Prolog
Brandon
"Fuck Präs! Wir müssen los!"
Alex, meine rechte Hand, brüllt mich ungeduldig an.
Er hat Panik, ich weiß es, es interessiert mich nur nicht. In der Ferne hallen unzählige Schüsse - sie werden mit jedem Atemzug lauter. Kommen immer näher und näher.
Trotzdem bleibe ich wie vom Donner gerührt stehen und starre in das hell beleuchtete Fenster, in dem sich die Silhouette einer Frau abzeichnet.
Einer schönen Frau. So fucking schön, dass ich den Blick nicht abwenden kann.
Die Straße ist längst in Dunkelheit getaucht, der Himmel ist schwarz. Kein Mond, keine Sterne. Wenn ich es nicht besser wüsste, könnte ich fast glauben, dass er so für immer bleiben wird.
Die Finsternis hat schon vor Ewigkeiten Besitz von mir ergriffen, es wäre nur fair, wenn sie sich nun auf den Rest der Welt ausweitet.
Der Tag ist nicht mein Ding.
Er ist zu laut und zu hell. Ich hasse die Menschen, die die Straßen verstopfen, und warte meist auf die Nacht, um meine Arbeit zu erledigen.
In den Schatten Seattles fühle ich mich wohl. In ihnen bin ich zu Hause, verschmelze mit ihnen und töte meine Feinde.
Rot und Schwarz. Das sind die zwei Farben, die meine Existenz dominieren.
Dennoch stehe ich jetzt hier, ignoriere die Rufe meines zornigen Vizes und starre rauf in das Licht, das durch das bodentiefe Fenster zu mir herausscheint und die Dunkelheit vertreibt.
Die Frau, die, ohne es zu wissen, meine Aufmerksamkeit an sich gefesselt hat, steht vor einem Spiegel, sie dreht und wendet sich, betrachtet ihren kurvenreichen Körper und zwickt sich in den Bauch.
Es ist offensichtlich, dass ihr nicht gefällt, was sie sieht. Wie dumm.
Denn verdammt, die Art, wie sich mein harter Schwanz gegen den unnachgiebigen Stoff meiner Jeans presst, ist der beste Beweis dafür, dass es mir da anders geht.
Lange blonde Haare fallen in sanften Locken über ihre Schultern, ihre Haut ist weiß, weiß und rein wie Milch ... Kaum dass mir der Vergleich durch den Kopf geschossen ist, bekomme ich einen schrecklichen Durst.
Aber nicht nach Whisky oder Bier ... Sondern nach frischer, kalter Milch.
Ein unstillbarer Hunger breitet sich in mir aus, der Drang, von meinem Bike zu steigen, die Tür einzutreten, in den dritten Stock zu marschieren und genau diesen Hunger an dem Mädchen, das sich so selbstkritisch betrachtet, zu stillen, wird beinahe übermächtig.
Vielleicht hätte ich ihm sogar nachgegeben, würden uns nicht die Skulls an den Fersen kleben.
Sie sind wütend, weil wir in ihr Revier eingedrungen, ihr Clubhaus in Brand gesteckt und ihre Lagerhäuser in die Luft gejagt haben. Von den Leichen, die wir netterweise am Straßenrand postiert haben, ganz zu schweigen.
So mancher würde diese Vorgehensweise als brutal empfinden, ich hingegen würde sie einfach nur als notwendig betiteln.
Ich meine, Shit happens! Richtig?
Es ist ja nicht so, dass wir die Skulls nicht gewarnt hätten.
Verdammt!
Es lief ganz einfach. Die Skulls waren vor mir da, doch ich bin stärker. Ich habe freundlich an ihre Tür geklopft und ihnen gesagt, dass sie sich verpissen sollen.
Sie haben nicht gehört und ich habe ihnen eine Warnung zukommen lassen.
Eine Warnung bestehend aus sieben schön verpackten, gleichgroßen Geschenken. In jedem von ihnen war ein Körperteil des Members verpackt, den sie zum Spionieren in mein Revier geschickt haben.
Bullshit!
Ich hatte die Päckchen sogar eigenhändig nummeriert, wie bei einem verdammten Puzzle, und mit einer hübschen babyblauen Schleife versehen.
Meines Erachtens hatten die Skulls also alle Zeit der Welt, um sich zu verpissen, oder um sich auf unseren Angriff vorzubereiten.
Tja! Sie sind geblieben und gestorben.
So ist das Leben.
Ich empfinde kein Mitleid.
Seattle gehört mir.
Diese Stadt ist mein Geburtsrecht und ich bin gekommen, um es einzufordern,
Der Death Reapers Motorcycle Club wurde vor fünfzig Jahren genau hier in Seattle von meinem Vater gegründet und ich war immer ein Teil dieser Welt.
Bis vor einem Jahr, bis zu dem Tag, an dem mein Vater starb, habe ich ein Chapter in Mexiko geleitet, direkt hinter der amerikanischen Grenze.
Dort laufen die Dinge anders, einfacher, unkomplizierter: brutaler.
Du siehst etwas? Du willst etwas? Du nimmst es dir.
So fucking einfach!
Es gilt das Gesetz des Stärkeren und der Stärkere war schon immer ich.
Nach Vaters Tod hat sich herausgestellt, dass er die letzten Jahre die Dinge schleifen ließ.
Der Club ist schwach geworden, ein anderer MC hat sich in Seattle eingenistet und ist wie eine Horde Ratten über die Straßen eingefallen.
Die Death Reapers haben sich sicher gefühlt, unzählige Dollars gescheffelt und sind fett und faul geworden.
Drogen und Nutten. Beides Dinge, die ich verachte.
Auf das erste konnte ich schon immer gut verzichten, das zweite jedoch?
Hölle! Ich bin auch nur ein Mann und wenn mein Schwanz hart wird, muss ich mich darum kümmern.
Ficken ist wie essen, wie atmen und trinken, es ist etwas, das ich tun muss, um bei Verstand zu bleiben.
Doch keine der austauschbaren Muschis hat mich je interessiert, keine Frau hat das, keine außer der, die mitten im Licht steht und nicht den gottverdammten Hauch einer Ahnung hat, wie wunderschön und perfekt sie ist.
Im Gegensatz zu den meisten meiner Männer habe ich schnell kapiert, was im Leben wichtig ist und was einen Mann stark macht.
Familie.
So einfach und doch so kompliziert.
Denn um eine Familie gründen zu können, braucht man eine Frau, aber nicht einfach nur irgendeine, sondern die richtige.
Eine verfickte Königin ...
Ich bin ein Krieger, ein Killer, ein Kämpfer.
Macht, Geld, Land und Besitz - das alles ist schön, aber es bringt nichts, wenn wir keine Söhne haben, an die wir es vererben können. Wenn wir kein Weib haben, das wir lieben können.
Es macht keinen Sinn, wenn wir keine Frau an unserer Seite haben, die wir schwängern und beschützen können.
Holy Shit!
Das Leben in Tijuana war gut.
Aber das hier in den USA scheint noch viel besser zu werden ...
Die Skulls wollten es nicht glauben, sie haben meine Warnung ignoriert und die Frist, die ich ihnen gestellt habe, ohne zu reagieren ablaufen lassen.
Jetzt sind sie tot.
Alle, alle bis auf fünf Männer und die habe ich am Leben gelassen, damit sie die Geschichte weitererzählen können.
Die Angst ist ein mächtiges Mittel, doch damit sie ihre volle Wirkung entfalten kann, muss sie verbreitet werden, und dafür brauche ich Überlebende.
Das Problem?
Die Skulls sind dumme Hurensöhne, die einen Wolf nicht von einem Hund unterscheiden können. Anstatt ihre Ärsche zu retten, haben sie beschlossen, uns zu jagen.
Was ich sehr amüsant finde.
Sollen sie ruhig kommen, sollen sie versuchen, mich zu töten, es wird ihnen nicht gelingen. Es haben schon viele vor ihnen versucht und sie sind alle gescheitert.
Ich bin ein Death Reaper, ich bin ein Mann des Todes, und ich fürchte mich nicht vor der Hölle! Fuck! Ich sehne sie regelrecht herbei.
Sollen sie mich jagen, sollen sie mich treiben, ich werde zurückschlagen und sie alle töten.
Alex flucht, sieht die Straße entlang und schüttelt den Kopf.
"Was soll das Präs? Willst du sterben?"
Die Schüsse werden lauter, ich verkneife mir ein Grinsen.
"So leicht stirbt es sich nicht."
"Dein Wort in Gottes Ohren."
Ich bin versucht, einfach hierzubleiben, zu warten, meine Feinde abzufangen und alle zu töten.
Das Einzige, was mich davon abhält, ist die Tatsache, dass mein Magazin leer ist, und das von Alex ebenfalls.
Wir könnten die letzten Skulls einfach mit den Händen töten, sie abstechen oder ihre Schädel zerplatzen lassen. Aber das entspricht nicht meinem Plan. Ich erlaube mir einen letzten Blick auf das Mädchen, schwöre mir, morgen wieder hierher zu kommen, und gebe Gas. Die Harley dröhnt, ich rase die Straße entlang, mein Vize folgt mir.
Fuck! Der Konfrontation auszuweichen, fällt mir nicht leicht.
Aber ich brauche Überlebende, um mein Ziel zu erreichen.
Davon abgesehen will ich meine zukünftige Frau nicht in Gefahr bringen.
Diese Wichser schießen wie Verrückte um sich, die Wahrscheinlichkeit, dass ein Querschläger sie trifft, ist sehr gering, dennoch bin ich nicht gewillt, das Risiko einzugehen. Ich brauche sie unversehrt, ich brauche sie gesund. Ich brauche einen Erben.
Das Leben an meiner Seite wird nicht immer einfach für sie werden ...
Oh verdammt! Nein! Das wird es nicht.
Aber es wird gut, dafür sorge ich.
Das garantiere ich!
Mein Name ist Brandon, ich bin der Präsident des Death Reapers Motorcycle Clubs, und ich habe meine...
