Calendar Girl Februar

Kapitel 1

Die verschnörkelten, verrosteten schmiedeeisernen Türen des alten Aufzugs schepperten laut gegeneinander, als der Fahrer sie zuzog und verschloss. Er hatte noch kein Wort gesagt außer »Du Mia?«, als ich am Flughafen Seattle-Tacoma die Rolltreppe zur Gepäckausgabe heruntergekommen war. Ich nahm an, es war in Ordnung, mit ihm mitzugehen, denn er hielt ein Schild mit meinem Namen in der Hand. Tante Millie hatte mich schon darauf vorbereitet, dass mich ein riesiger Holzfäller abholen und zu meinem nächsten Kunden fahren würde. Der Typ war wirklich beeindruckend, aber nicht, weil er so groß war. Tatsächlich war er nur ein paar Zentimeter größer als ich. Aber was ihm in der Höhe fehlte, machte er durch Breite wett. Er erinnerte mich an einen Wrestler oder einen dieser supermuskulösen Bodybuilder.

Sobald der Aufzug den zehnten Stock erreichte, kam er quietschend und knirschend zum Stehen. Ich stieß gegen Paul Bunyans kleinen Bruder. Er stand fest wie ein Fels in der Aufzugkabine und zuckte nicht einmal zusammen, als ich gegen ihn prallte, sondern grunzte lediglich wie ein wildes Tier. Die hohen Türen öffneten sich, Bunyan schob das Gitter auf und führte mich in einen Raum, der früher anscheinend eine Lagerhalle gewesen war. Die Sparren und Leitungen verliefen offen unter dem Dach, mindestens neun Meter über dem Betonboden. Überall wuselten Leute herum, die Hälfte von ihnen halbnackt.

Heiliger Mist, wo war ich da reingeraten?

Kameras klickten, Scheinwerfer und Strahler wurden auf Rollwägen herumgeschoben, während ich in der Tür stand und versuchte, das Ganze in mich aufzunehmen. Bunyan stellte mein Gepäck an der Wand ab und zeigte auf einen Mann, der, mit der Kamera fest gegen das Gesicht gedrückt, am Boden kauerte. »Mr Dubois«, brummte Bunyan, dann wandte er sich auf dem Absatz um und trat zurück in den Aufzug, mit dem wir gerade gekommen waren, und überließ mich meinem Schicksal.

»Maulfauler Kerl.« Ich atmete tief durch, und die Luft entwich aus meiner übervollen Lunge. Ich hatte keine Ahnung, was ich jetzt tun sollte. Sollte ich mich an die Seite setzen und darauf warten, dass mich irgendwer ansprach, hoffentlich niemand von den Nackten, oder sollte ich den Typen mit der Kamera nerven, der was auch immer fotografierte?

Statt abzuwarten, beschloss ich, mich einfach umzusehen. Der Raum war ein offenes Loft, aber keine Wohnung. Auf der rechten Seite befanden sich klapprige Fenster, einige davon nicht ganz geschlossen. Offensichtlich öffnete man sie mit einer Kurbel, was ich schick fand und ziemlich retro. Nackte und halbnackte Frauen musterten mich im Vorbeigehen von oben bis unten, während sie sich vor den riesigen weißen Leinwänden aufstellten. Sie bewegten sich nicht. Schwarzgekleidete Assistenten liefen umher und perfektionierten ihre Posen durch leichte Korrekturen an Ellbogen oder Fuß. Irgendwann traten sie zurück, machten ein einziges Foto und fingen anschließend von vorne an. Winzige Veränderungen, dann die nächste Aufnahme. Es war total bizarr.

Ich ging hinüber zu einem anderen Bereich des Lofts, wo ein nacktes Paar auf einem weißen Tuch lag, das mindestens drei mal drei Meter groß war. Einer der Assistenten stieg auf eine kleine Leiter und begoss die beiden systematisch mit leuchtend blauer Farbe. »Nicht bewegen!«, rief er. »Sonst müssen wir wieder von vorne anfangen und Mr Dubois wird sauer«, fügte er angespannt hinzu. Das Paar verharrte in seiner nackten Umklammerung. Die Frau hielt den Kopf des Mannes umfasst, als wollte sie ihn küssen. Er umarmte sie, eine Hand auf ihrem Hintern, die andere auf ihrem Hinterkopf.

Farbe tropfte von ihren Beinen und kleckste auf die Leinwand. »Ganz ruhig!«, warnte der Assistent. Die Dynamik dieser seltsamen Szene faszinierte mich so sehr, dass ich nicht hörte, wie jemand hinter mich trat, bis mir das Haar aus dem Nacken gestrichen wurde.

»Perfekt«, raunte mir jemand ins Ohr, dann spürte ich einen sanften Kuss in der Halsbeuge.

Ich machte einen hastigen Schritt zur Seite, um mich der Berührung des Fremden zu entziehen, ohne jedoch darauf zu achten, wohin ich trat. Plötzlich stieß ich mit etwas zusammen. Ehe ich ausweichen konnte, blieb ich mit einem meiner Stiefel in der Leinwand hängen und stürzte gegen die Leiter, auf der der gereizte Typ mit der Farbe stand. Das völlige Chaos brach aus. Der Mann mit dem Eimer stolperte nach vorn und die blaue klebrige Farbe ergoss sich in einem Schwall auf die Leinwand und die Plane, die den Betonboden schützen sollte.

Das Paar hatte die Katastrophe offensichtlich kommen sehen, denn der Mann rollte das nackte Mädchen so geschickt zur Seite, als würde er Nahkampf trainieren. Er wich dem Assistenten und der Farbe aus und entkam der umstürzenden Leiter mit Mühe und Not.

Ich hatte nicht so viel Glück.

Im Fallen verhakte sich mein anderer Absatz in der dicken Leinwand und blieb dort hängen, während mein Körper in die entgegengesetzte Richtung stürzte. Ich schrie auf, als sich mein Knöchel schmerzhaft verdrehte, dann landete ich mit dem Hintern zuerst mitten in der blauen Farbe und dem zerrissenen Stoff.

»Gütiger Himmel!« Der Mann, dem ich hatte entkommen wollen, trat in das Chaos und packte mich unter dem Arm. Seine goldbraunen Augen blickten mich besorgt, aber gleichzeitig so intensiv an, als wollten sie mich hypnotisieren. Nach den kleinen Fältchen in den Augenwinkeln zu urteilen, mochte er wohl gut zehn Jahre älter sein als ich. Sein braunes Haar war von natürlichen goldenen und rotbraunen Strähnen durchzogen und am Hinterkopf zu einem Knoten geschlungen. Ein wohlgeformtes Kinn und volle Lippen wurden von einem perfekt getrimmten Bart umrahmt. Ich hatte noch nie einen Mann mit Bart gedatet, aber als mich seine starken Arme jetzt gegen seinen hochgewachsenen, muskulösen Körper pressten, verstand ich den Grund dafür nicht mehr. Er war absolut umwerfend. Erinnerte mich an Ben Affleck, nur wesentlich heißer.

»Ich wollte dich nicht erschrecken. Eben sah ich dich hier stehen, und deine Schönheit hat mir verraten, dass du nicht nur irgendein Model bist. Ich musste einfach deine goldene Haut küssen. Du bist bestimmt Meine Mia«, sagte er bewundernd. Der Blick seiner karamellfarbenen Augen glitt an meinem Körper entlang, von den Haarspitzen bis runter zu den Pfennigabsätzen meiner Stiefel. Sobald ich meinen anschwellenden Knöchel befreien konnte, würde ich sie in die nächste Ecke werfen.

Probehalber setzte ich den Ballen meines verletzten Fußes auf den Boden. Augenblicklich schoss der Schmerz durch meinen Knöchel bis hinauf in mein Bein. Ich schrie auf und klammerte mich am Arm des Mannes fest und grub ihm meine Nägel in die Haut. »Oh mein Gott, du bist verletzt!«

»Ach was«, sagte ich und verdrehte die Augen, während er mich in einem Schwung hochhob und wie eine Prinzessin auf seinen Armen zu einem kleinen Sofa trug. Nur dass es eigentlich gar kein Sofa war, sondern eine Chaiselongue mit hoher Lehne, die zum anderen Ende hin abfiel. Normalerweise sah man so was in romantischen Filmen, wo die Jungfrau in Nöten darauf graziös in Ohnmacht fiel; mit der Hand an der Stirn und einem hübschen Seufzer. Ich jedoch biss die Zähne zusammen und hätte sie bei jeder Bewegung am liebsten in den Nächstbesten geschlagen.

»Ich rufe einen Arzt!«, sagte einer der allgegenwärtigen, schwarzgekleideten Assistenten zu dem Fremden, der, wie ich inzwischen vermutete, mein Kunde war.

»Non, ce n'est pas nécessaire«, erwiderte er in schnellem Französisch. »Ruf 3B an. Sie ist eine befreundete Ärztin.« Während er das sagte, bohrte sich sein Blick in meinen. »Alles wird gut, Mia«, versicherte er mir mit diesem leichten Akzent, von dem mir ganz schwach wurde. Etwas zwischen meinen Beinen zog sich deutlich zusammen. Männer mit Akzent waren einfach so unfassbar sexy. Andererseits konnte es auch der Schmerz in meinem Knöchel sein, der mich zum Zittern brachte. Aber ich war mir ziemlich sicher, dass es an dem Fremden lag.

Nach ein paar Minuten eilte eine winzige Frau mit einer altmodischen Arzttasche herein. Sie stellte sich vor und half mir, den Stiefel auszuziehen, ohne dabei mein Bein zu verdrehen. Sie kam mir vor wie eine Wunderheilerin. Während sie vorsichtig meinen Knöchel untersuchte, hörte ich hinter mir ein Lachen. Ich sah mich nach dem Mann um, den ich für Alec Dubois, meinen Kunden, hielt, auch wenn er sich noch immer nicht offiziell vorgestellt hatte.

»Was ist?«

»Die Socken. Wirklich entzückend, ma jolie«, beendete er den Satz auf Französisch, was wahnsinnig aufreizend klang. Trotzdem ärgerte ich mich, weil ich nicht wusste, was es hieß. Vielleicht irgendwas wie Trampel oder dumme Kuh, wer wusste das schon. Ich sah zu meinen Weihnachtssocken, dann zu der Ärztin. Sie lächelte, blieb während der Untersuchung aber absolut professionell. Ich mochte sie. Was ich von dem französischen Schönling mit der Kamera halten sollte, war ich mir noch nicht so sicher.

»Also, es ist nichts gebrochen. Sie haben sich den Fuß nur verstaucht. Ich mache Ihnen einen Verband, aber schonen Sie ihn so viel wie möglich, dann sind Sie in ein paar Wochen wieder so gut wie neu. Sie sollten Ihrem Fuß viel Ruhe gönnen, ihn kühlen, über Herzhöhe hochlagern und bandagieren. Außerdem möchte ich Ihnen Krücken vorschlagen«, erklärte sie. Niedergeschlagen ließ ich die Schultern hängen. Ich hasste Krücken. Jeder hasste Krücken. Sie waren einfach nur Mist. Total übel. Ich brauchte keine aufgescheuerte Haut unter den Armen, zusätzlich zu dem verletzten Knöchel. Vor allem nicht bei einem neuen Job. Ich fragte mich, ob Mister Künstlergenie womöglich eine...