Die Kreatur: Frankenstein 2

Deucalion hatte während eines Gewitters das Licht der Welt erblickt, von seltsamen Blitzen berührt, die belebten statt zu verbrennen. Er war in einer Nacht heftigen Ungestüms geboren worden. Es herrschte ein Tumult wie in einem Tollhaus, und eine Kakophonie aus seinen gequälten Schreien, dem Triumphgeheul seines Schöpfers und dem Surren, Knattern und Knistern geheimnisvoller Apparaturen hallte von den kalten Steinmauern des Laboratoriums in der alten Windmühle wider. Als er sich der Welt bewusst wurde, war Deucalion an einen Tisch gefesselt. Das war der erste Hinweis darauf, dass er als Sklave erschaffen worden war. Im Gegensatz zu Gott sah Victor Frankenstein keinen Wert darin, seinen Geschöpfen einen freien Willen zu geben. Wie alle Utopisten zog auch er dem unabhängigen Denken blinden Gehorsam vor. Jene Nacht vor mehr als zweihundert Jahren hatte Wahnsinn und Gewalttätigkeit als ein Thema vorgegeben, das Deucalions Leben noch Jahre später bestimmen sollte. Seine Verzweiflung hatte seinen Zorn genährt. In seinen Wutausbrüchen hatte er getötet, grausam und brutal. Im Laufe all der Jahrzehnte hatte er gelernt, sich zu beherrschen. Sein Leid und seine Einsamkeit hatten ihn erst Erbarmen gelehrt und mit der Zeit auch Mitgefühl. Er hatte seinen Weg zur Hoffnung gefunden. Und doch überkommt ihn noch heute ohne akuten Anlass in gewissen Nächten Wut. Ohne rationale Ursache schwillt diese Wut zu einer Raserei an, die ihn mit sich zu reißen droht, bis eine Grenze überschritten ist, wo keine Vernunft und Besonnenheit mehr walten. Als er in dieser Nacht in New Orleans durch eine Seitenstraße am Rande des French Quarter lief, verspürte Deucalion Mordlust. Nuancen von Grau, Blau und Schwarz wurden nur durch das Blutrot seiner Gedanken belebt. Die Luft war warm und schwül und von gedämpftem Jazz erfüllt, den die Wände der berühmten Jazzclubs nicht vollständig absorbierten. In der Öffentlichkeit hielt er sich im Schatten und benutzte Seitenstraßen, da seine Furcht einflößende Größe Interesse weckte. Letzteres galt auch für sein Gesicht. Aus der Dunkelheit neben einer Abfalltonne trat eine schrumplige, mit Rum getränkte Rosine von einem Mann. »Friede in Jesus, Bruder.« Obwohl diese Begrüßung nicht gerade darauf schließen ließ, dass der Mann sich in dunklen Gassen herumtrieb, um Leute auszurauben, drehte sich Deucalion in der Hoffnung zu der Stimme um, der Fremde hielte ein Messer oder eine Pistole in der Hand. Selbst wenn die Wut ihn gepackt hatte, brauchte er für Gewalttätigkeiten eine Rechtfertigung. Der Schnorrer hatte mit nichts Bedrohlicherem als einer schmutzigen aufgehaltenen Hand und grässlichem Mundgeruch aufzuwarten. »Nur einen Dollar, mehr brauche ich nicht.« »Für einen Dollar bekommst du nichts«, sagte Deucalion. »Gott segne dich, wenn du großzügig bist, aber ein Dollar ist alles, worum ich bitte.« Deucalion widerstand dem Drang, die ausgestreckte Hand zu packen und sie wie einen trockenen Zweig am Handgelenk abzubrechen. Stattdessen wandte er sich ab und sah sich auch dann nicht um, als der Schnorrer ihn verfluchte. Als er gerade am Kücheneingang eines Restaurants vorbeikam, ging die Tür auf. Zwei Latinos in weißen Hosen und T-Shirts traten heraus, und einer bot dem anderen eine Zigarette aus einem offenen Päckchen an. Der Schein der Lampe über der Tür und einer weiteren Lampe genau gegenüber auf der anderen Straßenseite fiel auf Deucalion. Sein Anblick ließ beide Männer erstarren. Die eine Hälfte seines Gesichts schien normal und sogar recht attraktiv zu sein, doch seine andere Gesichtshälfte war von einer raffinierten Tätowierung bedeckt. Das Muster war von einem tibetanischen Mönch, der Geschick im Umgang mit Nadeln besaß, entworfen und aufgetragen worden. Dennoch verlieh es Deucalion einen grimmigen und fast schon dämonischen Aspekt. Tatsächlich diente diese Tätowierung als eine Art Maske. Sie war dazu gedacht, das Auge von den beschädigten Strukturen darunter abzulenken, von Schäden, die sein Schöpfer höchstpersönlich in einer weit zurückliegenden Vergangenheit angerichtet hatte. Im schräg einfallenden Licht war Deucalion so deutlich zu sehen, dass den beiden Männern das ungeheuerliche Muster unter der Tätowierung nicht entging, auch wenn sie das, was sie sahen, nicht zu deuten wussten. Sie betrachteten ihn weniger mit Furcht als mit feierlichem Respekt, als würden sie soeben Zeugen einer Geistererscheinung. Er begab sich vom Licht in den Schatten, von dieser Seitenstraße in eine andere, und sein Zorn eskalierte zu rasender Wut. Seine riesigen Hände zuckten und verkrampften sich, als lechzten sie danach, zu würgen. Er ballte sie zu Fäusten und steckte sie tief in seine Manteltaschen. Sogar in dieser Sommernacht und trotz der drückend heißen Luft im Mississippidelta trug er einen langen schwarzen Mantel. Weder Hitze noch beißende Kälte machten ihm etwas aus. Weder Schmerz noch Furcht. Als er seine Schritte beschleunigte, bauschte sich der voluminöse Mantel wie ein Umhang. Mit Kapuze wäre er als der Tod persönlich durchgegangen. Vielleicht war der unwiderstehliche Drang zu morden in jede seiner Fasern eingewoben. Sein Fleisch war das Fleisch von zahlreichen Verbrechern, deren Leichen sofort nach der Beerdigung von einem Gefängnisfriedhof gestohlen worden waren. Eines seiner zwei Herzen stammte von einem wahnsinnigen Brandstifter, der Kirchen angezündet hatte. Das andere hatte einem Kinderschänder gehört. Selbst bei einem von Gott erschaffenen Menschen kann das Herz falsch und verrucht sein. Das Herz lehnt sich manchmal gegen alles auf, was der Verstand weiß und woran er glaubt. Wenn sogar die Hände eines Geistlichen sündige Werke vollbringen können, was kann man dann schon von den Händen eines überführten Würgers erwarten? Von einem solchen Verbrecher stammten Deucalions Hände nämlich. Seine grauen Augen waren aus der Leiche eines hingerichteten Axtmörders herausgerupft worden. Gelegentlich wurden sie von einem pulsierenden Leuchten durchzuckt, als hätte das unerhörte Unwetter, das ihm zum Leben verholfen hatte, einen Blitz zurückgelassen. Sein Gehirn hatte einst den Schädel eines unbekannten Übeltäters ausgefüllt. Der Tod hatte jede Erinnerung an dieses frühere Leben ausgelöscht, aber vielleicht waren die Schaltkreise des Gehirns ja weiterhin falsch gepolt. Jetzt führte ihn seine zunehmende Wut in noch schäbigere Straßen in Algiers am anderen Flussufer. In diesen dunklen Gassen wucherte und gedieh das illegale Treiben. In einem besonders verlotterten Straßenzug verbarg sich hinter der reichlich durchsichtigen Tarnung als Klinik für therapeutische Massage und Akupunktur ein Freudenhaus. Daneben lagen ein Tätowierungsstudio, eine Pornovideothek und eine Cajun Bar, in der es wüst zuging. Dröhnende Zydecomusik drang auf die Straße hinaus. In Wagen, die in der Seitenstraße hinter diesen Betrieben geparkt waren, saßen Zuhälter gesellig beisammen, während sie darauf warteten, von den Mädchen, die sie dem Bordell zugeführt hatten, abzukassieren. Zwei Gecken in Hawaiihemden und weißen Seidenhosen glitten auf Rollerskates umher und verkauften an die Kunden des Bordells Kokain, das mit pulverisiertem Viagra verschnitten war. Ecstasy und Methadon hatten sie gerade im Sonderangebot. Vier Harleys standen aufgereiht hinter dem Pornoladen. Die hartgesottenen Motorradfahrer schienen als Sicherheitsleute des Bordells oder der Bar beschäftigt zu sein. Oder für die Rauschgifthändler zu arbeiten. Vielleicht auch für sie alle miteinander. Deucalion ging zwischen ihnen durch, von manchen bemerkt, von anderen nicht. Sein schwarzer Mantel und noch schwärzere Schatten verbargen ihn fast so gut wie eine Tarnkappe. Die mysteriösen Blitze, die ihn zum Leben erweckt hatten, hatten ihm auch eine Einsicht in die Quantenstruktur des Universums vermittelt, wenn nicht sogar noch etwas mehr. Nachdem er zwei Jahrhunderte damit verbracht hatte, dieses Wissen eingehender zu erforschen und es nach und nach anzuwenden, konnte er sich, wenn er wollte, mit einer Geschwindigkeit, einer Leichtigkeit und einer Unsichtbarkeit durch die Welt bewegen, die andere bestürzend fanden. Eine Auseinandersetzung zwischen einem der Motorradfahrer und einer schlanken jungen Frau an der Hintertür des Bordells lockte Deucalion an wie Blut im Wasser einen Hai. Obgleich ihre Kleidung dazu angetan war, zu erregen, wirkte das Mädchen jugendlich frisch und verletzlich. Sie hätte sechzehn Jahre alt sein können. »Lass mich gehen, Wayne«, flehte sie. »Ich will aussteigen.« Wayne, der Motorradfahrer, hielt sie an beiden Armen fest und presste sie gegen die grüne Tür. »Wenn du erst mal eingestiegen bist, kannst du nicht mehr raus.« »Ich bin doch erst fünfzehn.« »Mach dir keine Sorgen. Du wirst schnell altern.« Durch ihre Tränen sagte sie: »Ich hatte keine Ahnung, was auf mich zukommt.« »Was hast du dir denn vorgestellt, du dumme Gans? Richard Gere und Pretty Woman?« »Er ist hässlich und er stinkt.« »Joyce, Schätzchen, sie sind alle hässlich, und sie stinken alle. Nach dem fünfzigsten fällt es dir nicht mehr auf.« Das Mädchen sah Deucalion zuerst, und ihre weit aufgerissenen Augen brachten Wayne dazu, sich umzudrehen. »Lass sie los«, riet ihm Deucalion. Der Motorradfahrer - kräftig gebaut und mit einem grausamen Gesicht - ließ sich davon überhaupt nicht beeindrucken. »Wenn du ganz schnell von hier verschwindest, Lone Ranger, dann kommst du vielleicht noch mal mit heilen Eiern davon.« Deucalion packte den rechten Arm seines Gegners und bog ihn ihm so plötzlich und mit solcher Gewalt auf den Rücken, dass die Schulter mit einem lauten Krachen brach. Er schleuderte den kräftigen Kerl von sich. Nach einem kurzen Sturzflug landete Wayne auf der Fresse, und sein Schrei wurde von einem Mund voll Asphalt erstickt. Deucalion hätte dem Motorradfahrer nur einmal kräftig seinen Fuß in den Nacken rammen müssen, um ihm das Rückgrat zu brechen, doch die Erinnerung an den Pöbel mit Fackeln und Mistgabeln in einem anderen Jahrhundert ließ ihn sich zusammenreißen. Er drehte sich zu dem surrenden Geräusch um, mit dem jemand eine Kette schwang. Ein weiterer Motorradfan, eine groteske Gestalt mit einem boshaften Grinsen, Piercings in einer Augenbraue, in der Nase und in der Zunge und mit einem stacheligen roten Bart, stürzte sich leichtsinnig in den Kampf. Statt dem Hieb mit der Kette auszuweichen, ging Deucalion auf seinen Angreifer zu. Die Kette legte sich um seinen linken Arm. Er packte sie und gab ihr einen Ruck, der den Kerl mit dem roten Bart aus dem Gleichgewicht brachte. Der Kerl hatte einen Pferdeschwanz, der sich blendend als Griff eignete. Deucalion hob ihn daran hoch, versetzte ihm einen Hieb und warf ihn durch die Luft. Im Besitz der Kette ging er auf einen dritten Schlägertyp los und ließ sie auf seine Knie sausen. Der Getroffene schrie auf und fiel hin. Deucalion half ihm an der Kehle und am Schritt vom Boden hoch und knallte ihn in den vierten der vier Vollstrecker. Im Takt der Band, die in der Bar spielte, donnerte er ihre Schädel an eine Mauer und rief großes Elend und vielleicht auch eine Spur von Reue hervor. Die Kunden, die zwischen dem Pornoladen, dem Freudenhaus und der Bar pendelten, waren bereits aus der Gasse geflohen. Die Dealer auf Rädern waren mitsamt ihren Waren davongerollt. Die Zuhälterschlitten wurden in rascher Folge hintereinander angelassen. Niemand fuhr auf Deucalion zu. Sie brausten rückwärts aus der Gasse. Ein überlanger Cadillac krachte in einen gelben Mercedes. Keiner der beiden Fahrer hielt an, um dem anderen den Namen seines Versicherungsvertreters zu nennen. Im nächsten Moment waren Deucalion und das junge Mädchen namens Joyce allein mit den unschädlich gemachten Motorradfahrern, wenngleich sie mit Sicherheit durch Türen und Fenster beobachtet wurden. In der Bar spielten die Zydecomusiker weiter, ohne zu stocken. Die Musik schien die dicke, schwüle Luft flimmern zu lassen. Deucalion begleitete das Mädchen bis zur nächsten Kreuzung, an der die finstere Gasse auf eine breitere Straße traf. Er sagte kein Wort, aber Joyce brauchte auch gar keinen Zuspruch, um an seiner Seite zu bleiben. Sie ging zwar mit ihm, doch sie fürchtete sich ganz offensichtlich. Dazu hatte sie auch guten Grund. Das Gefecht in der Gasse hatte Deucalions Wut nicht abflauen lassen. Wenn er sich vollständig im Griff hatte, war sein Geist eine jahrhundertealte Villa, die mit reicher Erfahrung, eleganten Gedanken und philosophischen Betrachtungen eingerichtet war. Wenn er jedoch so wie jetzt die Selbstbeherrschung verlor, war sein Geist ein Beinhaus mit vielen dunklen, kalten Räumen: dunkel vom Blut und kalt von seinem Drang zu morden. Als sie unter einer Straßenlaterne vorbeikamen und auf die flatternden Schatten von Nachtfaltern traten, die über ihnen ums Licht schwirrten, blickte das Mädchen zu ihm auf. Er nahm wahr, dass sie erschauerte. Sie schien ebenso bestürzt wie verängstigt zu sein, als sei sie gerade aus einem schlimmen Traum erwacht und wüsste noch nicht zu unterscheiden zwischen dem, was wahr sein könnte, und den Überbleibseln ihres Albtraums. Im Dunkel zwischen den Straßenlaternen, als Deucalion ihr eine Hand auf die Schulter legte und sie Schatten gegen andere Schatten austauschten und verklingenden Zydeco gegen Jazz, der an Lautstärke zunahm, wuchsen die Bestürzung und die Furcht des Mädchens. »Was . was ist eben gerade passiert? Wir sind plötzlich im French Quarter.« »Um diese Tageszeit«, warnte er das Mädchen, während er sie über den Jackson Square führte und an der Statue des Generals vorbei, »bist du im Quarter keine Spur sicherer als in jener dunklen Gasse. Weißt du, wohin du gehen kannst?« Sie schlang die Arme um ihren Oberkörper, als hätte sich arktische Kälte in die Luft des Mississippideltas eingeschlichen, und sagte: »Nach Hause.« »Hier in der Stadt?« »Nein. Oben in Baton Rouge.« Sie war den Tränen nah. »Ich dachte immer, da sei es langweilig, aber jetzt kommt es mir gar nicht mehr so vor.« Neid kam noch verschärfend zu Deucalions rasender Wut hinzu, denn er hatte nie ein Zuhause gehabt. Es hatte Orte gegeben, an denen er sich aufgehalten hatte, aber keiner dieser Orte war wirklich ein Zuhause gewesen. Ein glühendes, abscheuliches Verlangen, das Mädchen kurz und klein zu schlagen, rüttelte an den Stäben der Zelle in seinem Innern, in die er seine bestialischen Impulse mit aller Macht einzusperren bestrebt war. Sie kurz und klein zu schlagen, weil sie in einer Form nach Hause gehen konnte, die ihm immer versagt geblieben war. Er sagte: »Hast du ein Handy?« Sie nickte und zog es von ihrem geflochtenen Gürtel. »Du sagst deinen Eltern, dass du dort drüben in der Kirche auf sie warten wirst«, sagte er. Er brachte sie zu der Kirche, blieb auf der Straße stehen, ermutigte sie einzutreten und sorgte dafür, dass er verschwunden war, bevor sie sich umdrehte, um ihn noch einmal anzusehen.
In seiner Villa im Garden District begann Victor Helios, ehemals Frankenstein, diesen schönen Sommermorgen damit, dass er mit seiner neuen Ehefrau Erika schlief. Elizabeth, seine erste Ehefrau, war vor zweihundert Jahren an ihrem Hochzeitstag in den österreichischen Bergen ermordet worden. Er dachte kaum noch an sie. Er war schon immer zukunftsorientiert gewesen. Die Vergangenheit langweilte ihn. Außerdem hielten weite Strecken einer genaueren Begutachtung nicht stand. Wenn man Elizabeth mitzählte, war Victor in den Genuss von sechs Ehefrauen gekommen. Nein, ganz so konnte man das nicht sagen - manche von ihnen hatte er lediglich geduldet. Seine Ehefrauen Nummer zwei bis sechs hatten den Namen Erika getragen. Äußerlich waren sämtliche Erikas identisch gewesen, da sie alle in seinem Labor in New Orleans mit Hilfe der Gentechnik erschaffen und in seinen Klonbottichen gezüchtet worden waren. Das sparte jedes Mal, wenn eine von ihnen ausgeschaltet werden musste, die Ausgaben für eine neue Garderobe. Obgleich er außerordentlich reich war, verabscheute Victor Geldverschwendung. Seine Mutter, eine ansonsten nutzlose Frau, hatte ihn stets zur Sparsamkeit ermahnt. Nach dem Tod seiner Mutter hatte er sowohl die Ausgaben für einen Gottesdienst als auch für einen Fichtensarg gescheut. Zweifellos hätte sie das schlichte Loch im Boden gutgeheißen, das nur bis zu einer Tiefe von vier anstelle der üblichen sechs Fuß ausgehoben worden war, um die Kosten für den Totengräber zu senken. Obwohl die Erikas identisch aussahen, hatte jede von ihnen andere Mängel aufgewiesen. Von Mal zu Mal nahm er Verbesserungen und Verfeinerungen vor. Gerade erst gestern Abend hatte er Erika vier getötet. Ihre Überreste hatte er an eine höher gelegene Mülldeponie außerhalb der Stadt gesandt, die von einer seiner Firmen betrieben wurde. Dort waren auch die ersten drei Erikas und andere Enttäuschungen unter einem Meer von Abfällen begraben. Ihre Leidenschaft für Bücher hatte zu übertriebener Selbstbeobachtung geführt und sie zu einer unabhängigen Geisteshaltung ermutigt. Victor weigerte sich, das zu dulden. Außerdem hatte sie ihre Suppe geschlürft. Vor nicht allzu langer Zeit hatte er seine neue Erika aus ihrem Tank auferstehen lassen, wo das digitalisierte Wissen ganzer Universitäten durch den Download von Daten in ihr aufnahmefähiges Gehirn geschleust worden war. In seinem nie versiegenden Optimismus glaubte Victor fest daran, dass Erika fünf sich als ein perfektes Geschöpf erweisen würde, würdig, ihm lange Zeit zu dienen. Bildschön, kultiviert, weit überdurchschnittlich gebildet und gehorsam. Und mit Sicherheit war sie wollüstiger als die bisherigen Erikas. Je mehr er ihr weh tat, desto eifriger reagierte sie auf ihn. Als Angehörige der Neuen Rasse konnte sie ihr Schmerzempfinden nach Belieben abstellen, doch im Schlafzimmer gestattete er ihr das nicht. Er lebte für die Macht. Für ihn war Sex nur in dem Ausmaß befriedigend, in dem er seine Partnerin verletzen und unterdrücken konnte. Sie nahm seine Schläge mit herrlicher erotischer Unterwürfigkeit entgegen. Ihre zahlreichen blauen Flecken und Hautabschürfungen waren für Victor der Beweis seiner Männlichkeit. Er war ein Hengst. Wie all seine Geschöpfe besaß auch sie die Physiologie eines Halbgotts. In nicht mehr als ein oder zwei Stunden würden ihre Wunden verheilen, und ihre physische Vollkommenheit würde wiederhergestellt sein. Nachdem er sich verausgabt hatte, ließ er sie schluchzend im Bett liegen. Sie weinte nicht nur wegen der Schmerzen, sondern auch vor Scham. Seine Frau war die einzige Angehörige der Neuen Rasse, in deren Entwurf Schamgefühle angelegt waren. Erst ihre Demütigung machte seine Befriedigung vollkommen. Er duschte mit viel heißem Wasser und einer Seife, die nach Verbenen duftete und in Paris hergestellt worden war. Wenn er bei der Entsorgung toter Mütter und Ehefrauen sparte, konnte er sich doch wohl den einen oder anderen kleinen Luxus gönnen.
Da sie letzte Nacht den Fall eines Serienmörders abgeschlossen hatte - mitsamt der üblichen Hetzjagd, der obligatorischen Kletterpartie und einer wüsten Schießerei, wobei sich der Täter ausgerechnet als Police Detective aus ihrer eigenen Abteilung erwies -, war Carson erst um sieben Uhr morgens ins Bett gekommen. Vier Stunden total kaputt in den Federn und eine schnelle Dusche: darauf dürfte sich die maximale Ausfallzeit beschränken, die sie in absehbarer Zukunft zu erwarten hatte. Zum Glück war sie restlos erschlagen gewesen, zu erledigt, um zu träumen. Als Detective war sie es gewohnt, immer dann, wenn eine Ermittlung sich dem Kulminationspunkt näherte, Überstunden zu machen, aber bei ihrem derzeitigen Fall handelte es sich nicht um einen typischen Mordfall. Vielleicht stand diesmal der Weltuntergang bevor. Das Ende der Welt hatte sie bisher noch nie mitgemacht. Daher wusste sie nicht genau, was sie zu erwarten hatte. Michael Maddison, ihr Partner, stand schon auf dem Bürgersteig, als sie um zwölf Uhr mittags in der Limousine, einem Zivilfahrzeug der Polizei, vor seinem Wohnblock am Randstein anhielt. Er bewohnte ein gesichtsloses Apartment in einem unauffälligen Gebäude, Teil eines Straßenzugs ohne jedes besondere Merkmal, gleich um die Ecke vom Veterans Boulevard. Er sagte, seine Bude sei »sehr Zen«, und behauptete außerdem, nach einem Tag im ewig währenden Karneval von New Orleans bräuchte er einen minimalistischen Zufluchtsort. Für die Apokalypse hatte er sich so angezogen wie sonst auch jeden Tag. Hawaiihemd, Khakihose, sportliche Jacke. Nur was die Fußbekleidung betraf, hatte er ein Zugeständnis an den Jüngsten Tag gemacht. Anstelle der üblichen schwarzen Rockport-Freizeitschuhe trug er weiße. Sie waren sogar so weiß, dass sie zu leuchten schienen. Mit seinen verschlafenen Augen sah er noch mehr zum Anbeißen aus als sonst. Carson bemühte sich, es nicht zu bemerken. Sie waren schließlich Partner, kein Liebespaar. Falls sie versuchen sollten, beides zu werden, würden sie das eher früher als später mit dem Leben bezahlen. Bei der Polizeiarbeit verträgt sich das gemeinsame Austeilen von Arschtritten nicht damit, dass man sich gegenseitig neckisch in den Hintern kneift. Nachdem er eingestiegen war und die Wagentür zugezogen hatte, sagte Michael: »Hast du in der letzten Zeit irgendwelche Monster gesehen?« »Heute Morgen im Spiegel«, sagte sie und fuhr schleunigst vom Randstein los. »Du siehst toll aus. Wirklich. Du siehst nicht halb so miserabel aus, wie ich mich fühle.« »Weißt du, wie lange es her ist, seit ich das letzte Mal beim Friseur war?« »Du nimmst dir die Zeit, zum Friseur zu gehen? Und ich dachte immer, du zündest deine Haare ab und zu mal an und brennst sie ab.« »Hübsche Schuhe.« »Auf dem Karton stand, dass sie die in China herstellen. Oder vielleicht war es auch Thailand. Heutzutage wird alles woanders angefertigt.« »Nicht alles. Was glaubst du denn, wo Harker angefertigt worden ist?« Detective Jonathan Harker hatte sich als der Serienmörder entpuppt, dem die Medien den Spitznamen »der Chirurg« gegeben hatten, aber als ob das nicht schon reichte, hatte sich auch noch herausgestellt, dass er kein Mensch war. Weder eine Schrotflinte vom Kaliber zwölf noch ein Sturz aus dem vierten Stockwerk hatten ihm etwas anhaben können. Michael sagte: »Ich kann mir nicht so recht vorstellen, dass Helios seine Neue Rasse im Salon seiner Villa im Garden District bastelt. Vielleicht ist Biovision nur ein Aushängeschild.« Biovision, eine Firma für bahnbrechende Entwicklungen auf dem Sektor der Biotechnologie, die Helios gleich nach seiner Ankunft in New Orleans vor mehr als zwanzig Jahren gegründet hatte, war Inhaber vieler Patente, die ihn Jahr für Jahr reicher machten. »All diese Angestellten«, sagte Carson, »all diese Dienstleistungen für andere Firmen, die täglich erbracht werden - da könnte man nicht mitten drin ein geheimes Labor unterhalten, in dem Leute hergestellt werden.« »Da hast du auch wieder Recht. Ich meine, als Buckliger mit schielenden Glubschaugen und in einer Mönchskutte mit Kapuze würde Igor doch ganz schön auffallen, wenn er im Raum mit den Verkaufsautomaten auftaucht, um Kaffee zu holen. Fahr nicht so schnell.« Carson beschleunigte und sagte: »Dann hat er also irgendwo in der Stadt noch andere Einrichtungen, die ihm wahrscheinlich über eine Scheinfirma gehören, mit Hauptsitz auf den Cayman Inseln oder so.« »Ich hasse diese Form von Polizeiarbeit.« Er meinte die Sorte, die es erforderlich machte, Nachforschungen über Tausende von Unternehmen in New Orleans anzustellen und diejenigen auf eine Liste zu setzen, die in ausländischen oder ansonsten dubiosen Händen waren. Carson mochte diese ausgedehnten Schreibtischsessions genauso wenig wie Michael, doch sie brachte immerhin die nötige Geduld dafür auf. Allerdings hatte sie den Verdacht, dass ihr dafür keine Zeit mehr bleiben würde. »Wohin fahren wir eigentlich?«, fragte Michael, als die Stadt verschwommen vor den Scheiben vorüberzog. »Falls wir nämlich ins Kommissariat fahren, um dort den ganzen Tag lang vor Computern zu sitzen, lässt du mich am besten gleich hier raus.« »Ach ja? Und was hast du solange vor?« »Keine Ahnung. Jemanden finden, den ich erschießen kann.« »Du wirst schon ziemlich bald einen Haufen Leute zum Erschießen haben. Die Leute, die Victor angefertigt hat. Die Neue Rasse.« »Irgendwie ist es deprimierend, die Alte Rasse zu sein. Als wäre man der Pizzaofen vom letzten Jahr, bevor sie den Mikrochip eingebaut haben, der ihn Songs von Randy Newman singen lässt.« »Wer würde denn einen Pizzaofen haben wollen, der Randy Newman singt?« »Wer nicht?« Carson wäre vielleicht über die rote Ampel gerast, wenn nicht gerade ein 40-Tonner quer über die Kreuzung gerollt wäre. Nach der Bildwerbung zu urteilen, die auf die Seite des Kühllasters gemalt war, war er mit rohen Frikadellen beladen, die für McDonald's bestimmt waren. Sie wollte nicht zu Tode gehamburgert werden. Sie fuhren durch die Innenstadt. Auf den Straßen war viel los. Während er die Scharen von Fußgängern musterte, fragte sich Michael: »Wie viele Leute in dieser Stadt sind eigentlich gar keine Leute? Wie viele von ihnen sind bereits Victors . Geschöpfe?« »Tausend«, sagte Carson, »zehntausend, fünfzigtausend - oder vielleicht auch nur hundert.« »Mehr als hundert.« »Ja.« »Früher oder später wird Helios merken, dass wir ihm auf die Schliche gekommen sind.« »Er weiß es bereits«, vermutete sie. »Weißt du, wozu uns das macht?« »Zu Freiwild«, sagte sie. »Zum Abknallen freigegeben. Und er scheint ein Typ zu sein, der keine falschen Hemmungen kennt.« Sie sagte: »Ich schätze, wir haben noch vierundzwanzig Stunden zu leben.«
Aus Marmor gemeißelt und vom Wind und Regen der Jahrzehnte verwittert stand die Jungfrau Maria in einer Nische, von der aus sie die Stufen vor den Händen der Barmherzigkeit überblickte. Das Krankenhaus war schon vor langer Zeit geschlossen worden. Die Fenster waren mit Backsteinen zugemauert. Auf dem Tor im schmiedeeisernen Zaun wies ein Schild das Gebäude als privates Lagerhaus aus, zu dem die Öffentlichkeit keinen Zutritt hatte.