Kapitel 2
Inhaltsverzeichnis Etwa auf halberStrecke zwischen West Egg und New York schließt die Autostraße hastig an die Eisenbahn an und verläuft eine Viertelmeile lang neben ihr, um einem bestimmten trostlosen Landstrich aus dem Weg zu gehen. Dies ist ein Tal aus Asche - ein fantastischer Bauernhof, auf dem Asche wie Weizen zu Hügeln und grotesken Gärten wächst; wo Asche die Form von Häusern und Schornsteinen und aufsteigendem Rauch annimmt und schließlich, mit einer transzendenten Anstrengung, von Männern, die sich schemenhaft und bereits bröckelnd durch die staubige Luft bewegen. Gelegentlich kriecht eine Reihe grauer Autos auf einer unsichtbaren Spur dahin, gibt ein grässliches Knarzen von sich und kommt zum Stehen, und sofort schwärmen die aschgrauen Männer mit bleiernen Spaten aus und wirbeln eine undurchdringliche Wolke auf, die ihre obskuren Aktivitäten vor deinen Augen verbirgt. Aber über dem grauen Land und den Krämpfen des trostlosen Staubs, die endlos darüber hinwegtreiben, siehst du nach einem Moment die Augen von Doktor T. J. Eckleburg. Die Augen von Doktor T. J. Eckleburg sind blau und riesig - ihre Iris ist einen Meter hoch. Sie blicken nicht aus einem Gesicht, sondern aus einer riesigen gelben Brille, die über eine nicht vorhandene Nase reicht. Offensichtlich hat sie irgendein Scherzkeks von Augenarzt dort angebracht, um seine Praxis im Stadtteil Queens zu füllen, und ist dann selbst in die ewige Blindheit versunken oder hat sie vergessen und ist weggezogen. Aber seine Augen, die durch viele farblose Tage unter Sonne und Regen ein wenig getrübt sind, blicken auf die ernste Müllhalde.
Das Tal der Asche wird auf der einen Seite von einem kleinen, stinkenden Fluss begrenzt, und wenn die Zugbrücke hochgezogen wird, um Lastkähne durchzulassen, können die Passagiere in den wartenden Zügen die trostlose Szene eine halbe Stunde lang betrachten. Dort wird immer mindestens eine Minute lang gehalten, und aus diesem Grund habe ich Tom Buchanans Geliebte zum ersten Mal getroffen.
Die Tatsache, dass er eine hatte, wurde überall betont, wo man ihn kannte. Seine Bekannten nahmen es ihm übel, dass er mit ihr in beliebten Restaurants auftauchte und sie an einem Tisch zurückließ, um herumzuspazieren und mit jedem zu plaudern, den er kannte. Obwohl ich neugierig war, sie zu sehen, hatte ich keine Lust, sie kennenzulernen - aber das tat ich dann doch. Eines Nachmittags fuhr ich mit Tom im Zug nach New York, und als wir an den Aschehaufen hielten, sprang er auf, packte mich am Ellbogen und zwang mich buchstäblich aus dem Wagen.
"Wir steigen aus", beharrte er. "Ich möchte dir mein Mädchen vorstellen."
Ich glaube, er hatte beim Mittagessen ordentlich zugelangt, und seine Entschlossenheit, meine Gesellschaft zu haben, grenzte an Gewalt. Die arrogante Annahme war, dass ich am Sonntagnachmittag nichts Besseres zu tun hatte.
Ich folgte ihm über einen niedrigen, weiß getünchten Eisenbahnzaun, und wir gingen einhundert Meter die Straße entlang, während wir uns von Dr. Eckleburgs ständigen Blicken verfolgt fühlten. Das einzige Gebäude in Sichtweite war ein kleiner gelber Ziegelsteinbau am Rande des Brachlandes, eine Art kompakte Hauptstraße, die das Brachland versorgte und an nichts angrenzte. Einer der drei darin enthaltenen Läden war zu vermieten und ein anderer war ein rund um die Uhr geöffnetes Restaurant, zu dem eine Aschespur führte; der dritte war eine Garage - "Reparaturen. GEORGE B. WILSON. Autos gekauft und verkauft." - und ich folgte Tom hinein.
Der Innenraum war ärmlich und kahl; das einzige sichtbare Auto war das staubbedeckte Wrack eines Ford, das in einer dunklen Ecke kauerte. Der Schatten eines Gegenstandes oder Lebewesens musste eine Jalousie sein, und darüber verbargen sich prächtige und romantische Wohnungen, dachte ich, als der Besitzer selbst in der Tür eines Amtes erschien und sich die Hände an einem Stück Abfall abwischte. Er war ein blonder, geistloser Mann, blutleer und von schwacher Schönheit. Als er uns sah, leuchtete ein feuchter Hoffnungsschimmer in seinen hellblauen Augen auf.
"Hallo Wilson, alter Mann", sagte Tom und klopfte ihm jovial auf die Schulter. "Wie läuft das Geschäft?"
"Ich kann mich nicht beklagen", antwortete Wilson wenig überzeugend. "Wann verkaufst du mir das Auto?"
"Nächste Woche; mein Mann arbeitet gerade daran."
"Arbeitet ziemlich langsam, oder?"
"Nein, das tut er nicht", sagte Tom kalt. "Und wenn du so darüber denkst, verkaufe ich es vielleicht doch lieber woanders."
"So habe ich das nicht gemeint", erklärte Wilson schnell. "Ich wollte nur sagen ..."
Seine Stimme wurde leiser und Tom blickte ungeduldig in der Garage umher. Dann hörte ich Schritte auf einer Treppe und im nächsten Moment verdunkelte die stämmige Gestalt einer Frau das Licht an der Tür zum Büro. Sie war Mitte dreißig und leicht korpulent, aber sie trug ihr überschüssiges Fleisch auf sinnliche Weise, wie es manche Frauen können. Ihr Gesicht, das von einem gepunkteten Kleid aus dunkelblauem Crêpe de Chine bedeckt war, strahlte keinerlei Schönheit aus, aber sie strahlte eine sofort spürbare Vitalität aus, als würden die Nerven ihres Körpers ständig glühen. Sie lächelte langsam und schüttelte Tom die Hand, als würde sie ihren Ehemann nicht sehen, und blickte ihm dabei direkt in die Augen. Dann befeuchtete sie ihre Lippen und sprach, ohne sich umzudrehen, mit sanfter, rauer Stimme zu ihrem Ehemann:
"Hol doch ein paar Stühle, damit sich jemand setzen kann."
"Oh, sicher", stimmte Wilson hastig zu und ging auf das kleine Büro zu, wo er sofort mit der Zementfarbe der Wände verschmolz. Ein weißer Aschestaub verhüllte seinen dunklen Anzug und sein blasses Haar, wie er alles in der Umgebung verhüllte - außer seine Frau, die sich näher an Tom heran bewegte.
"Ich will dich sehen", sagte Tom eindringlich. "Nimm den nächsten Zug."
"In Ordnung."
"Ich treffe dich am Zeitungsstand im Untergeschoss." Sie nickte und entfernte sich von ihm, gerade als George Wilson mit zwei Stühlen aus seiner Tür zum Büro kam.
Wir warteten auf sie, die Straße hinunter und außer Sichtweite. Es waren noch ein paar Tage bis zum 4. Juli, und ein graues, dürres italienisches Kind legte entlang der Bahngleise eine Reihe von Torpedos.
"Schrecklicher Ort, nicht wahr?", sagte Tom und tauschte einen finsteren Blick mit Dr. Eckleburg aus.
"Schrecklich."
"Es tut ihr gut, mal wegzukommen."
"Hat ihr Mann etwas dagegen?"
"Wilson? Er denkt, sie besucht ihre Schwester in New York. Er ist so dumm, dass er nicht weiß, dass er lebt."
Also fuhren Tom Buchanan, seine Freundin und ich zusammen nach New York - oder auch nicht ganz zusammen, denn Frau Wilson saß diskret in einem anderen Wagen. Tom nahm so viel Rücksicht auf die Gefühle der East Eggers, die im Zug sein könnten.
Sie hatte ihr Kleid gegen einen braunen, gemusterten Musselin gewechselt, der sich eng über ihre ziemlich breiten Hüften spannte, als Tom ihr in New York auf den Bahnsteig half. Am Zeitungsstand kaufte sie eine Ausgabe von TOWN TATTLE und eine Filmzeitschrift und im Bahnhofs-Drogeriemarkt etwas Gesichtscreme und eine kleine Flasche Parfüm. Oben, in der feierlich hallenden Auffahrt, ließ sie vier Taxis wegfahren, bevor sie ein neues auswählte, lavendelfarben mit grauer Polsterung, und in diesem glitten wir aus der Masse des Bahnhofs in den strahlenden Sonnenschein hinaus. Aber sofort wandte sie sich scharf vom Fenster ab, beugte sich vor und klopfte an die Frontscheibe.
"Ich möchte einen dieser Hunde haben", sagte sie ernst. "Ich möchte einen für die Wohnung haben. Es ist schön, einen Hund zu haben."
Wir fuhren an einem grauen alten Mann vorbei, der eine absurde Ähnlichkeit mit John D. Rockefeller hatte. In einem Korb, der an seinem Hals hing, kauerte ein Dutzend sehr junger Welpen einer unbestimmten Rasse.
"Was für eine Rasse sind das?", fragte Frau Wilson gespannt, als er zum Taxifenster kam.
"Alle möglichen. Was für einen möchten Sie, Lady?"
"Ich hätte gerne einen dieser Polizeihunde; ich nehme nicht an, dass Sie so einen haben?"
Der Mann warf einen zweifelnden Blick in den Korb, tauchte seine Hand hinein und zog einen zappelnden Hund am Nacken heraus.
"Das ist kein Polizeihund", sagte Tom.
"Nein, das ist nicht wirklich ein Polizeihund", sagte der Mann mit Enttäuschung in der Stimme. "Es ist eher ein Airedale." Er strich mit der Hand über den braunen Waschlappen eines Rückens. "Schau dir dieses Fell an. Was für ein Fell. Das ist ein Hund, der sich nie eine Erkältung einfangen wird."
"Ich finde ihn süß", sagte Frau Wilson begeistert. "Was kostet er?"
"Der Hund?" Er betrachtete ihn bewundernd. "Der Hund kostet zehn Dollar."
Der Airedale - zweifellos handelte es sich um einen Airedale, auch wenn seine Füße erstaunlich weiß waren - wechselte den Besitzer und ließ sich auf dem Schoß von Frau Wilson nieder, wo sie das wetterfeste Fell voller Entzücken streichelte.
"Ist es ein Junge oder ein Mädchen?", fragte sie vorsichtig.
"Dieser Hund? Dieser Hund ist ein...
