Das Blaue vom Himmel

1 Ich heiße Mona de Boer, bin soeben sechzehn geworden und lebe in Berlin. Als ich zwei wurde, trennten sich meine Eltern. Seither träume ich davon, dass wir alle wieder zusammen sind: Mama, Papi, mein älterer Bruder Justin und ich. Ein Traum, der sich nur einmal, an meinem letzten Geburtstag, erfüllte. An diesem Tag war Papi angereist, denn Money, der neue Ehemann meiner Mutter, war nicht da. Money saß sonst immer auf der Couch, doch jetzt war nur die Delle, die sein Po hinterlassen hatte, zu erkennen. Natürlich hatte er am Vorabend noch gespottet: Sechzehn Jahr, blondes Haar. Aber daran bin ich gewöhnt, bei diesem Spezialisten für alles Kritische. Traumhafter Höhepunkt dieses wundervollen Tages: Mama hielt vor dem feierlichen Kuchenanschneiden eine lange Rede über meine Zuverlässigkeit, meinen Fleiß, meine Offenheit, meine Rücksichtnahme und Hingabe für andere (Hugh, rief der Indianer, verneigte sich tief und reichte mir seine Friedenspfeife). Über meine mittelmäßig bis schlechten Schulzensuren verlor sie kein Wort, zum Glück. Justin war nett und zurückhaltend. Papi half mir, alle sechzehn Kerzen auszupusten und blies mir dabei den Puderzucker ins Gesicht. In dem Moment wünschte ich mir: Lieber Gott, lass meine Familie für immer so zusammenbleiben! Bevor Mama und ich Papi dann wieder zum Flughafen fuhren, sangen sie alle »Hoch soll sie leben«. Es klang mir noch in den Ohren, als ich zufrieden wie als Baby auf der Rückbank des VWs saß. Als Kind wurde ich oft mit dem Auto herumgefahren, weil ich das so liebte. In Tegel gingen wir ins Airportcafé, alles gut, alles glücklich. Mama setzte sich neben mich und legte mir lächelnd den Arm um die Schulter. Papi saß uns gegenüber. Justin war nicht mitgekommen, er hatte sich wieder in sein Zimmer verkrochen. Natürlich vor den Laptop. Typisch. Er lebte sein eigenes Leben. Sein dünner, hoch aufgeschossener Körper geisterte zwar durch die Wohnung, doch er lebte nur auf, wenn er mit mir allein war. Dann strotzte er vor Energie und Lebensfreude. Wir tranken also grünen Tee am Flughafen, und Papi hatte noch eine Überraschung für mich: ein Geburtstagsgeschenk von seiner Freundin Anna. Ich packte es sofort aus. Kleines Wörterbuch des Tanzes und neue Flip Flops mit blauen Steinen besetzt. Ich freute mich riesig und blätterte ein bisschen verlegen in dem Buch, denn das Gespräch versiegte gerade wieder einmal. Mama gab sich Mühe, es mit dem Lob auf mein aufgeräumtes Zimmer wiederzubeleben. Sie richtete sich kerzengerade auf und erzählte, dass ich samstags sogar das Klo schrubbe. Mir war das peinlich, und ich zweifelte auch daran, dass Papi deswegen stolz auf mich sein würde. Wollte sie mit ihrer Rede nur mal wieder irgendetwas bei ihm testen? Oder war das ihr übliches fishing for compliments, weil sie immer hören will, was für ein Prachtexemplar von Tochter sie hat (ziemlich dämlich, denn auf Putzen legt Daddy keinen Wert). Aber sie meinte es wirklich ehrlich, und deswegen wiederholte sie ihre Lobeshymne noch einmal. Ich fand das kritisch, hoffte aber, dass diese Lobhudeleien bei Papi anschlagen würden. Doch leider taten sie das nicht. Im Gegenteil: Er hielt uns jetzt einen Vortrag über Kreativität und Sinnlichkeit. Klar, dass er sich damit gegen das Putzen aussprach. Mama rutschte näher zu mir, drückte mich hilflos und schaute trotzig auf ihre Fingernägel. Meine Gedanken flohen zu Antonius, während Papi mit großer Geste und bedeutungsschwerer Stimme Sinnesgenüsse durchdeklinierte bis hin zu diesem giftigen Fisch, der Delikatesse in Japan. Der köstliche, aber kühne Genuss fordert jedes Jahr das Leben einiger Gourmets. »Er schmeckt vorzüglich, aber du stehst mit einem Fuß im Grab.« Das fand ich interessant. Er sagte, die japanischen Küchenchefs bieten den Fugu-Fisch als Risikohäppchen an. Wenn der Fisch nicht mit äußerster Sorgfalt zubereitet wird, ist er sehr giftig. Die Küchenmeister lassen von dem Gift gerade so viel übrig, dass es auf der Zunge des Feinschmeckers köstlich prickelt. Es kommt aber vor, dass sich ein Küchenchef zu nah an die tödliche Dosis des Genusses wagt, und dann stirbt der Gourmet. Mama sah giftig wie ein Fugu-Fisch von ihren Fingernägeln auf. Papi stand jetzt für Sinneslust und Risiko, sie hingegen für dröges Kloputzen. Sie schaffte gerade noch tapfer ein japanisches Lächeln. Doch ich war traurig. Mama war so stolz auf mich gewesen, und nun war es kaputt. Ich nahm unter dem Tisch ihre Hand. Zwei Klobürsten müssen nett zueinander sein. Auch ich bemühte mich äußerlich um asiatische Contenance und wanderte mit meinen Gedanken wieder zu Antonius. Manche Jungs bringen mich um. Womit ich nicht meine, dass ich übermäßig sexorientiert bin. Ich mag Jungs einfach. Besonders Antonius. Sein braunes Haar war kurz, als ich ihn kennen lernte, im Sommer hatte er es aber wachsen lassen. In seinem englischen Internat musste man es kurz tragen. Dort war alles sehr streng, auch was die Klamotten anging. War mir ganz recht, ich mochte Jungs, die sich ordentlich anziehen. Früher sah Antonius nämlich aus wie ein Möchtegern-Hippie. Null Talent, Farben zu kombinieren. Trotzdem kam es mir so vor - als wir uns zum ersten Mal begegneten -, als würden wir uns seit Ewigkeiten kennen. Aus zehn früheren Leben mindestens. Manche Menschen entfalten ihre Attraktivität vor allem aus der Ferne - mit ihrem Gang, dem Hüftschwung oder der Bewegung ihrer Arme. Anderen muss man nah sein, um ihnen eine Chance geben zu können. Antonius mochte ich aus jeder Distanz und Perspektive. Als ich ihn das zweite Mal sah, trug er rote Schuhe. Allstars. Das Rot blendete und erhitzte mich. Dieses zweite Treffen, in den Weihnachtsferien letzten Jahres, war lange nach der ersten Begegnung, doch meine Gefühle zu ihm hatten sich nicht geändert. Es gab immer noch diese Anziehungskraft. Er ist zwar zurückhaltend, hat aber das, was man Charisma nennt, diese Ausstrahlung einer Person bis in die letzte Ecke des Raumes. Er ist kein Typ, der sich am Anfang verkriecht, um sich später dann in Pampigkeit aufzublasen. Antonius behält immer den gleichen eleganten Abstand. Beim ersten Treffen letztes Jahr in Ibiza am Flughafen, kurz vor Ende der Sommerferien, wurde mir Johann, sein Bruder, vorgestellt. »Hallo, ich bin Mona«, sagte ich. Johann hatte blondes Haar, und war etwa so groß und so alt wie ich. Natürlich kein Interesse meinerseits. Aber als dann Antonius dazukam und »hallo« sagte, versank ich augenblicklich in seiner Stimme. Ja, du bist es, auf dich habe ich gewartet! Die nächsten Tage redete und aß ich wenig. Mama fragte erstaunt, auf welcher Diät ich sei. Aber sollte ich ihr sagen, dass ich nichts essen konnte, weil ich so verknallt war?  

Mama riss mich plötzlich aus meinen Gedanken. Sie murmelte: »Tut mir leid, Carl, aber es ist sinnlos mit dir«, nahm mich an die Hand und zerrte mich aus dem Airportcafé. Ich hatte nicht einmal Zeit, mich von Papi zu verabschieden, so riss sie mich am Arm. Im Auto beschwerte sie sich: »Warum muss dein Vater bloß immer diesen dreimal gequirlten Mist reden? Ich finde seine Art total respektlos.« Sie war verletzt, aber das war eigentlich der Dauerzustand, in dem sie sich mit Papi befand. Ich wollte mir ihr Gemecker nicht anhören und sagte, ich müsse noch zu meiner besten Freundin Jeka wegen Mathe, und würde vom Wittenbergplatz aus mit der U-Bahn fahren. Wie ein zorniger Indio rauschte Mama mit dem Auto durch die Stadt und wäre fast vorbeigequietscht, hätte ich sie nicht noch schnell daran erinnert, dass sie mich rauslassen sollte. »Ach so, ja. Tschüss«, sagte sie und rief mir hinterher, dass ich um zehn zu Hause sein müsse. Ich ging runter zur U1 nach Dahlem. Richtung Antonius. Er schwänzte sein Internat für ein paar Tage. Gestern war er bei seinen Eltern hier in Berlin angekommen. Ich hatte nicht zu hoffen gewagt, dass ich ihn so schnell wiedersehen würde. Ich musste noch auf die Bahn warten und ging an den Kiosk, um mir zwei Packungen Kaugummi zu kaufen. Kauen lenkte mich von meiner Nervosität ab. Obwohl Jeka Bescheid wusste, und Mama mit sich selbst beschäftigt war, hatte ich ein schlechtes Gewissen. Sie wusste nichts von Antonius. Warum hatte ich ihr noch nichts von ihm erzählt, das tat ich doch sonst immer. Vielleicht weil sie dann denken würde, Antonius und ich hätten Sex miteinander? Sex hatte ich nicht, aber eine merkwürdige Angst, sie könnte etwas herausfinden. Ich hatte sie noch nie schwerwiegend angelogen. Sogar meine frühere Beziehung zu Dennis hatte ich ihr erzählt. Aber Antonius wollte ich für mich behalten. Das sollte geheim bleiben. Undiskutiert und unberührt. Der Zug fuhr ein, und ich erwischte ein fast leeres Abteil. Ich merkte erst jetzt, wie mich diese ganze Sache am Airport mitgenommen hatte. Ich überlegte in Ruhe, was Papi eigentlich gemeint hatte. Mama hatte ihm darstellen wollen, wie gut geraten ihr Erziehungswerk war, aber er ärgerte sich nur über ihren spießigen Stolz auf Ordnung und Sauberkeit. Wenn es nach ihm ginge, wäre ich ein Klavier spielendes Wunderkind, aber kein fleißiges Lieschen, das sich durch die Pisa-Engpässe quält und für seine gerade mal mittelmäßigen Noten von der anspruchslosen Mutter hochgepriesen wird. Aber das hatte er nicht gesagt. Er hatte von Sinnlichkeit und Sinneslust gesprochen, hatte irgendetwas über Freiheit und Kreativität gesagt, über Erotik als Grundlage aller Poesie, ja, allen Lebens. Alles seltsam leere Worte, die ich schon einmal gehört hatte, die ich aber nicht mit Situationen verbinden konnte. Ich verstand unter Sinnlichkeit Erotik und Sex. Das konnte er aber nicht gemeint haben, denn in diesem Punkt waren meine Eltern sich einig. Damit sollte ich warten. Papi hatte...