§ 1) Die Würde des Menschen ist.

Was ich besitze, geht entzwei. Wenn du[2] nur neben mir

besser einschlafen könntest. Mein Unglück wäre dann

die Hälfte des Weges (zu dir). Es wird nach wie vor nur

vorwärts geschossen. Fortschrittlich. Wie die meisten

Produkte. Besser als alles, bis zum Jahrgang meiner

Geburt. Ich gehe nur noch ein + aus im eigenen Haus

der Vermutung. Vermutlich ein Steinbruch. Ein ver-

derbliches Herz. Die Sonne steht ebenfalls nicht, wo sie

stehen soll. Tote Orte sind stumm. Meine Angst vor der

Unsterblichkeit ist größer als die vor dem Tod. Es mangelt

am Mangel, für die einen, für die anderen ist er genau

das Problem. Lyrik z.B. kann ab sofort und von fast überall

her abgeschrieben werden. Irrsinn fällt keinem auf.

Die Kohärenz der Aporie sind 5 sehr offene Minuten

mit dem Nachrichtensprecher, allein. Sie ist nicht blond

und heißt Isabella. Wir kennen uns in + auswendig vom

Gedicht LXXXVII aus: Der Körper meiner Zeit, Seite

198 (ISBN 978 3.406.69801 9). Ich lernte sie lieben,

noch ehe ich Abstand von jeder heiklen Nähe nahm. In K.,

wo der Flusslauf der Weichsel diesen herrlichen Bogen

rund um ihre Hüften schlug - «hier jetzt aber dringend

das Zeitproblem lösen (!)» -, gut. Ich meinte ja nur. Den

Akzent-/Punkt habe ich, offen gestanden, gestohlen,

von meinem Lieblingsgast-/wirt mit Rakiverkostung

am Ufer des Bosporus, wo die Tanker vor Anker liegen

bis zum Ende der Endabrechnung beim Schleusenpersonal,

tief-/blau, wie eine Haubitze (alle, die mit dem Trinken auf-

hören wollten). Da lag er zwischen 2 Bierdeckeltürmen.

Einsam. Von keinem beachtet. Wie ich. Nun trägt ihn I-

sabella auf ihrem Namen, stolz, + so schön wie ein Hut

von Coco Chanel. Warum erzähle ich das. Meine Sehn-

sucht nach Gold im Erinnerungs-/flusslauf wird größer mit

jeder Stunde, die mir stündlich abgezogen wird. Meistens

nur taubes Gestein. Wie im wahren Leben der Bergziegen.

Hauptsache, die Ab-/sprünge sitzen. Wohin, ist egal.

Ich kontrolliere meinen Schreibtisch, regelmäßig, nach

einem Sprengsatz. Aber wer, wenn nicht ich, könnte ihn an-

bringen? Meine Toilette ist auch für Touristen nicht sehr

erfreulich. Eine letzte private Sphäre in einer Atmosphäre

der Notzucht, z.B. gleich links, neben dem Plastikhalter

für die Rolle Papier, wenn man rückwärts hereinkommt,

hängt oben rechts, im goldenen Rahmen - schon wieder

«Gold» - der Graph des Begehrens. Daneben der Borro-

mäische Knoten, von dem ich erst gestern einen Ring

herauslösen konnte für ein Piercing am linken Ohr meiner

symbolischen Freundin. Muss ja nicht echt sein, nur glitzern.

Die Zukunftsforscher sagen (viel) Gutes voraus. Aber zurück

von ihren Prognosen kommen sie auch nicht. Andererseits,

es stimmt: Wenn etwas nicht stimmt, liegt es an mir. Wer

getroffen wird von einer wirklichen Kugel, hat sich geirrt.

Wer absäuft, war leider auf dem falschen Dampfer. Der

Krieg muss sich dringend neu ins Wörterbuch schreiben.

In allen Sprachen. Weiß nicht, ob die Lage der Stallunter-

künfte im O-/denwald gerade doch Ernst macht. Gerüchte hier

allenthalben. Jemand sah jemanden, der so aussah, als wäre er

gerade erst gekommen, und das ist nicht, denn strukturell und

auf dem Land wäre es schon zu vermuten, sexuell zu verstehen.

Erst wieder heuer, im Heu. Ein Film nach dem anderen. Alles

P 18. Grob betrachtet. Habe auch das überlebt.  Funktional

sein, und keiner kann es gebrauchen. Die ganze elende Liebe -

nichts als Verrat, + er reiht sich und reiht sich eng aneinander.

Da passt nichts mehr dazwischen. Kein klitzekleiner Signifikant

(des Erbarmens). Gar nichts. Aber davon dann alles. Draußen

regnet es Blut. Oder eine Ader im Auge ist wieder aufge-

brochen, weil ich zu lange hinsah. Der Körper hält nicht

mehr Schritt mit der Welt auf dem Smartphone. Die Er-

rungenschaften jagen einander wie die notgeile Wildsau

den Eber, der alt ist (ich). Ein osmanisches Holzhaus mit

Blick auf mein Leben habe ich mir auch ab-/geschminkt.

Bitte die Metapher beachten, solange sie warmbleibt (aktiv

ist). Ich fasse jetzt einmal für die Nachwelt zusammen, was

alles ausfällt: 1) Die Globalisierungsachse kann nicht einmal

metonymisch stabil sein, sobald es um den Mehrwert der
Produktion geht, und dann, wenn die Erdlinge aller Länder

ihre Verliese verlassen, die Gefängnisse sprengen, die Ketten,

sich verpissen auf eine y-Achse, die paradigmatisch einfach

so das Spielfeld sprengt. - Die ersten verlassen wütend den
Raum. Auch gut. 2) Wäre die Menschheit nicht schon immer

auf Wanderschaft gegangen, um die schönsten Äpfel zu
pflücken, die herrlichsten Pflaumen, ich säße noch auf dem

Nachttopf meiner Oma in Nassenheide, und wenn es hier

keine guten Tarife fürs Handy mehr gibt, dann ziehen auch

wir Leine, ebenso. Ich erinnere mich gut, wie ich einmal

hungrig zu Abraham kam, und mit mir drei Fremde. - Üble

Beschimpfungen. Zwischenrufe, wie: Lügenfresse oder

Wir sind die Volksfront. Hätte ich so auch nicht erwartet. 3)

Der Grundwiderspruch: Ich erzähle Romane, und sie wollen es

twittern. Irgendwie geht ja heute alles mit dem Unendlichen

schwanger. + da ist jeder Abstand gleich. Ist nun mal so.

Also, ohne Differenz (différence) und ab in die Frei-/zeit.

Was soll da, lexikalisch betrachtet, noch bleiben. Fängt

schon beim Singvogel an. Keiner kennt noch die Lieder.

Nur Fachsprachen. Schweigen auf Englisch. Stumm sein

auf Deutsch. Auch die Schweiz: eine herbe Enttäuschung,

was dafür das unbedingte Grundeinkommen von 1 Tausend

Franken betrifft, unbedingt . Also bin ich, also existiere ich

zu sein. Erst von der Mutter getrennt, und dann keine Zahlung

vom Staat, wo doch wohl klar ist, dass jeder, von den gespal-

tenen Persönlichkeiten gleich einmal gar nicht zu sprechen,

mindestens ein Mal zu viel auf diesem Fuß-, äh, Erdball ist.

Gestern, dieses Tor in letzter Minute, die 50 Toten davor,

jetzt Dauerregen, wie soll einer das alles in seiner Daten-

bank auf Abruf halten. Meine Software läuft auch leer. Der

Vertrag ist verfallen, wenn ich mich nicht jeden Tag melde.

«Ich», das sagt sich so einfach. Irgendwo las ich darüber.

Sehr lange her. Wahrscheinlich aus Anlass der ersten Auflage,

Strom weg. - «Du, ich kann nichts recherchieren.» Eine Fliege

kämpft mit dem Elend. Auch sie, ganz ohne Beistand, ohne

letztes Gebet. Das ist in der Regel die Regel. Sie fällt, und ich

kehre sie weg. Oder ein anderes Wesen. Austauschbar. Arbi-

trär. Wie ein Geschlechtsakt, mit, aber das weiß ich jetzt auch

nicht. Vielleicht einem Staubsauger, den keiner mehr braucht.

Oder dem Kürbis aus Nachbars Garten, der wild im Stachel-

draht wuchert. Keiner hatte die Absicht, hier eine Mauer

zu errichten, und dann Wohlstandsgrenzen, damit ja keiner,

aber was, weiß ich jetzt auch nicht. Etwas f. immer etwas.

Könnte ein Selbstzitat sein. Könnte. Aber wie schon eben ge-

dacht - ich weiß es nicht. Gelegentlich entstehen tatsächlich

Sätze, die noch niemals entstanden waren, mit eigenen Augen,

geschlossen auf die Welt gerichtet, damit sie nicht sofort er-

blinden. Eine Netzhaut kann reißen, wie ein Zusammenhang,

der keiner ist. Noch nie in der Geschichte der Spaltungs-/sub-

jekte musste so vieles gesehen werden, gleichzeitig, wie wenn

was von oben fällt, was nicht nach unten gehört, oder, Frau

Müller[3]. Wir kennen sie, aus einem früheren Gedicht. Die
anderen sind jetzt im Nach-/teil. Übrigens. Liebes Internet. Ich

muss mich wirklich einmal entschuldigen. Als ich kürzlich tief

tauchte, im Urlaub auf einer Sonderplattform,...