begann er laut zu singen: "Verdammt, verdammt, verdammt, oh, wie verdammt du bist", zur Melodie von "Heilig, heilig, heilig, oh, wie heilig du bist", während er die heiße rote Straße entlangging und mit seinem Stock über die ausgetrockneten Gräser switchte. Es war fast neun Uhr und die Sonne wurde von Minute zu Minute heißer. Die Hitze brannte einem mit einem gleichmäßigen, rhythmischen Pochen wie Schläge von einem riesigen Polster auf den Kopf. Flory blieb am Clubtor stehen und überlegte, ob er hineingehen oder weiter die Straße hinuntergehen und Dr. Veraswami aufsuchen sollte. Dann fiel ihm ein, dass heute "Englischer Posttag" war und die Zeitungen angekommen sein müssten. Er ging hinein, vorbei an der großen Tenniswand, die von einer Kletterpflanze mit sternförmigen malvenfarbenen Blüten überwuchert war.
In den Rabatten neben dem Weg wucherten Schwaden englischer Blumen - Phlox und Rittersporn, Stockrose und Petunie - noch nicht von der Sonne getötet, in gewaltiger Größe und Üppigkeit. Die Petunien waren riesig, fast wie Bäume. Es gab keinen Rasen, sondern stattdessen ein Gebüsch aus einheimischen Bäumen und Büschen - Gold-Mohur-Bäume wie riesige Schirme aus blutroten Blüten, Frangipani mit cremefarbenen, stiellosen Blüten, violette Bougainvillea, scharlachroter Hibiskus und die rosafarbene chinesische Rose, giftgrüne Crotons, gefiederte Tamarindenwedel. Das Aufeinandertreffen der Farben schmerzte in der grellen Helligkeit in den Augen. Ein fast nackter Mali mit einer Gießkanne in der Hand bewegte sich im Dschungel der Blumen wie ein großer nektarsaugender Vogel.
Auf der Tribüne stand ein sandhaariger Engländer mit einem stacheligen Schnurrbart, hellgrauen Augen, die zu weit auseinander lagen, und ungewöhnlich dünnen Waden. Er hatte die Hände in den Hosentaschen seiner Shorts. Das war Herr Westfield, der Bezirkspolizeichef. Mit sehr gelangweilter Miene schaukelte er auf den Fersen hin und her und schürzte die Oberlippe, sodass sein Schnurrbart seine Nase kitzelte. Er begrüßte Flory mit einer leichten seitlichen Bewegung seines Kopfes. Seine Sprechweise war kurz angebunden und soldatisch, wobei er jedes Wort ausließ, das man auch auslassen konnte. Fast alles, was er sagte, war als Witz gedacht, aber der Ton seiner Stimme war hohl und melancholisch.
"Hallo, Flory, mein Junge. Verdammt schrecklicher Morgen, was?"
"Das ist wohl zu dieser Jahreszeit zu erwarten", sagte Flory. Er hatte sich ein wenig zur Seite gedreht, sodass seine Wange mit dem Muttermal von Westfield abgewandt war.
"Ja, verdammt. Das wird noch ein paar Monate so weitergehen. Letztes Jahr hat es bis Juni nicht geregnet. Sieh dir diesen verdammten Himmel an, keine einzige Wolke. Wie einer dieser verdammten großen blauen Emaille-Töpfe. Gott! Was würdest du dafür geben, jetzt in Piccadilly zu sein, was?"
"Sind die englischen Zeitungen gekommen?"
"Ja. Die guten alten Punch, Pink'un und Vie Parisienne. Da kriegt man Heimweh, wenn man sie liest, was? Gehen wir rein und trinken was, bevor das Eis schmilzt. Der alte Lackersteen hat sich schon ordentlich darin gebadet. Ist schon halb eingesalzen."
Sie gingen hinein, und Westfield bemerkte mit düsterer Stimme: "Geh voran, Macduff." Im Inneren war der Club ein Ort mit Teakholzwänden, der nach Erdöl roch und aus nur vier Räumen bestand, von denen einer eine verlassene "Bibliothek" mit fünfhundert schimmeligen Romanen und ein anderer einen alten und räudigen Billardtisch enthielt - dieser wurde jedoch selten benutzt, da während des größten Teils des Jahres Horden fliegender Käfer um die Lampen schwirrten und sich über das Tuch hermachten. Es gab auch einen Kartenspielraum und eine "Lounge", die über eine breite Veranda auf den Fluss blickte; aber zu dieser Tageszeit waren alle Veranden mit grünen Bambusvorhängen verhangen. Die Lounge war ein ungemütlicher Raum mit Kokosmatten auf dem Boden und Korbstühlen und -tischen, die mit glänzenden Illustrierten übersät waren. Zur Dekoration gab es eine Reihe von "Bonzo"-Bildern und die staubigen Schädel von Sambhur. Ein träge wedelnder Punkah schüttelte Staub in die lauwarme Luft.
Es befanden sich drei Männer im Raum. Unter dem Punkah lag ein blühender, gut aussehender, leicht aufgeblähter Mann von vierzig Jahren ausgestreckt auf dem Tisch, den Kopf in den Händen, und stöhnte vor Schmerzen. Dies war Herr Lackersteen, der örtliche Manager einer Holzfirma. Er war in der Nacht zuvor stark betrunken gewesen und litt nun darunter. Ellis, der örtliche Manager eines weiteren Unternehmens, stand vor der Anschlagtafel und studierte mit bitterer Konzentration eine Mitteilung. Er war ein kleiner drahtiger Kerl mit einem blassen, scharf geschnittenen Gesicht und unruhigen Bewegungen. Maxwell, der amtierende Forstbeamte der Abteilung, lag in einem der langen Stühle und las die Field, und war bis auf zwei große Knochenbeine und dicke, flaumige Unterarme unsichtbar.
"Schau dir diesen ungezogenen alten Mann an", sagte Westfield, nahm Herrn Lackersteen halb liebevoll bei den Schultern und...
