1984

Zwei

Es war mitten am Vormittag, und Winston hatte seinen Arbeitsplatz verlassen, um auf die Toilette zu gehen.

Eine einsame Gestalt kam ihm vom anderen Ende des langen, hell erleuchteten Korridors entgegen. Es war das Mädchen mit den dunklen Haaren. Vier Tage waren vergangen, seit er sie am Abend vor dem Trödelladen getroffen hatte. Als sie näher kam, sah er, dass ihr rechter Arm in einer Schlinge lag, was aus der Entfernung nicht auffiel, da er die gleiche Farbe wie ihr Overall hatte. Wahrscheinlich hatte sie sich die Hand gequetscht, als sie eines der großen Kaleidoskope umschwang, auf denen die Verschwörungen von Romanen "vorgezeichnet" waren. Ein häufiger Unfall in der Belletristik-Abteilung.

Sie waren vielleicht vier Meter voneinander entfernt, als das Mädchen stolperte und fast auf das Gesicht fiel. Ein scharfer Schmerzensschrei entrang sich ihr. Sie muss direkt auf den verletzten Arm gefallen sein. Winston blieb stehen. Das Mädchen war auf die Knie gestiegen. Ihr Gesicht hatte eine milchig-gelbe Farbe angenommen, von der sich ihr Mund röter als je zuvor abhob. Ihre Augen waren auf seine gerichtet, mit einem flehenden Ausdruck, der eher nach Angst als nach Schmerz aussah.

Ein seltsames Gefühl regte sich in Winstons Herzen. Vor ihm stand ein Feind, der versuchte, ihn zu töten; vor ihm stand aber auch ein menschliches Wesen, das Schmerzen hatte und vielleicht einen Knochenbruch. Schon hatte er instinktiv begonnen, auf sie zuzugehen, um ihr zu helfen. In dem Moment, als er gesehen hatte, wie sie auf den verbundenen Arm gefallen war, war es, als hätte er den Schmerz in seinem eigenen Körper gespürt.

"Bist du verletzt?", fragte er.

"Es ist nichts. Mein Arm. In einer Sekunde ist alles wieder in Ordnung."

Sie sprach, als würde ihr Herz flattern. Sie war auf jeden Fall sehr blass geworden.

"Ist etwas gebrochen?"

"Nein, mir geht es gut. Es hat nur einen Moment lang wehgetan, das ist alles."

Sie streckte ihm ihre freie Hand entgegen und er half ihr auf. Sie hatte wieder etwas Farbe bekommen und sah schon viel besser aus.

"Es ist nichts", wiederholte sie kurz. "Ich habe mir nur das Handgelenk etwas gestaucht. Danke, Kamerad!"

Und damit ging sie weiter in die Richtung, in die sie gegangen war, so forsch, als wäre es wirklich nichts gewesen. Der ganze Vorfall konnte nicht länger als eine halbe Minute gedauert haben. Es war eine Gewohnheit, die den Status eines Instinkts angenommen hatte, sich nichts anmerken zu lassen, und außerdem standen sie direkt vor einem Telescreen, als das Ding passierte. Dennoch war es sehr schwierig, eine kurzzeitige Überraschung nicht zu verraten, denn in den zwei oder drei Sekunden, in denen er ihr beim Aufstehen half, hatte das Mädchen ihm etwas in die Hand gegeben. Es bestand kein Zweifel, dass sie es absichtlich getan hatte. Es war etwas Kleines und Flaches. Als er durch die Toilettentür ging, steckte er es in seine Tasche und fühlte es mit den Fingerspitzen. Es war ein Stück Papier, das zu einem Quadrat gefaltet war.

Während er am Urinal stand, gelang es ihm mit ein wenig mehr Fingerspitzengefühl, es zu entfalten. Offensichtlich musste eine Art Nachricht darauf geschrieben sein. Für einen Moment war er versucht, es in eine der Toilettenkabinen mitzunehmen und sofort zu lesen. Aber das wäre eine schockierende Dummheit, wie er genau wusste. Es gab keinen Ort, an dem man sicherer sein konnte, dass die Teleskope ständig überwacht wurden.

Er kehrte zu seiner Kabine zurück, setzte sich, warf das Stück Papier achtlos zwischen die anderen Papiere auf dem Schreibtisch, setzte seine Brille auf und zog das Sprechgerät zu sich heran. "Fünf Minuten", sagte er sich, "mindestens fünf Minuten!" Sein Herz pochte mit beängstigender Lautstärke in seiner Brust. Glücklicherweise war die Arbeit, mit der er beschäftigt war, reine Routine, die Berichtigung einer langen Liste von Zahlen, die keine besondere Aufmerksamkeit erforderte.

Was auch immer auf dem Papier geschrieben stand, es musste eine Art politische Bedeutung haben. Soweit er es beurteilen konnte, gab es zwei Möglichkeiten. Die erste, viel wahrscheinlichere, war, dass das Mädchen eine Agentin der Gedankenpolizei war, genau wie er befürchtet hatte. Er wusste nicht, warum die Gedankenpolizei ihre Botschaften auf diese Weise übermitteln sollte, aber vielleicht hatten sie ihre Gründe. Was auf dem Papier geschrieben stand, könnte eine Drohung, eine Vorladung, ein Befehl zum Selbstmord oder eine Falle sein. Aber es gab noch eine andere, wildere Möglichkeit, die immer wieder auftauchte, obwohl er vergeblich versuchte, sie zu verdrängen. Diese war, dass die Nachricht überhaupt nicht von der Gedankenpolizei stammte, sondern von einer Art Untergrundorganisation. Vielleicht existierte die Bruderschaft doch! Vielleicht war das Mädchen ein Teil davon! Zweifellos war der Gedanke absurd, aber er war ihm in dem Moment in den Sinn gekommen, als er das Stück Papier in seiner Hand spürte. Erst ein paar Minuten später kam ihm die andere, wahrscheinlichere Erklärung in den Sinn. Und selbst jetzt, obwohl sein Verstand ihm sagte, dass die Botschaft wahrscheinlich den Tod bedeutete - dennoch glaubte er das nicht, und die unvernünftige Hoffnung hielt an, und sein Herz pochte, und es fiel ihm schwer, seine Stimme nicht zittern zu lassen, als er seine Zahlen in das Speakwrite murmelte.

Er rollte das fertige Arbeitsbündel zusammen und schob es in die Rohrpost. Acht Minuten waren vergangen. Er rückte seine Brille auf der Nase zurecht, seufzte und zog den nächsten Stapel Arbeit zu sich heran, mit dem Stück Papier obenauf. Er breitete es aus. Darauf stand in einer großen, ungeübten Handschrift:

Ich liebe dich .

Für einige Sekunden war er zu fassungslos, um das belastende Ding in den Papierkorb zu werfen. Als er es dann tat, konnte er nicht widerstehen, es noch einmal zu lesen, obwohl er sehr wohl wusste, wie gefährlich es war, zu viel Interesse zu zeigen, nur um sicherzugehen, dass die Worte wirklich da waren.

Den Rest des Vormittags fiel es ihm sehr schwer, zu arbeiten. Noch schlimmer als die Notwendigkeit, sich auf eine Reihe lästiger Aufgaben zu konzentrieren, war die Notwendigkeit, seine Unruhe vor dem Bildschirm zu verbergen. Er fühlte sich, als würde ein Feuer in seinem Bauch brennen. Das Mittagessen in der heißen, überfüllten und lärmenden Kantine war eine Qual. Er hatte gehofft, während der Mittagspause ein wenig allein zu sein, aber wie es der Zufall wollte, ließ sich der Schwachkopf Parsons neben ihn fallen, dessen Schweißgeruch fast den blechernen Geruch des Eintopfs übertönte, und redete ununterbrochen über die Vorbereitungen für die Hasswoche. Besonders begeistert war er von einem zwei Meter breiten Pappmaché-Modell von Big Brothers Kopf, das von der Spionagegruppe seiner Tochter für diesen Anlass angefertigt wurde. Das Ärgerliche daran war, dass Winston in dem Stimmengewirr kaum hören konnte, was Parsons sagte, und ständig darum bitten musste, dass eine dumme Bemerkung wiederholt wurde. Nur einmal erhaschte er einen Blick auf das Mädchen, das mit zwei anderen Mädchen am anderen Ende des Raumes an einem Tisch saß. Sie schien ihn nicht gesehen zu haben, und er schaute nicht wieder in diese Richtung.

Der Nachmittag war erträglicher. Unmittelbar nach dem Mittagessen kam eine heikle, schwierige Aufgabe, die mehrere Stunden in Anspruch nehmen würde und das Beiseitesprechen von allem anderen erforderte. Es ging darum, eine Reihe von Produktionsberichten von vor zwei Jahren so zu fälschen, dass ein prominentes Mitglied der Inneren Partei, das jetzt in Verruf geraten war, in Misskredit gebracht wurde. Das war die Art von Dingen, in denen Winston gut war, und für mehr als zwei Stunden gelang es ihm, das Mädchen völlig aus seinen Gedanken zu verbannen. Dann kehrte die Erinnerung an ihr Gesicht zurück, und mit ihr ein wütender, unerträglicher Wunsch, allein zu sein. Solange er nicht allein sein konnte, war es unmöglich, diese neue Entwicklung zu durchdenken. Heute Abend war einer seiner Abende im Gemeindezentrum. Er schlang eine weitere geschmacklose Mahlzeit in der Kantine hinunter, eilte zum Zentrum, nahm an der feierlichen Albernheit einer "Diskussionsgruppe" teil, spielte zwei Partien Tischtennis, kippte mehrere Gläser Gin und saß eine halbe Stunde lang in einem Vortrag mit dem Titel "Ingsoc in Bezug auf Schach". Seine Seele wand sich vor Langeweile, aber ausnahmsweise hatte er keinen Impuls verspürt, sich seinem Abend im Zentrum zu entziehen. Beim Anblick der Worte "Ich liebe dich" war der Wunsch, am Leben zu bleiben, in ihm aufgekommen, und das Eingehen kleinerer Risiken schien plötzlich dumm. Erst nach dreiundzwanzig Stunden, als er zu Hause im Bett lag - in der Dunkelheit, wo man selbst vor dem Telescreen sicher war, solange man still blieb -, konnte er kontinuierlich denken.

Es war ein physisches Problem, das gelöst werden musste: Wie konnte er mit dem Mädchen in Kontakt treten und ein Treffen vereinbaren? Er zog nicht länger die Möglichkeit in Betracht, dass sie ihm eine Falle stellen könnte. Er wusste, dass dies nicht der Fall war, da sie bei der Übergabe des Zettels unmissverständlich aufgeregt war. Offensichtlich hatte sie sich zu Tode erschreckt, was durchaus möglich war. Auch kam ihm nicht der Gedanke, ihre Annäherungsversuche abzulehnen. Noch vor fünf Nächten hatte er darüber nachgedacht, ihr mit einem Pflasterstein den Schädel einzuschlagen; aber das war nicht wichtig. Er dachte an ihren nackten, jugendlichen Körper, wie er ihn in seinem Traum gesehen hatte. Er hatte sie sich wie alle anderen als Dummkopf vorgestellt, den Kopf voller Lügen...