Bleib bei mir, wenn ich gehe

Dieses Buch ist kein Roman. Es ist auch kein Bericht. Keine Chronologie, kein verlässliches Tagebuch. Kein Protokoll einer Krankheit, die sich schleichend Raum nimmt. Es hat keinen klaren Anfang, keinen roten Faden, der sich brav durch die Seiten zieht - und schon gar kein aufgeräumtes Ende. Es ist eher ein Mosaik: aus Erinnerungen, Begebenheiten, Gedanken. Ein inneres Erzählen. Manche Bilder sind scharf umrissen, andere wirken, als sähe man sie durch Milchglas. Was sie verbindet, ist das Bemühen, nicht verloren zu gehen.

Die Kapitel stehen für sich. Sie bauen nicht aufeinander auf. Sie folgen keinem Plan, keiner Logik, keinem Schema, keiner linearen Ordnung. So wenig, wie das Erinnern selbst einer Ordnung folgt.

Es sind Episoden. Fragmente. Momentaufnahmen eines Mannes, der versucht, sich selbst zu behalten, während sich das Ich leise entzieht.