Tatjana Kruse

Klaus-Günter macht die Mathildenhöhe platt!

Tja, das war's dann also. Aus die Maus. Eigentlich ein gutes Leben, zu Anfang auf jeden Fall, nur gegen Ende war's ziemlich abgekackt. Und ja, er war nicht ganz unschuldig daran. Geschenkt! Was geschehen war, konnte man nicht rückgängig machen. Und es kann in diesem Leben nicht für alle und jeden ein Happy End geben.

Da kam sie auch schon, die Kugel mit seinem Namen drauf. Na ja, wenigstens ein furioser Abgang. Klaus-Günter - Günter mit ohne h - schloss die Augen und ergab sich in sein Schicksal.

Um exakt 12 Uhr mittags kam die Eilmeldung über den dpa-Ticker gelaufen: Geiselnahme durch Bombenattentäter auf Mathildenhöhe in Darmstadt.

Weil die Top-Leute in der Redaktion zu diesem Zeitpunkt andere Termine wahrnahmen, entsandte der Chefredakteur der Allgemeinen notgedrungen Ulrich Schumann-Kreuth an den Ort des Geschehens. In dessen Referenzschreiben zur Kündigung würde stehen: Er hat sich stets bemüht. Bemüht, ja. Ging aber immer irgendwie in die Hose.

»Versemmeln Sie das bloß nicht!«, mahnte der Chefredakteur.

Jetzt parkte Uli Schumann-Kreuth sein Moped direkt vor dem polizeilichen Absperrband. Mopeds - all die Risiken von Zweirädern, nur dass man nicht so cool darauf aussah. Aber bald würde er auf einem richtigen Motorrad unterwegs sein, auf einer echt heißen Maschine. Bislang hatte er über Umzüge von Feinkostläden berichtet, über gesperrte Klinikumsparkplätze, über die maue Resonanz bei Bürgerbefragungen oder auch mal über heiße Eisen wie Kritik am Schlossgrabenfest - und es war ja auch voll okay, die Bürgerschaft über das zu informieren, was sie betraf, das war eine wichtige gesellschaftspolitische Aufgabe. Doch das hier, das hier war eine Angelegenheit von nationaler Bedeutung. Ach was, von internationaler Bedeutung! Ein Bombengeiselnehmer, der ein Weltkulturerbe zu sprengen drohte. Das konnte - nein, das würde - sein Durchbruch als investigativer Journalist werden!

Rund um den Hochzeitsturm, in dem sich der Mann verbarrikadiert hatte, wie es hieß, war alles weiträumig abgesperrt. Auf den Zufahrtsstraßen zur Mathildenhöhe drängten sich die Übertragungswagen der Öffentlich-Rechtlichen und der Privatsender, und am Himmel kreiste ein Polizeihubschrauber und hielt den Luftraum frei.

Oh ja, dachte Uli, wenn er jetzt seine Karten richtig ausspielte, dann würden sich die großen Tageszeitungen der Republik um ihn reißen. Vielleicht sogar die Wochenzeitungen. Womöglich der Spiegel! Er schulterte seinen Rucksack und ging auf den Polizisten am Absperrband zu.

»Lassen Sie mich durch, ich kann als Mediator dienen - ich kenne den Mann!« Dass er ihn nicht kannte, das würde er später klären. Brauchte er aber nicht, denn der Polizist brummte nur: »Und ich kenne den Papst! Sie kommen hier nicht durch.«

Uli schmollte.

Einsatzleiter Jürgen Guderian hatte reichlich Kaffee intus. Grenzwertig viel. Noch eine einzige weitere Tasse, und sein Körper würde sich - sollte er bei diesem Einsatz draufgehen - noch vierundzwanzig Stunden nach seinem Tod bewegen.

Ein Zustand, der übrigens sekündlich eintreten konnte, denn er stand nur wenige Meter vom Hochzeitsturm entfernt und Kollegin Buchting - das Fernglas vors Gesicht gepresst - meldete mit angespannter Stimme: »Ich kann den Täter in der offenen Tür sehen. Er hält eine Fernbedienung für den Sprengstoffgürtel in der Hand.«

Guderians Adern schwollen vor lauter Konzentration an. Es war sein erster Einsatz als Leiter eines hochbrisanten Sondereinsatzkommandos, und er hatte vor lauter Hektik seine persönliche Schutzweste nicht gefunden, als der Marschbefehl erging. Jetzt trug er die Weste von Kollege Meyer. Auf der fett MEYER stand. Ausgerechnet heute. Wo die Medien der ganzen Welt zusahen. Vielleicht besser so. Wenn er das hier versiebte, bekäme der Name Meyer einen Beigeschmack, nicht seiner. Aber dennoch . wenn ihn noch ein einziger mit Meyer anredete, floss Blut.

Jemand trat neben ihn und murmelte etwas.

»Was?«, brüllte Guderian und wirbelte wie ein Derwisch herum. Nicht absichtlich, das war allein der Überkoffeinierung geschuldet.

»Der Präzisionsschütze der Bundeswehr ist eingetroffen, Herr Meyer.«

Guderian ging ab wie ein HB-Männchen.

Ausgerechnet an seinem ersten Urlaubstag! Der Direktor der Mathildenhöhe war nicht glücklich. Man hatte ihn verständigt, als er gerade die Koffer in seinen Wagen wuchtete, um zum Flughafen Frankfurt zu fahren. Aber in einer solchen Situation gab es so was wie Urlaub natürlich nicht. Also fuhr er im Eiltempo zurück an seinen Arbeitsplatz und wollte die Evakuierung der Gebäude veranlassen, doch seine Mitarbeiter und Mitarbeiterinnen hatten sich bereits selbst evakuiert. Kluge Truppe!

»Sind alle von uns in Sicherheit?«, fragte er.

Seine Sekretärin nickte. »Die Leute, die der Geiselnehmer in seiner Gewalt hat, sind ausnahmslos Touristen. Und -innen«, setzte sie noch hinzu, weil ihr das Gendern in Fleisch und Blut übergegangen war.

Gundula Friedrichs - die Presse würde später schreiben: eine Hausfrau (64) aus Wixhausen-Ost - hatte seinerzeit im Hochzeitsturm der Mathildenhöhe geheiratet. Vor zwanzig Jahren und drei Monaten, um genau zu sein. Eine Spätehe, sie war damals schon Anfang vierzig gewesen. Hatte sich vorher einfach nie ergeben.

Doch schon viel früher, lange vor ihrer Pubertät, hatte sie die perfekte Hochzeit geplant: das Kleid, die Frisur, den passenden Mann - und auch, wenn Outfit und Mann sich im Laufe der Jahrzehnte änderten, hatte sie sich vor ihrem inneren Auge immer frisch vermählt im Hochzeitsturm gesehen. In diesem grandiosen Stück Architektur, das Joseph Maria Olbricht ersonnen hatte, quasi als nachträgliches Geschenk der Stadt an Großherzog Ernst Ludwig und seine Eleonore zur Hochzeit im Jahr 1905. Das Wandmosaik in der Eingangshalle mit den beiden Liebenden, die sich vor blauem Sternenhimmel küssend in den Armen liegen, hatte es Gundula seit jeher besonders angetan.

Schon als Kind hatte sie memoriert, dass diese Vision ihres Glücks von der Glasmosaikfabrik Puhl & Wagner nach Entwürfen von Friedrich Wilhelm Kleuken zur Ausstellung der Künstlerkolonie im Jahr 1914 angefertigt worden war. Gundula hatte sich dieses romantischste aller Mosaikbilder sogar auf den verlängerten Rücken tätowieren lassen - mit ihrem Gesicht und mit dem von Rainer, ihrem Seelenpartner. Jetzt ja eher >Rainer, der Arsch<, der sie mit ihrer besten Freundin betrogen hatte. Nicht wirklich schade drum: Er hatte ihr stets versprochen, alles für sie zu tun, aber damit hatte er dann wohl gemeint, allfällige Drachen für sie zu töten - den Müll rauszutragen, die Geschirrspülmaschine einzuräumen, ihr treu zu sein, das hatte er nicht darunter verstanden.

Vor ihr lag nun ein Leben ohne Mann und ohne beste Freundin, aber mit einem nicht-weglaserbaren Tattoo auf dem Hintern.

Gundula überlegte oben auf der Aussichtsplattform gerade, ob sie nicht trotz der Sicherheitsmaßnahmen vom Turm in den Tod und somit ins Vergessen springen konnte, als ein Tourist in Shorts und mit Kamera um den Hals die Treppe hochgelaufen kam und schrie: »Da unten ist ein Terrorist mit einer Bombe um den Bauch! Wir werden alle sterben!«

Woraufhin sich die Menge oben auf dem Turm wie verschreckte Welpen aneinanderkauerte. Nur Gundula trat beherzt den Weg nach unten an. Sie hatte ohnehin nichts zu verlieren.

Klaus-Günter positionierte sich mitten in der offenen Eingangstür. Der selbstgebastelte Bombengürtel saß deutlich zu eng und verunmöglichte die freie Nasenatmung. Er konnte nur ganz flach durch den Mund atmen. Na, lange würde es jetzt nicht mehr dauern.

Im Olbrichweg und sogar im Platanenhain standen diverse Streifenwagen, hinter denen Uniformierte kauerten. Ein Hubschrauber schwebte über dem Geschehen. Wegen des Rotorenlärms konnte Klaus-Günter nicht verstehen, was sich die Polizisten zuriefen, aber es hatte für ihn ganz den Anschein, dass gleich der Zugriff erfolgen sollte.

Gottseidank! Lange hielt er es nicht mehr aus. Er hatte alles minutiös von langer Hand geplant, aber wie nervenaufreibend-zermürbend es dann vor Ort tatsächlich sein würde, das hatte er nicht vorausgesehen. Außerdem drückte seine Blase. Aber das würde warten müssen .

»Scheiße!«, fluchte Uli Schumann-Kreuth. Drüben, in dem gesicherten Bereich weit weg vom Turm, sah er den Mitarbeiter eines großen Privatsenders vor laufender Kamera mit dem Direktor der Mathildenhöhe reden. Uli erkannte das Gesicht des Kollegen: eine bekannte Medien-Nase mit eigenem Abendformat. Klar, dass der die besten Interviews...