Five Nights at Freddy's

"Tut mir leid", sagte Steve. "Kann ich Ihnen helfen?"
"Gut möglich, dass Sie das können", entgegnete der Mann.
Er hatte ausdrucksstarke Gesichtszüge, die dem Inbegriff der Redewendung "wie gemeißelt" mehr als gerecht wurden, und einen Haarschnitt, der genauso teuer aussah wie sein Anzug. "Jedenfalls, sofern Sie Steve Snodgrass sind."
"Der bin ich", sagte Steve. Er deutete auf sein Namensschild und kam sich schlagartig vor wie ein Schwachkopf.
"Könnten wir vielleicht für einen Moment nach draußen gehen?", fragte der Mann.
Das Ganze wurde seltsamer und seltsamer. Eigentlich hatte Steve gedacht, der Mann brauche einfach nur Hilfe, weil er irgendwas Bestimmtes im Laden suchte, doch jetzt schien es eher, als wollte dieser Typ etwas von ihm persönlich.
Steve spürte, wie er nervös wurde. War der Kerl ein Cop? Ein Serienkiller?
"Ich weiß nicht recht, Sir", sagte Steve. "Ich hab gerade erst mit meiner Schicht angefangen, darum darf ich eigentlich jetzt noch keine Pause machen. Ich will keinen Ärger mit meinem Boss kriegen."
"Nun, wenn Sie mich nach draußen begleiten, besteht die Möglichkeit, dass Sie schon in Kürze für einen anderen Boss arbeiten - und das für wesentlich mehr Geld." Er lächelte. Er hatte perfekte Zähne.
Steves Verwirrung nahm von Sekunde zu Sekunde zu.
Gehörte dieser Mann etwa zur Mafia? "Ich fürchte, ich verstehe nicht ganz."
"Vielleicht hilft Ihnen das auf die Sprünge", sagte der Mann und reichte Steve eine Visitenkarte.
Steve blickte auf die Karte hinab und las:
Brock Edwards
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