Sterne im Bauch

48 crash

»Hände auffe Bettdecke, abba flott! Wat machse eigentlich am hellichten Tach im Bett?« Sie schlug die Decke zurück und schrie auf. »Du hast ja nich ma ’n Schlüpfer an! Weisse eigentlich, dasse von dem, wasse da tus, ’n krummen Rücken kriss?«

Meine Mutter war auf Hundertachtzig. Dabei tat es doch so gut, das da unter der Bettdecke, dieses Schwitzen. Ich hatte es einfach »schwitzen« genannt, wenn meine Hände unter die Bettdecke glitten und ich mir vorstellte, wie ich ohne Hemd und Höschen durch eine Menschenmenge laufen mußte, und dabei rieb ich mich, bis mir der Schweiß vom Bauch lief, das Blut in den Ohren rauschte, mir schwarz vor Augen wurde und ein lauter Piepton in meinen Ohren schrillte.

Aber es endete jäh, als meine Mutter mich erwischte.

»Und außerdem hat der Doktor gesacht, dasse mit deinen zehn Jahren frühreif bist und noch ein Unglück geschieht, wenne nich die Finger von solche Fissematenten läßt. Wer einmal Blut geleckt hat, kann nich mehr damit aufhören, und wenn dann noch ’n Kerl dazukommt, hasse bald ’n Kind. Dat is Sünde. Dat musse beichten. Und jetzt raus da, Frolleinchen, abba flott.«

Sie war völlig außer sich. Wochenlang konnte ich nicht mehr »schwitzen«. Ich hatte höllische Angst, von meiner Mutter erwischt zu werden. Damals fing ich an zu träumen. Schon seit der Zeit, als ich allein in der Kinderklinik lag, weil ich es »auffe Lunge« hatte, und merkte, wie aufregend es war, im Bett mit dem Kopf hin- und herzuschlagen, bis mir schummerig wurde, liebte ich diese Benommenheit, die mir Platz zum Träumen gab. Das Kribbeln im Bauch, das Rauschen in den Ohren waren wie eine Reise. Und ich reiste gern.

Ich fuhr mit meiner Klasse und meiner Lieblingslehrerin irgendwohin. Es geschah stets auf einer schmalen Straße, an einem steilen Abhang. Der Bus kam ins Schleudern, überschlug sich und rutschte halb über den Abgrund. Alle schrien – außer mir natürlich. Die anderen Mädchen flohen heulend durch den hinteren Ausstieg ins Freie. Der Bus schwankte gefährlich. Der Fahrer war bewußtlos. Benzin lief aus. Ich konnte es riechen. Meine Lehrerin hing hilflos auf ihrem Sitz. Sie weinte, aber leise und nicht so hysterisch wie die Mädchen. Ich war verletzt und kroch mit letzter Kraft nach vorn, um meine Lehrerin zu retten, die sich dankbar lächelnd an meinen Hals klammerte. Ich blutete stark, rettete aber noch den eingeklemmten Fahrer aus dem Wrack, bevor der Bus explodierte und den Abhang hinunterstürzte. Schnitt.

In der Notaufnahme des Krankenhauses standen die Tragen, auf denen man uns hereingeschoben hatte, zusammen, die von meiner Lehrerin und mir. Sie reichte mir matt die Hand, lächelte mich an und hauchte: »Danke.«

Ich »schwitzte«, schlug mit dem Kopf hin und her und atmete langsam die kribbelnde Masse aus meinem Bauch heraus. Doch es ging nicht immer so glatt. Oft machte ich einen Fehler in der Geschichte und mußte ganz von vorn anfangen. Denn wenn irgend etwas nicht stimmte, mußte ich neu beginnen, weil es sonst nicht klappte. Manchmal hörte meine Mutter auch das rhythmische Gequietsche meines Bettgestells und kam herein, stumm, vorwurfsvoll. Dann war Schluß für diesen Tag.

Meine Lehrerin mußte der letzte Gedanke sein, bevor ich einschlief. Und ihr Fahrrad mußte es sein, das ich an der Sporthalle lehnen sah, um einen guten Morgen zu haben. Ich wollte sie anfassen. Doch ich wußte, daß es verboten war, und zwar ohne daß jemand ein Wort darüber verloren hätte.

Es fiel unter die unerklärlichen Geheimnisse, die sich mit den Jahren ansammelten. Als ich klein war, bekam ich auf fast jede Frage eine Antwort. Doch dann tauchte sie auf, diese Mauer. »Warum hat der Mann nur ein Bein?« Meine Mutter verschloß die Miene und zischte: »So wat fracht man nich.« Obwohl ich es nicht verstand, waren mir ihr Gesicht, ihr Ton unangenehm. Ich spürte, daß ich etwas Falsches gefragt hatte. Das peinliche Gefühl brannte im Magen und trieb mir die Röte ins Gesicht. Die unerklärlichen Lücken wurden immer größer, und ich fühlte mich ratlos und allein. Um diese Situationen zu vermeiden, stellte ich immer weniger Fragen. Doch bald schon wußte ich, wann ich es mal wieder mit einem Geheimnis zu tun haben könnte, und eine Sehnsucht, doch herauszufinden, was dahintersteckte, brannte in mir. Die meisten Geheimnisse hingen mit der nackten Frau und dem nackten Mann im Gesundheitsbuch zusammen. Es war mir strengstens verboten, sie mir anzusehen. Gerade das machte sie natürlich höchstinteressant. Ich schlich also oft, wenn ich allein war, ins Schlafzimmer meiner Eltern, zog mit wild klopfendem Herzen das dicke Buch aus dem Regal, schlug die ausklappbaren Seiten mit der Frau und dem Mann auf und sah mir ihre nackten Körper an.

Das Kribbeln im Bauch, wenn ich an meine Sportlehrerin dachte, war auch so ein unerklärliches Geheimnis. Das machte es besonders toll, wenn ich es schaffte, im Sportunterricht gegen sie zu fallen, um mich von ihr auffangen zu lassen. Sie roch nach Talkum, Schweiß und Algemarin.

Irgendwann wurde das Schweigen gebrochen. Wir standen zusammen in der Raucherecke. Wir – das waren meine Freundinnen Meral und Veronika und ich sowie einige andere Mädchen aus der frischgebackenen Oberstufe. Die Raucherecke im Innenhof unseres Mädchengymnasiums war die einzige geduldete Anarchie in dem alten Bildungsinstitut. Längst war das alte Mädchenlyzeum aus dem Klinkerbau der Gründerzeit in ein modernes kastenförmiges Gebäude umgezogen, dessen Architekten Gelsenkirchen-Buer die neue Sachlichkeit nahebringen wollten. Die weißgekachelte Fassade entbehrte in unseren Augen nicht einer unfreiwilligen Komik, sah sie doch aus wie die Außenmauer eines Schlachthofes. Während der äußere Pausenhof schmucklos asphaltiert und dem Fußvolk der Sextanerinnen bis Untersekundanerinnen vorbehalten war, trafen sich die Damen der Oberstufe auf dem begrünten Innenhof, in dessen Mitte ein monströser Brunnen aus Metallplatten prangte. Hier hatten wir unsere Raucherecke, die dem konservativen Lehrkörper verhaßt war. Trotz aller äußerlichen Modernität herrschte im Annette-von-Droste-Hülshoff-Gymnasium noch der alte Geist deutsche Mädchenerziehung. Die Lehrerinnen waren zumeist alt und lieblich, die Lehrer oft noch älter und aus dem Jungengymnasium, das nur durch einen hohen Zaun von unserer Schule getrennt war, ausrangiert und nur noch für Mädchen zu gebrauchen, meinte das Kultusministerium. Dank der Lehrerschwemme, die durch den Entschluß der Alt-Achtundsechziger entstand, den Weg durch die Institutionen, sprich Schulen, zu gehen, stieg die Zahl der männlichen Referendare, und die wurden umschwärmt wie Pierre Brice. Junge Lehrerinnen gab es fast nur im Sportbereich. Sie wurden ebenfalls angeschwärmt – aber mit einem kleinen Unterschied: Schwärmtest du für eine Lehrerin, behieltest du das besser für dich.

Wir standen also qualmend in der Raucherecke und quatschten über Slade oder Sweet oder Mathe. Nie behielt ich diese Gespräche länger als eine Pause in Erinnerung. Denn es ging im Grunde ja auch gar nicht um das, was wir redeten, es ging darum, gesehen zu werden. Die Mitgliedschaft in der Raucherecke war der Aufstieg an sich und bildete das Ende von Belästigungen durch milchschlürfende Sextanerinnen. Doch an diesem Tag wurde es interessant. Irgendeine fing an zu erzählen, wie die Soundso der Soundso auf der letzten Pyjamaparty im »total besoffenen Kopp« an die Wäsche gegangen sei. Wieder dieses bedeutungsvolle »Ihr wißt schon …«.

Zur Hölle! Ich wußte nicht. Also fragte ich. Ich konnte mir das leisten. Meistens erntete ich auf meine gnadenlos naiven Fragen bloß ein: »Ulli, wie kannsse nur!« von meinen erfahrenen Freundinnen. Und so fragte ich auch diesmal. »Wat ham die denn gemacht?« Alle lachten spitz und stießen sich mit den Ellenbogen in die Seiten. Meral und Veronika hakten sich ein und kreischten unisono: »Ulli, wie kannsse nur!« Ich zuckte trotzig die Achseln.

Da trat Regina entschlossen ihre Kippe aus, sah mich an und sagte mit tiefer Stimme. »Mann, ey, du Döskopp, die ham sich an ihre Teilchen rumgeschubbert, die ham’s sich gemacht. Lesbisch, vastehsse?«

Das Gelächter schwoll an, bis der häßliche Metallbrunnen in der Mitte des Innenhofs zu vibrieren schien.

Ich spürte, daß jetzt nichts mehr rauszureißen war, und murmelte bloß gedehnt: »Ach so, dat meinsse.« Die Pause war dann glücklicherweise zu Ende, und die anderen gingen hinein, doch nicht ohne einen letzten belustigten Blick auf mich zu werfen.

Ich schwitzte – aber jetzt aus Angst. Irgendwas war verkehrt. Ich hatte keine Ahnung, was. An diesem Abend gelang es mir nicht, mir meine Geschichte mit dem Bus auszumalen. Vom Kopfschlagen wurde mir schlecht. Ich stand wieder auf und schlich mich im Dunkeln zu meinem Cassettenrecorder. Meine Schwester Anna, die zwei Jahre älter ist als ich, saß noch mit unseren Eltern vor der Glotze. Es war gut, daß sie nicht da war. Wir waren gerade wie Hund und Katze miteinander.

Anna hatte es nämlich satt, sich das winzige Zimmer mit ihrer lästigen kleinen Schwester teilen zu müssen. Sie haßte mich regelrecht, weil sie lieber ein Zimmer für sich allein gehabt hätte wie die meisten ihrer Klassenkameradinnen. Ich war schlampig, sie war ordentlich. Sie wollte Creedence Clearwater Revival auf ihrer neuen Anlage hören, ich drehte mein Cassettenradio bei »Ballroom Blitz« von Sweet bis zum Anschlag auf und brüllte mit. Ich wühlte in ihren Klamotten herum, und sie sollte immer »vernünftig« sein und nachgeben, weil ich doch »die Kleine« war. Sie war jetzt ein Hippie und trug eine runde Nickelbrille und einen Schlapphut mit einem neonbunten Schmetterling darauf. Für ihren Midimantel hat sie bei meinen Eltern verbissen gekämpft....