II. Morgentau
Inhaltsverzeichnis Draußen war der Rasen von Ingleside voller goldener Sonnenflecken und faszinierender Schatten. Rilla Blythe schaukelte in der Hängematte unter der großen Waldkiefer, Gertrude Oliver saß neben ihr am Fuß der Bäume, und Walter lag ausgestreckt auf dem Rasen und war in eine Rittergeschichte vertieft, in der alte Helden und Schönheiten aus längst vergangenen Zeiten für ihn wieder lebendig wurden.
Rilla war das "Baby" der Familie Blythe und war ständig heimlich empört, weil niemand ihr glaubte, dass sie schon erwachsen war. Sie war fast fünfzehn und nannte sich selbst auch so, und sie war genauso groß wie Di und Nan; außerdem war sie fast so hübsch, wie Susan sie fand. Sie hatte große, verträumte, haselnussbraune Augen, eine milchige Haut mit kleinen goldenen Sommersprossen und zart geschwungene Augenbrauen, die ihr einen zurückhaltenden, fragenden Blick verliehen, der die Leute, vor allem Jungs im Teenageralter, dazu brachte, ihr antworten zu wollen. Ihr Haar war reif, rotbraun und eine kleine Delle in ihrer Oberlippe sah aus, als hätte eine gute Fee sie bei Rillas Taufe mit dem Finger hineingedrückt. Rilla, deren beste Freundinnen ihr ihre Eitelkeit nicht absprechen konnten, fand ihr Gesicht sehr hübsch, machte sich aber Sorgen um ihre Figur und wünschte sich, ihre Mutter würde ihr längere Kleider erlauben. Sie, die in den alten Tagen im Regenbogental noch so mollig und rundlich gewesen war, war jetzt, in der Phase, in der Arme und Beine wuchsen, unglaublich schlank. Jem und Shirley quälten sie, indem sie sie "Spinne" nannten. Doch irgendwie gelang es ihr, ihre Unbeholfenheit zu überspielen. Ihre Bewegungen hatten etwas an sich, das den Eindruck erweckte, sie würde nicht gehen, sondern tanzen. Sie war sehr verwöhnt und ein bisschen verzogen, aber dennoch war man allgemein der Meinung, dass Rilla Blythe ein sehr liebes Mädchen war, auch wenn sie nicht so klug war wie Nan und Di.
Fräulein Oliver, die an diesem Abend in den Urlaub fuhr, hatte ein Jahr lang in Ingleside gewohnt. Die Blythes hatten sie aufgenommen, um Rilla eine Freude zu machen, die in ihre Lehrerin total verliebt war und sogar bereit war, ihr Zimmer zu teilen, da kein anderes frei war. Gertrude Oliver war achtundzwanzig und hatte ein hartes Leben hinter sich. Sie war ein auffälliges Mädchen mit eher traurigen, mandelförmigen braunen Augen, einem klugen, etwas spöttischen Mund und einer riesigen schwarzen Haarpracht, die ihr um den Kopf fiel. Sie war nicht hübsch, aber ihr Gesicht hatte einen gewissen Charme, der interessant und geheimnisvoll war, und Rilla fand sie faszinierend. Sogar ihre gelegentlichen Launen, in denen sie düster und zynisch war, übten eine Anziehungskraft auf Rilla aus. Diese Launen traten nur auf, wenn Fräulein Oliver müde war. Ansonsten war sie eine anregende Gesellschaft, und die fröhliche Clique in Ingleside dachte nie daran, dass sie so viel älter war als sie selbst. Walter und Rilla waren ihre Lieblinge, und sie war die Vertraute für die geheimen Wünsche und Sehnsüchte der beiden. Sie wusste, dass Rilla sich danach sehnte, "auszugehen" - wie Nan und Di auf Partys zu gehen, elegante Abendkleider zu tragen und - ja, man muss nichts beschönigen - Verehrer zu haben! Und zwar mehrere! Was Walter anging, wusste Fräulein Oliver, dass er eine Reihe von Sonetten "an Rosamond" - also Faith Meredith - geschrieben hatte und dass er eine Professur für englische Literatur an einem großen College anstrebte. Sie kannte seine leidenschaftliche Liebe zur Schönheit und seinen ebenso leidenschaftlichen Hass auf Hässlichkeit; sie kannte seine Stärken und Schwächen.
Walter war wie immer der hübscheste der Ingleside-Jungs. Fräulein Oliver fand Gefallen daran, ihn wegen seines guten Aussehens anzuschauen - er war genau so, wie sie sich ihren eigenen Sohn gewünscht hätte. Glänzendes schwarzes Haar, strahlend dunkelgraue Augen, makellose Gesichtszüge. Und ein Poet bis in die Fingerspitzen! Diese Sonettenfolge war wirklich bemerkenswert für einen zwanzigjährigen Jungen. Fräulein Oliver war keine voreingenommene Kritikerin und sie wusste, dass Walter Blythe eine wunderbare Begabung hatte.
Rilla liebte Walter von ganzem Herzen. Er neckte sie nie wie Jem und Shirley. Er nannte sie nie "Spider". Sein Kosename für sie war "Rilla-my-Rilla" - ein kleines Wortspiel mit ihrem richtigen Namen, Marilla. Sie war nach Tante Marilla aus "Vormittag in Green Gables" benannt worden, aber Tante Marilla war gestorben, bevor Rilla alt genug war, um sie richtig kennenzulernen, und Rilla hasste den Namen, weil sie ihn furchtbar altmodisch und spießig fand. Warum hatten sie ihr nicht ihren Vornamen Bertha gegeben, der schön und würdevoll war, statt dieses alberne "Rilla"? Walters Version gefiel ihr zwar, aber niemand sonst durfte sie so nennen, außer Fräulein Oliver ab und zu. "Rilla-my-Rilla" klang in Walters melodischer Stimme sehr schön für sie - wie das Plätschern eines silbernen Baches. Sie hätte für Walter sterben können, wenn es ihm etwas genützt hätte, sagte sie Fräulein Oliver. Rilla mochte Kursivschrift so sehr wie die meisten fünfzehnjährigen Mädchen - und der bitterste Tropfen in ihrem Becher war der Verdacht, dass er Di mehr von seinen Geheimnissen erzählte als ihr.
"Er denkt, ich bin noch nicht alt genug, um das zu verstehen", hatte sie einmal rebellisch zu Fräulein Oliver geklagt, "aber das bin ich! Und ich würde sie niemals jemandem erzählen - nicht einmal Ihnen, Fräulein Oliver. Ich erzähle Ihnen alles - ich könnte einfach nicht glücklich sein, wenn ich ein Geheimnis vor Ihnen hätte, meine Liebste - aber ich würde niemals seine verraten. Ich erzähle ihm alles - ich zeige ihm sogar mein Tagebuch. Und es tut mir furchtbar weh, wenn er mir etwas nicht erzählt. Aber er zeigt mir alle seine Gedichte - sie sind wunderbar, Fräulein Oliver. Oh, ich lebe nur in der Hoffnung, dass ich eines Tages für Walter das sein werde, was Wordsworths Schwester Dorothy für ihn war. Wordsworth hat nie etwas geschrieben, das auch nur annähernd an Walters Gedichte heranreicht - Tennyson auch nicht."
"Das würde ich nicht sagen. Beide haben eine Menge Schund geschrieben", sagte Fräulein Oliver trocken. Dann bereute sie es, als sie den verletzten Blick in Rillas Augen sah, und fügte hastig hinzu:
"Aber ich glaube, Walter wird auch ein großer Dichter werden - eines Tages - und du wirst sein Vertrauen mehr gewinnen, wenn du älter wirst."
"Als Walter letztes Jahr mit Typhus im Krankenhaus lag, war ich fast verrückt geworden", seufzte Rilla ein wenig wichtig. "Sie haben mir nie gesagt, wie krank er wirklich war, bis alles vorbei war - Vater hat es ihnen nicht erlaubt. Ich bin froh, dass ich es nicht wusste - ich hätte es nicht ertragen können. Ich habe mich jeden Abend in den Schlaf geweint. Aber manchmal", schloss Rilla bitter - sie sprach gerne ab und zu bitter, um Fräulein Oliver nachzuahmen - "manchmal denke ich, dass Walter Dog Monday mehr liebt als mich."
Dog Monday war der Hund der Familie Ingleside, so genannt, weil er an einem Montag zu ihnen gekommen war, als Walter Robinson Crusoe gelesen hatte. Eigentlich gehörte er Jem, aber er hing auch sehr an Walter. Jetzt lag er neben Walter, die Nase an seinen Arm geschmiegt, und wedelte begeistert mit dem Schwanz, wenn Walter ihn abwesend streichelte. Monday war kein Collie, kein Setter, kein Jagdhund und auch kein Neufundländer. Er war einfach, wie Jem sagte, ein "ganz gewöhnlicher Hund" - ein sehr gewöhnlicher Hund, fügten gemeine Leute hinzu. Montags Aussehen war sicherlich nicht seine Stärke. Schwarze Flecken waren willkürlich über seinen gelben Körper verstreut, einer davon verdeckte offenbar ein Auge. Seine Ohren waren zerfetzt, denn Monday war in Ehrenangelegenheiten nie erfolgreich gewesen. Aber er besaß einen Talisman. Er wusste, dass nicht alle Hunde schön oder eloquent oder siegreich sein konnten, aber dass jeder Hund lieben konnte. In seiner unscheinbaren Hülle schlug das liebevollste, treueste und loyalste Herz, das je ein Hund hatte, und aus seinen braunen Augen blickte etwas, das einer Seele näher kam, als es jeder Theologe zulassen würde. Alle in Ingleside mochten ihn, sogar Susan, obwohl seine einzige unglückliche Neigung, sich in das Gästezimmer zu schleichen und dort auf dem Bett zu schlafen, ihre Zuneigung auf eine harte Probe stellte.
An diesem besonderen Nachmittag hatte Rilla keinen Grund, sich über die aktuellen Umstände zu ärgern.
"War der Juni nicht ein herrlicher Monat?", fragte sie und blickte verträumt in die Ferne, wo kleine, silberne Wolken friedlich über dem Regenbogental hingen. "Wir hatten so eine schöne Zeit - und so ein schönes Wetter. Es war einfach in jeder Hinsicht perfekt."
"Das gefällt mir gar nicht", sagte Fräulein Oliver mit einem Seufzer. "Es ist irgendwie unheilvoll. Eine perfekte Sache ist ein Geschenk der Götter - eine Art Entschädigung für das, was danach kommt. Ich habe das so oft erlebt, dass ich es nicht hören mag, wenn Leute sagen, sie hätten eine perfekte Zeit gehabt. Der Juni war allerdings herrlich."
"Natürlich war es nicht besonders aufregend", sagte Rilla. "Das Aufregendste, was in Glen in diesem Jahr passiert ist, war, dass die alte Fräulein Mead in der Kirche ohnmächtig geworden ist. Manchmal wünsche ich mir, dass einmal etwas Dramatisches passieren würde."
"Wünsch dir das nicht. Dramatische Ereignisse haben immer einen bitteren Beigeschmack für jemanden. Was für einen schönen Sommer ihr fröhlichen Menschen haben werdet! Und ich werde in Lowbridge trübselig sein!"
"Du kommst doch oft vorbei, oder? Ich...
