Eins

Es gibt nicht genug Adrenalin auf dieser Welt, um meine Beine noch viel weiter zu treiben. Keine noch so große Wut kann mich wieder zu Atem kommen lassen, kein noch so großer Schmerz meinen Körper bewegen, einen weiteren Schritt zu machen.

Das Pflaster dehnt sich unter meinen Füßen aus, doch die Straßen sehe ich durch meine Tränen nur verschwommen und die vorbeifahrenden Wagen sind nichts als Farbschlieren. Weil ich so schlecht sehe, habe ich pulsierende Kopfschmerzen, als würden eine Million Nadeln in meinen Schädel stechen.

Keuchend sacke ich gegen einen Briefkasten. Meine Kehle brennt, als ich nach Luft ringe, aber meine Brust hebt und senkt sich so heftig, dass richtiges Atmen beinahe unmöglich ist. Schweiß rinnt mir über Gesicht und Hals, weil die Sonne gnadenlos herunterbrennt.

Ich weiß nicht, wie weit ich gelaufen bin, nicht einmal, ob ich in die richtige Richtung gerannt bin.

Meine Knie geben nach, und ich sacke auf den glühenden Gehweg. Ich habe keine Ahnung, wo in Fairview ich hier bin, und erst recht nicht, wie weit es von hier zum Harding Estate ist. Aber selbst wenn ich es wüsste, habe ich bereits aufgebraucht, was mein Herz-Kreislauf-System zu bieten hat. Mein Puls dürfte schon am absoluten Maximum sein - noch schneller, und mein Herz könnte einfach explodieren.

Schluchzend und japsend ziehe ich mein Handy aus der Tasche. Lauter Benachrichtigungen erscheinen auf dem Display, die ich jedoch wegwische; stattdessen gehe ich direkt zu meinen Kontakten. Heftig blinzelnd suche ich nach Sheris Nummer. Ich tippe sie an, drücke das Telefon an mein Ohr und halte mir die freie Hand vors Gesicht, um mich vor der Welt zu verstecken. Ich weiß, dass ich in einem Wohngebiet bin, und kann mir nicht vorstellen, dass die Leute hier daran gewöhnt sind, beim Blick aus dem Fenster einen schluchzenden Teenager an einem Briefkasten lehnen zu sehen. Andererseits bin ich momentan zu verletzt, um irgendwelche Scham zu empfinden.

»Mila .«, meldet Sheri sich.

»Weißt du es?«, platze ich heraus und umfange das Telefon fester. »Hast du die Schlagzeilen gesehen?«

Sheri antwortet nicht. Es tritt eine lange Pause ein, und würde ich ihren flachen Atem nicht hören, ich würde denken, dass sie aufgelegt hat. Endlich fragt sie leise: »Wo bist du?«

Keine Überraschung oder Verwirrung. Kein Welche Schlagzeilen?, womit meine Frage beantwortet ist: Sheri hat die Nachrichten gesehen.

»Ich . ich weiß nicht«, schniefe ich und blicke mich noch einmal in der Hoffnung um, etwas klarer zu sehen. Doch meine Augen brennen zu sehr, sodass ich nur noch mehr blinzle. »Kannst du mich holen? Bitte?«

»Ja, natürlich, Mila. Schick mir deinen Standort. Ich schnappe mir jetzt die Autoschlüssel, okay, Süße?« Ich höre das Klimpern von Schlüsseln und eine Tür, die zufällt. »Ich bin gleich da. Ich komme.«

Hastig beende ich das Gespräch, schicke Sheri die Daten und bete, dass sie schnell fährt. Ich will jetzt gerade nicht allein sein, aber auch bei niemandem, der nicht zur Familie gehört und nicht versteht, wie schwer diese Situation wiegt. Vor allem brauche ich meine Mom.

O, Mom .

Ich schließe die Augen und versuche, mir die Szene zu Hause in Thousand Oaks vorzustellen. Hat Mom es zur selben Zeit erfahren wie der Rest der Welt? Löst sich die Ehe meiner Eltern in diesem Moment auf, während Ruben einen Notfallplan entwirft, wie sich diese Geschichte weniger schaurig darstellen ließe?

Ist sie überhaupt wahr?

Ich hole tief Luft und überlege.

Die Klatschpresse tut nichts anderes, als harmlose Fotos und Videos zu etwas zu verdrehen, was sie nicht sind. So bekommen sie ihre Leser und Zuschauer, machen ihr Geld - aus großen Schockgeschichten, die Skandale und verzückte Empörung herrufen. Dieses Foto . das von Dad und Laurel Peyton, die sich in dem Restaurant küssen . kann nicht echt sein. Es muss ein Fehler, ein Missverständnis sein. Dad würde Mum nicht so wehtun. Er würde mir nicht wehtun.

Aber er hat LeAnne Avery früher einmal wehgetan, und wie sie sagte .

Einmal ein Betrüger, immer ein Betrüger.

Ich muss gleich kotzen.

Diesmal wünschte ich wirklich, es wäre von zu viel teurem Champagner und nicht davon, dass alles erschüttert wurde, was ich über meinen Vater weiß.

»Geht es dir gut, Liebes?«, ruft eine besorgte Stimme von der anderen Straßenseite.

Die Ablenkung unterdrückt die Übelkeit in meiner Kehle, und mit verschwommenem Blick sehe ich dahin, wo die Stimme hergekommen ist: Eine alte Frau beobachtet mich von ihrem Rasen aus, die rosigen Wangen eingesogen vor Sorge.

»NEIN!«, brülle ich rüber. »Mein Dad ist ein Lügner! Everett Harding ist ein Betrüger!«

Ich denke nicht klar. Kann ich gar nicht.

Und könnte mein Handy bitte mal eine verdammte Sekunde lang aufhören zu vibrieren?

»Bist du Everett Hardings Tochter?«, fragt die Frau, und trotz des Nebels in meinem Kopf weiß ich, dass ich meine Gefühle nicht so hätte rausschreien dürfen.

»Nein«, lüge ich völlig bescheuert, rapple mich hoch, wische mir die tränennassen Wangen und trotte die kleine Straße entlang, bis ich außer Sicht bin.

Okay. Tief ein- und ausatmen. Beruhige dich. Denk nach.

In Hollywood ist eine Affäre zwischen zwei Promis ein Riesending. Ich habe das schon so oft bei anderen in der Branche miterlebt. Es nimmt die Presse dort komplett ein. Dads und Laurel Peytons Karrieren werden erbarmungslos in Fetzen gerissen, und jeder um sie herum wird in das Drama mit hineingezogen. Was bedeutet: Mom und ich.

Trotz meiner Wut und meiner Kopfschmerzen darf ich es nicht schlimmer machen.

Ich darf nichts sagen. Zu niemandem. Darf mit keinem außerhalb der Familie über meine Gefühle reden. Und erst recht sollte ich Fremden in Dads Heimatstadt keinen Mist über ihn zubrüllen.

Alles, was ich jetzt tun kann, ist, zur Ranch zurückkehren, meine Sachen packen und den ersten Flug nach L.A. buchen. Es bleibt keine Zeit für Abschiede, nicht von Savannah und Tori, nicht von Blake. Ich muss nach Hause, weil dies ein Familiengeheimnis ist, aus dem ich nicht ausgeklammert werden kann.

Und als Sheris Van fünf Minuten später mit schlitternden Reifen neben mir hält, atme ich auf.

»O, Mila .«, flüstert Sheri, als ich die Beifahrertür aufreiße und einsteige.

Sie sieht irgendwie älter aus. Da haben sich neue Falten in ihre Augenwinkel gegraben, die nicht vom Lächeln kommen, ihre Haut wirkt blasser, und sie sieht mich mit einem Blick voller Enttäuschung und Schmerz an. Dennoch ist sie tausendmal gefasster als ich.

»Wie kann er das machen?«, zwinge ich heiser heraus und blicke blind durch die Windschutzscheibe. »Wieder.«

»Ich . ich verstehe ihn nicht«, antwortet Sheri und atmet hörbar aus. »Es tut mir so leid, Mila. Ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

Weiß ich auch nicht.

Wir fahren schweigend zurück zur Farm. Nicht mal das Radio ist an, und das grelle Sonnenlicht, das mir durch die Windschutzscheibe entgegenbrennt, macht mich . wütend. In mir brauen sich Gewitterwolken zusammen, die krachenden Blitz und Donner versprechen.

Vor uns ragen die Sicherheitstore und Mauern des Harding Estate wie eine Festung in der Ferne auf, als wir die Landstraße entlangfahren, und je näher wir kommen, desto schmerzhafter fühlt es sich an.

Ich hasse dieses Leben.

Ich hasse Hollywood. Ich hasse die Medien und die Paparazzi. Ich hasse die Produktionsfirmen, die Fans und die Security Guards. Ich hasse Dads Management-Team, ganz besonders Ruben Arsch Fisher, und ich hasse die tausend idiotischen Regeln, die mir aufgezwungen werden. Ich hasse das Gefühl, dass mich die ganze Welt beobachtet.

Und ich hasse dieses blöde Sicherheitstor und alles, wofür es steht.

Doch am meisten hasse ich jetzt gerade Dad.

Ich hasse, was er unserer Familie angetan hat.

Mir, Mom, Popeye und Sheri.

Bevor mir bewusst ist, was ich tue, knalle ich die Faust auf das Armaturenbrett von Sheris Van. Ich schreie. Schreie so richtig. Mein Hals tut weh, trotzdem schreie ich so laut, dass man es sicher meilenweit hört, und hämmere in einem Wutanfall auf das Armaturenbrett ein.

»Mila!«, brüllt Sheri und stampft auf die Bremse. Sie packt meine Handgelenke und hält mühsam meine geballten Fäuste still, aber ich sträube mich, bis ich mich schließlich geschlagen gebe und in Tränen ausbreche.

»ICH HASSE IHN!«, schreie ich zwischen den Schluchzern.

»Ja, ich weiß«, sagt Sheri beruhigend und zieht mich in ihre Arme. Sie streicht über mein Haar, lehnt ihr Kinn auf meinen Kopf und hält mich eine gefühlte Ewigkeit lang fest.

Das Klingeln eines Handys bewirkt, dass wir uns voneinander lösen.

Es ist nicht meines. Das habe ich bereits ausgeschaltet und nicht vor, es in absehbarer Zeit wieder einzuschalten. Sheri nimmt ihr Telefon von der Mittelkonsole auf und runzelt die Stirn, als sie auf das Display blickt.

»Es ist deine Mom«, sagt sie.

»Meine Mom?« Ich reiße Sheri das Telefon aus der Hand und drücke es an mein Ohr.

Zunächst scheint es, als wollte Sheri es mir gleich wieder abnehmen, überlegt es sich jedoch anders, weil es sinnlos sein dürfte, in meiner jetzigen Verfassung mit mir zu kämpfen.

»Mom, ich bin's. Ich komme nach Hause«, platze ich schnell...