Der Kelte

Was bisher geschah:

Um sich von ihrer gescheiterten Beziehung abzulenken, fährt die Pariser Historikerin Rose Martin mit ihrer Freundin Enora in die Bretagne. Vom ersten Tag an, den sie in dem kleinen Cottage am Atlantik verbringt, hat sie erotisch-düstere Träume von einem Mann mit dunklen Haaren wie Rabenfedern: Alan. Was sie nicht ahnt: Alan ist auf der Suche nach ihr, und während sie noch versucht, zu begreifen, was mit ihr geschieht, findet er sie. Sie ist die Liebe seines Lebens, aber sein Schicksal ist es, sie wieder und wieder zu töten – ein Bann, den die Kriegsgöttin über ihn verhängt hat. Auch Rose wurde verflucht. Sie muss auf ewig heimatlos durch die Zeit irren. Jedes Mal, wenn Alan sie tötet, landet sie ohne Erinnerungen in einer anderen Epoche. Trotz der Hilfe ihrer Freundin Enora und der Unterstützung der geheimnisvollen Glynis erfüllt sich das Schicksal der Liebenden ein weiteres Mal und Rose springt vom Jahr 2014 in das Jahr 1888, wo sie auf den Erbauer des Eiffelturms trifft.

On the second day I brought her a flower

She was more beautiful than any woman I’d seen

I said, „Do you know where the wild roses grow

So sweet and scarlet and free?“

(Where the Wild Roses grow, irisches Volkslied)

1888

Roses Augen weiteten sich. Das konnte nur ein Traum sein!

Was war mit dem Eiffelturm passiert?

Mit hölzernen Schritten trat sie bis an den Fahrbahnrand und starrte ungläubig auf die vertrauten vier Beine des riesigen Stahlgerüsts, das sie in den vergangenen Jahren beinahe jeden Tag vor Augen gehabt hatte. Die erste Aussichtsplattform war da, genau, wie Rose es gewohnt war. Aber darüber befand sich ... nichts!

Die Pfeiler, die die zweite Plattform trugen, waren nur Stummel. Im ersten Moment dachte Rose, es müsse ein Unglück gegeben haben, irgendeinen Terroranschlag vielleicht, der den Eiffelturm zum Einsturz gebracht hatte. Aber dann senkte sie den Blick und zuckte abermals zusammen. Die Straße war voll mit ... Kutschen! Menschen in der Kleidung des ausgehenden 19. Jahrhunderts flanierten an Rose vorbei, Männer in denselben steifen Anzügen, wie Monsieur Eiffel einen trug, Frauen in bodenlangen Kleidern samt Cul-de-Paris und Hut. Eine ältliche Dame, die ganz in Schwarz gekleidet war, warf im Vorbeigehen einen pikierten Blick auf Roses nackte Beine.

„Kommen Sie!“, sagte Monsieur Eiffel und nahm Rose bei den Schultern, um sie zu einem kleinen Café zu bugsieren, dessen Fensterscheiben hinter ihnen aufragten.

Aber Rose konnte den Blick nicht von dem halb fertigen Eiffelturm abwenden. Wenn sie die Augen zusammenkniff, konnte sie die Gerüste sehen, die um die Stummel herumgebaut waren, und sie glaubte sogar, Menschen auf diesen Gerüsten erkennen zu können.

Ihre Hände zitterten. Das hier war eindeutig kein Terroranschlag, es war etwas anderes. Etwas ganz anderes!

Wie betäubt ließ sie sich von Eiffel in das Café führen und in einer vom Fenster möglichst weit entfernten Nische auf eine Bank drücken. Bis auf eine Kellnerin in mädchenhafter schwarz-weißer Kleidung war der kleine Raum leer. „Diese junge Dame wurde überfallen“, erklärte Eiffel ihr. „Rufen Sie die Polizei!“ Die junge Frau nickte etwas verwirrt, dann verschwand sie eilig in einem Raum hinter dem Tresen.

„Sie sind ganz blass, Mademoiselle!“, wandte Eiffel sich an Rose. „Hat der Lump, der Sie überfallen hat, Sie am Ende verletzt?“

Rose wollte etwas entgegnen, wollte ihm sagen, dass sie nicht verletzt war, sondern nur völlig verwirrt, aber sie kam nicht dazu. Denn in diesem Moment öffnete sich die Tür des Cafés mit einem leisen Bimmeln und herein kam ...

... Alan!

Rose ächzte. Ihr war jetzt schwindelig. Monsieur Eiffel stand bei ihr und wirkte zur Salzsäule erstarrt. Kein Wunder, dachte Rose. Wenn man Alans Aufzug betrachtete.

Alan trug Jeans und ein Hemd, das er sich offensichtlich eilig übergeworfen hatte, denn er hatte es nicht zugeknöpft. Seine Füße waren nackt. Rose blickte an sich selbst und ihrem Fähnchen von Nachthemd herunter. So wie es aussah, hatte Alan wenigstens ein bisschen Zeit mehr gehabt als sie, bevor es ihn hierher katapultiert hatte.

Sein Blick richtete sich auf sie, als habe er erwartet, sie hier zu finden, aber als sie jetzt seinen Namen hauchte, wurden seine Augen groß. „Du erinnerst dich an mich?“

Sie nickte zögernd. Natürlich erinnerte sie sich an ihn. Wie hätte sie ihn vergessen können. Völlig überwältigt starrte sie in sein schönes, trauriges Gesicht.

Er überlegte nicht lange. Mit zwei langen Schritten war er bei ihr. Er streckte die Hand nach ihr aus, als wolle er sie auf die Füße ziehen.

Rose suchte seinen Blick. Ein Flackern stand in seinen Augen, ein Ausdruck, der gleichzeitig um Verzeihung bat und voller Selbstekel war.

Rose schwankte.

Sie rief sich ins Gedächtnis, was eben geschehen war. Sie war in ihrem Zimmer im Ferienhaus in der Bretagne gewesen. Daran erinnerte sie sich ganz deutlich. Sie hatte Sex mit Alan gehabt, und dann hatte er nach dem Briefbeschwerer auf ihrem Nachttisch gegriffen und sie ...

... erschlagen!

Rose schloss die Augen. Sie sah den schweren Stein mit der eingravierten Triskele auf sich niedersausen, spürte erneut den Schmerz in ihrer Schläfe. Es war erst dunkel um sie geworden, dann glutrot und am Ende ganz hell.

Und im nächsten Moment war sie hier gewesen. Im Paris einer Zeit, die definitiv nicht das 21. Jahrhundert war. Grundgütiger! Sie hatte natürlich Romane gelesen, in denen der Heldin so etwas passierte, und sich manchmal darüber gewundert, wie lange diese Frauen in den Büchern immer brauchten, bis sie kapierten, was geschehen war. Jetzt wusste sie warum. Ihr Verstand kam den Ereignissen einfach nicht hinterher.

Zeitreisen waren völlig unmöglich!

Reiß dich zusammen!, ermahnte sie sich selbst, und um nicht hysterisch zu werden, überlegte sie, wann genau der Eiffelturm errichtet worden war. In den 80er Jahren des 19. Jahrhunderts. Dieses Datum lernte in Frankreich jedes Kind in der Schule.

Rose öffnete die Augen wieder, krallte die Finger um die Sitzfläche ihrer Bank. Monsieur Eiffel schien mit sich zu ringen, was er tun sollte. Er war blass geworden. Noch immer rührte er sich nicht.

Alan trat einen Schritt näher, blieb dann aber stehen, als sei er sich nicht sicher, ob Rose ihn in ihrer Nähe ertragen konnte.

Ihre Lippen teilten sich. „Du hast mich ...“ Sie konnte es nicht aussprechen.

In ihrem Kopf schwirrte es.

„Du hast mich ...“ Wieder verstummte sie, bevor das Wort über ihre Lippen kam.

Umgebracht!

Sie zwang sich, es wenigstens zu denken.

Alans Blick verschleierte sich. So viel Schmerz erschien in seinen blauen Augen, dass Rose ihm nicht länger ins Gesicht schauen konnte. Sie senkte den Blick.

Vorn an der Cafétür bimmelte die Glocke in dem hektischen Rhythmus, der verriet, dass jemand in großer Eile hereingestürzt kam.

„Raus hier!“, erklang eine wohlvertraute Stimme.

„Enora!“ Rose hauchte den Namen ihrer Freundin. Genau wie Rose und Alan steckte auch Enora in der Kleidung, die sie vor wenigen Minuten noch in der Zukunft angehabt hatte – hellbraune Chinos und darüber ein Tanktop im Lagenlook. Als Monsieur Eiffel sie sah, fielen ihm fast die Augen aus dem Kopf.

Enora kam an Roses Tisch geeilt und packte ihren Arm. Beinahe grob zerrte sie sie auf die Füße. „Wir müssen hier weg! Sie ...“

Das erneute Bimmeln der Cafétürglocke unterbrach sie.

Herein trat eine Frau in einem bodenlangen, dunkelroten Kleid. Ihre pechschwarzen Haare umrahmten ein blasses, bildschönes, aber kaltes Gesicht, und in ihren bernsteinfarbenen Augen lag ein düsteres Glühen. Sie ließ ihren Blick durch den Raum schweifen.

Schlagartig sirrte die Luft vor Elektrizität. Rose taumelte auf die Füße. Branwen, dachte sie wie betäubt.

„Mon dieu!“, hauchte Monsieur Eiffel.

Die schwarzhaarige Frau richtete den Blick auf ihn. Er wurde ganz bleich und wich zurück.

„Besser, Monsieur“, sagte sie mit überaus liebenswürdiger Stimme, „Sie verlassen dieses Etablissement.“

Das ließ Eiffel sich nicht zweimal sagen. Eilig griff er nach seinem Hut, und ohne ihn aufzusetzen, rannte er hinaus auf die Straße.

Branwen kam einen Schritt auf Rose zu. Ein zufriedenes Lächeln glitt über ihre blutrot angemalten Lippen.

„Da sind wir ja alle versammelt“, sagte sie fröhlich.

Roses Kehle entwich ein entsetztes Wimmern. Alan war plötzlich ganz dicht bei ihr. Er legte eine Hand zwischen ihre Schulterblätter, wie um sie zu stützen.

Sein Gesicht war bleich, seine Lippen schmal. Und als er sagte: „Meine Morrigan!“, begannen seine Augen blau zu leuchten.

Mit übernatürlicher Deutlichkeit nahm Rose wahr, was nun geschah.

Branwen wandte den Kopf in Alans Richtung. Ihr Lächeln wurde breiter, das bernsteinfarbene Glühen in ihren Augen verstärkte sich, und für Rose sah sie plötzlich aus wie eine große, gefährliche Raubkatze.

„Alan!“ Branwens Stimme war leise und schnurrend. „Mein Krieger!“ Mit einer Geste, die sehr zärtlich aussah, hob sie eine Hand in Alans Richtung, die Handfläche nach oben gedreht, die Finger mit den langen, blutroten Nägeln entspannt. Dann streckte sie die Finger mit einer ruckartigen Bewegung.

Alan keuchte auf und krümmte sich.

Kraftlos rutschte seine...