Von lila Kühen, erschossenen Höhlen und einer Nacht am Strand
Sarah Bauer
Es ist kurz nach 4 Uhr morgens, als ich mit meiner Kamera in der Hand eine dunkle, nasse Wiese hinaufschleiche. Rechts und links von mir liegen große, braune Fellhaufen in der Dämmerung. Kühe. Dezent verwundert, was Mensch um diese infernalische Uhrzeit hier will. Ich bin Mensch, und ich will das Schloss Neuschwanstein im Sonnenaufgang fotografieren. Noch während ich mich über das laute Scheppern einer Kuhglocke direkt neben mir erschrecke und mich beunruhigt frage, ob Kühe wirklich nur Gras oder vielleicht doch Fleisch fressen - besonders um kurz nach vier -, rutsche ich beinahe auf einem noch warmen Fladen auf dem Boden aus. Große Kacke.
Das ist auch der Begriff, mit dem sich das Jahr 2020 ziemlich gut beschreiben lässt. Ein Jahr, das wirklich nichts ausgelassen hat und am besten verboten oder wenigstens mit einer Unvergnügungssteuer belegt werden sollte. Dennoch hat mich genau dieses Jahr auf eine große und wundersame Reise durch Deutschland geführt. 4.000 Kilometer und einen Monat lang bin ich allein unterwegs. Von meiner Hood - den Ruhrgebietshalden - in die Alpen und von einer Sommernacht in Dresden zur Strandnacht auf Rügen.
Nicht, dass irgendetwas davon geplant gewesen wäre. Eigentlich würde ich nämlich jetzt mit meinem Partner, der Amerikaner ist und in den Vereinigten Staaten lebt, auf seiner Terrasse im nördlichen US-Bundesstaat Wyoming sitzen und heißen Kakao mit Marshmallows trinken. Doch die Grenzen sind dicht wegen der internationalen Reisebeschränkungen durch Corona. Familienangehörige und Partner fallen meist in die Kategorie »nicht essenzieller Tourismus« und sind damit von der Einreise ausgeschlossen.
Ich habe meinen Lebensgefährten nun schon vier Monate lang nicht sehen dürfen und drehe fast am Schlappen. Und weil meine Auftragslage als freiberufliche Texterin mit Schwerpunkt in der Tourismusbranche gerade überschaubarer ist als das Angebot von Klopapier bei Aldi, beschließe ich, die freie Zeit mit dem zu verbringen, was seit dem ersten Lockdown total en vogue geworden ist: Entdecke deine Heimat neu.
Nach drei Tagen Dauerregen in Bayern - Erinnerungen an schauerliche Sommerferien als Kind am Chiemsee kochen hoch - zeigt sich endlich das Sonnenmoppet am Himmel. Aber nur der frühe Vogel fängt das morgendliche Alpenglühen am Schloss Neuschwanstein, das etwa eine Stunde Fahrtzeit von meiner äußerst bayrischen Unterkunft mit den roten Geranien in den hölzernen Balkonkästen entfernt liegt. Deswegen habe ich mir für 3 Uhr nachts einen sanften Simon-&-Garfunkel-Weckton auf meinem Handy eingestellt. The Sound of Silence. Als der Wecker losdudelt, fliege ich trotzdem fast aus dem Bett.
Memo an andere Reisende: Mitte Juni ist die dämlichste Zeit, um Sonnenaufgänge zu fotografieren, denn dann geht das Mistding schon um kurz nach Mitternacht auf. Wenigstens ist es im Sommer warm. Denke ich.
Draußen liegt eisiger Nebel über den noch farblosen Tälern. Ich gehe noch einmal rein, um meine Winterjacke zu holen. Dann tuckere ich los. Gestern Nachmittag habe ich extra von Weitem einen Fotospot an einem Berghang ausgespäht, von dem aus man das Schloss und die dahinterliegende Bergkulisse perfekt sehen kann.
Dort angekommen, ist es überraschenderweise viel dunkler als gestern Nachmittag. Ich quetsche mich durch ein Drehkreuz und folge in der Finsternis einem Wanderpfad, der mitten durch eine offene Kuhweide führt. Dann muht es neben mir. Laut, tief und irgendwo im Gebüsch. Wenn in Dortmund ein Motorrad mit 80 Sachen an mir vorbeiknattert, drehe ich mich nicht einmal um, aber wenn hier draußen in der Dämmerung eine Kuh muht, mache ich mir fast in die Hose. Das ist doch albern. An einer Hecke liegen fünf weitere Kühe. Ihre Glocken klingen hohl und warm in der kühlen Morgenluft. Ich überlege, die Taschenlampe einzuschalten, um zu sehen, ob sie lila sind. Stadtmenschen machen so was. Dann gehe ich schnell weiter, weil es wieder muht. Entdecke deine Heimat neu.
Ich stapfe unbeirrt weiter, manövriere um die im fahlen Licht des neuen Tages glitschig schimmernden Kuhfladen auf der Weide herum und komme schließlich etwas verschwitzt oben am Hang bei meinem anvisierten Fotospot heraus. Natürlich ist noch keine Spur vom Sonnenaufgang zu sehen. Wer auf keinen Fall zu spät sein will, ist meist auf jeden Fall zu früh.
Weil mir von der Kuh-Flucht so heiß ist und das hohe Gras um mich herum nass vom Tau ist, ziehe ich meine Winterjacke aus und setze mich auf den Stoff.
Dann lausche ich dem Wind, der durch die grauen Gräser mit den geschlossenen Blütenkelchen streift. Als wäre es ein magischer Zauber, der gemeinsam mit den ersten Sonnenstrahlen die Natur und die Farben aus dem Schlaf holt. Vögel zwitschern in den schwarzen Tannen, fliegen auf und hinterlassen die weich aussehenden Zweige mit den spitzen Nadeln schwingend. Ein violettes Silber überschreibt langsam den dunkelblauen Himmel und wischt die Sterne aus wie Buchstaben auf einer Tafel. Das Schloss und die mächtigen, zerklüfteten Bergkämme im Hintergrund lösen sich aus dem Schatten der Nacht. Ganz langsam beginnen die Kanten der Gipfel zu glühen. Wie der Rand eines Papiers, an das jemand ein Feuerzeug hält. Und so plötzlich, wie das leichte Glimmen am Papier in eine lodernde Flamme umschlägt, so gewaltig ergießt sich pinkes Licht über Felsspitzen und Schneereste.
Einfach mal loslassen und etwas machen, das man noch nie gemacht hat.
Ich stehe auf und schieße Fotos wie ein Japaner. Außer, dass ausgerechnet in diesem Moment, in diesem Jahr, kein einziger Japaner am Schloss Neuschwanstein sein wird. Wegen Corona und der weltweiten Reisebeschränkungen. Doch während sich das Glühen von strahlendem Pink in leuchtendes Orange verwandelt und das Licht so unaufhaltsam wie Lava von den Berggipfeln ins Tal strömt, denke ich an tausend Dinge, nur nicht an Corona.
Unsere Welt ist unfassbar schön, und sie dreht sich, egal, was mit uns Menschen ist. Jeden Tag geht die Sonne auf. Manchmal so wie heute, pink und orange, wie ein Feuerwerk, das nicht am Abschluss, sondern am Beginn eines großartigen Tages steht. Manchmal hinter Wolken oder versteckt zwischen Regen und Schnee. Ob ich ihn fotografiere - einen von Millionen Sonnenaufgängen, den die Erde schon gesehen hat - oder nicht, ist im Grunde unbedeutend. Ein Gedanke, der erschreckend sein kann, aber auch unheimlich befreiend. Wenn wir nur ein winziger Flügelschlag im großen Geschehen sind, dann können wir auch einfach losfliegen.
Stundenlanger Starkregen beim Aufstieg zur Schellenberger Eishöhle mit eisigen Temperaturen.
Im Eingang zur Schellenberger Eishöhle liegt Schnee, die Pfade sind schmal, und im Inneren schwindet das Licht schnell.
Nach der Ankunft ein wohlverdientes kurzes Aufwärmen in der Toni-Lenz-Hütte mit Filzdecke und Kakao mit »Schuss«.
Zur Sicherheit in der Eishöhle tragen alle Besucher einen Helm - das sieht gleich ziemlich professionell aus!
Fast so hoch wie fliegen fühlt sich der nächste Ausflug auf meinem Roadtrip an. Ich bin von der Gegend um Schloss Neuschwanstein nach Marktschellenberg im Südosten des Landes weitergereist, von wo aus ich den Aufstieg zur Schellenberger Eishöhle wagen will. Der einzigen erschlossenen Eishöhle in Deutschland. Zuerst lese ich "erschossen" und frage mich, was da oben wohl abgeht. Da denkt man immer, in der Schule lernt man nichts, und dann erscheint die Fähigkeit, richtig lesen zu können, doch nicht ganz unerheblich. Nachdem ich meine Sorge über wilde Schießereien durch nochmaliges, eingehendes Studieren der Website beseitigt habe, informiere ich mich über den Rest: Die Höhle liegt im Untersberg auf 1.570 Metern Höhe. Die Wanderung über die Toni-Lenz-Hütte dauert rund drei Stunden, und man überwindet dabei 1.000 Höhenmeter. Da haben mich meine Eltern mal als Kind hochgeschleift, also wird das ja wohl zu machen sein.
Ich sitze in prasselndem Starkregen im Auto auf dem Wanderparkplatz. Vielleicht nicht der ideale Tag für 1.000 Höhenmeter und eine Eishöhle. Allerdings hat es auch an den Tagen davor geschüttet, was sich laut Wetterfrosch in den kommenden Äonen nicht ändern wird. Also entweder jetzt trotzdem oder einfach nie. Ich hülle mich in meine Regenjacke und Regenhose, packe meinen Rucksack in einen Regenschutz und stecke mir ein Regenbutterbrot ein. Kann losgehen. Frohgemut stampfe ich los. Weil ich so schnell und enthusiastisch gehe - unter anderem, weil es nicht nur nass, sondern auch saumäßig kalt ist - bin ich relativ schnell aus der Puste. Zum Glück sehe ich ebenfalls relativ schnell ein kleines Schild. »100 Meter«. Boah, 100 Höhenmeter habe ich schon gemacht. Nur noch...
