Von Weitem umzingelt

Aus der Firmengeschichte (1968-2018)

Wir führen
nur sporadisch Buch.
Es geht um die Denkwürdigkeiten.

23. September 1968

Fast dämmert es schon unter den hohen

Bäumen der Badeanstalt, die ihre Kronen mit

den nahen Friedhofsbäumen verschränken.

Seit je schwebt leichter Karbolineumgeruch,

vermischt mit einem Hauch von Urin, über

den grünen Wassern. Frau Droz macht Kasse

und räumt das Leckereienkabäuschen auf,

sie will heim, läutet mit ihren Schlüsseln.

Während der junge Heilsarmeeoffizier zu

einem letzten Überschlag vom Einmeterbrett

ansetzt, greifen wir entschlossen nach den

Kugelschreibern und setzen unsere Signa-

turen unter den Mietvertrag des Gebäudes,

der schon seit dem Morgen in doppelter

Ausführung vor uns auf den Badetüchern

liegt: Die Firma steht.

7. August 1969

Kurz vor Feierabend versetzt Alexander,

unser kaufmännischer Lehrling, die junge

Belegschaft in Unruhe: Es gebe kein

richtiges Leben im falschen, habe er über

Mittag in einem Nachruf gelesen. Und er

fragt grübelnd nach, ob es das "richtige"

Leben vielleicht gar nicht gebe. Da unser

Dasein schon von Grund auf "falsch" ange-

legt sei: sodass es eigentlich nur das falsche

im falschen geben könne: Was ja dann

aber, minus mal minus ergibt plus, durch-

wegs wieder zum "richtigen" führen müsse.

Die Belegschaft atmet auf, hörbar.

2. September 1971

Im Frühjahr entsteht neben dem florieren-

den Betrieb eine Minigolfanlage, achtzehn

Bahnen, was bei den Angestellten natür-

lich stets für unliebsame Ablenkung sorgt

und auch wochentags "viele Sportbegeis-

terte und Familien ans Schlageisen ruft", wie

der Berichterstatter des Tagblattes elegant

festzuhalten weiß. - Am Samstag, es nieselt,

ziehen wir das Milchglas hoch, bis über den

Scheitelbereich.

16. Mai 1972

Wir werden durchleuchtet. Der Wagen der

Frauenliga fährt vor - Schirmbild - und

macht uns alle ein wenig krank. Zuerst sind

die Männer an der Reihe, sie machen sich

schon im Freien oben frei. Einatmen. Still-

halten. Ausatmen. "Aufatmen", sagen die

Raucher und langen noch schnell nach einem

Sargnagel, bevor sie wieder an die Arbeit

gehen. "Nach dem Durchleuchten der

Damen riecht es jeweils weniger streng im

Wagen als bei den Herren, Angstschweiß

halt", sagt der Fahrer, er raucht eine mit.

"Die strahlende Röntgenschwester hat uns

ja alles ganz leicht gemacht", sagen wir,

versenken die Kippen im Abwasserschacht.

19. Januar 1973

Irina, die wir kurz nach dem Scheitern des

Prager Frühlings bei uns aufgenommen

und dann gern in der Firma behalten haben,

trägt ein Medaillon um den Hals. Wer sich

denn unter dem feinen Golddeckel verstecke,

wollen wir immer wieder von ihr wissen.

Sie widersetzt sich den Neckereien konse-

quent, "zieht den Eisernen Vorhang zu",

sagt Graber und erschrickt, als Irina ihm

ihr Kleinod vor die Nase hält: Es ist ein Bild-

chen des jungen Jan Palach, der sich aus

Protest gegen den sowjetischen Einmarsch

auf dem Wenzelsplatz selbst angezündet hat.

Vier Jahre zuvor, auf den Tag genau.

19. April 1975

Wäre der Geschlechtsverkehr nicht offen-

sichtlich in geschäftseigenen Räumen

vollzogen worden, wir hätten darüber hin-

wegsehen können: Die beiden Beteiligten

zeigen ihre erhitzten Gesichter, dahinter

unscharf das Firmenlogo. (Vom Foto-

grafen, der das Bild kurz nach Neujahr ans

Schwarze Brett gepinnt hat, keine Spur.)

Wir haben Stellung beziehen müssen und

halten fest: Es ist Liebe. Unterm Reisregen

der gesamten Belegschaft verlässt das

Hochzeitspaar kurz vor Mittag guter Hoff-

nung die Kirche.

2. April 1978

In unserem Firmenkeller wird getrommelt

und geschwitzt. Mittwochnachmittags

ist schulfrei, Kambers Sohn hat sich mit

drei Freunden und ihrem Schwermetall

zwischen den Kartoffelhorden eingerichtet.

Von fern nur erahnen wir Obergeschossigen,

was es heißt, wenn einem Hören und

Sehen vergehen soll. "Gezinst" wird auf den

1. Januar, ein Gratiskonzert für die Beleg-

schaft, so steht's im "Vertrag". Noch wissen

wir nicht, ob wir uns darauf freuen oder

davor fürchten sollen.

7. Februar 1980

Hutlose Lieferanten werden nicht empfangen!

Das Emailschild dräut über dem Geschäfts-

eingang unseres einzigen Untermieters, dem

permanent klammen Hutfabrikanten mit seinen

sieben Kindern. Aus Solidarität zu ihm und

seiner kleinen Belegschaft, der zarten Modistin

aus Graz, entschließen wir uns, über der Tür

des eigenen Betriebes eine entsprechende

Warntafel anzubringen: Herzlose Lieferanten

werden nicht empfangen. Der Nachbar dankt

es uns mit einem Allwetterhut.

7. Januar 1981

Mit ihrem nigelnagelneuen Schweizer Pass

in der Jackentasche hat unsere lebensfrohe

Irina ihre erste, lang ersehnte Reise in die

einstige Heimat angetreten. Anfangs Woche

ist sie wieder aus Pilsen zurückgekehrt.

Sie habe ihr Geburtshaus betreten, sei vorge-

gangen bis zum Wohnzimmer: "Auf der

Ofenbank sitzt Großvater, Onkel Pepin auf

der Couch, Großmutter hantiert wie immer

in der Küche." Beim Erzählen steigen Irina

Tränen in die Augen: "Aber ich", sagt sie,

"bin eine andere geworden. Eine Fremde."

11. Juni 1981

"Zweierlei Blunzen. Und dann geschnetzeltes

Herz, hat unser neuer Kunde beim Mittagessen

im Salzamt in Auftrag gegeben, während mir

in meiner kulinarischen Unentschlossenheit

nur das Schnitzel (aber was für eines!) in den

Sinn gekommen ist." - Fast habe er sich vor

dem Schlachtverständigen ein wenig geschämt.

Überhaupt sei es einer seiner anregendsten

Kundenbesuche seit Jahren gewesen, berichtet

Karl, der langjährige Außendienstmitarbeiter,

bevor er uns die Bestellliste der Wiener Firma,

korrekt wie immer, durchfaxt.

12. Februar 1982

Der Freitag ist stets fleischlos bei uns.

Apfel- und Käsekuchen stehen zur Auswahl.

Die Kantinefrauen erhalten zum Schälen

Verstärkung aus der Produktionsabteilung.

Es gibt in letzter Zeit immer mehr Männer,

die sich zum Wettrüsten melden; Warte-

listen sind in Umlauf, da sich in der Firma

rasch herumgesprochen hat, wie lustig

es am runden Tisch jeweils zu- und hergeht

mit den scharfen Messerchen in der Hand.

Nur an den Guss und die Käsemischung lässt

Frau Grütter niemanden heran.

1. Mai 1984

Keiner wird gewinnen, KWG, soll, wenn es

nach dem frisch bestellten Betriebsrat geht,

unser künftiger Solidaritätsfond heißen:

Für Notfälle im engsten Firmenkreis. Ein

minimaler Lohnabzug erfolgt monatlich und

verbleibt in den betriebseigenen Beständen.

Einzig Kneuss, der dem neuen Gremium

als Beisitzer angehört, ist skeptisch, hat er

doch in seiner Stammkneipe schon während

Jahren in eine gemeinsame Kasse einbezahlt,

den Jackpot aber bis heute nicht geknackt.

15. Oktober 1984

Herr Kamber kehrt aus der Rehabilitation

zurück, noch etwas bleich im Gesicht, aber

wieder sicher auf den Beinen. Sein künst-

licher Ausgang ist vernäht, die Narben sind

verheilt. Es stehen Hortensien auf seinem

Tisch. "Schnell delegierst du als Kranker

dein Elend an einen anderen in dir. Kontrast-

mittel bringen ihn zum Leuchten, den Fins-

terling. Und schon fast gelassen, betrachtest

du dann dessen Befunde", sagt Kamber und

fügt mit einem nur schwer einzuordnenden

Lächeln hinzu: "Beträfen sie dich tatsächlich,

du hieltest dem Schmerz gar nicht stand.

So aber überlistest du ihn. Mit Erfolg, wie ihr

seht. Und, danke für die Blumen!"

12. Juni 1985

Während der kürzer werdenden Frühsommer-

nächte arbeitet es in uns allen unheimlich

emsig weiter. Bis zum Morgengrauen sehen wir

uns jeweils von lauter Packmaterialien umstellt.

Uneingeweihte würden vermutlich von einem

eigentlichen "Schachtelparadies" sprechen und

unseren hohen Ein- und Umsatz loben, wir aber

verschweigen selbst den Allernächsten gegen-

über diesen kollektiven Albtraum. Aus asch-

grauem Karton. Denn die Arbeit ruft.

23. September 1988

Zu unserem Firmenjubiläum fahren wir

mit der alten Fortuna fast vollzählig auf den

nahen See hinaus....