Der Wüstenprinz Srima

Kies knirschte unter Srimas Stiefeln, als er unter dem sternenübersäten Himmel auf das große Zelt zuging, das ihm zu seiner Verfügung stand. Es war ein langweiliger Abend in öder Gesellschaft gewesen. Gast eines abtrünnigen Stammesführer im Nachbarstaat zu spielen, entsprach nicht seiner Vorstellung davon, wie er seine Zeit verbringen wollte. Insbesondere, da er im eigenen Land einige private Angelegenheiten zu regeln hatte. "Hoheit..." Gufa eilte ihm nach. "Wir sollten uns beraten, bevor die Verhandlungen beginnen." "Nein." Srima schüttelte den Kopf. "Geh schlafen. Der morgige Tag wird anstrengend." Vor allem für Gufa. Srimas persönlicher Assistent war ein Stadtmensch und nicht gewöhnt an eine derart karge Umgebung, in der noch alt hergebrachte Regeln gelten und Diplomatie eher schroff gehandhabt wurde. "Aber Hoheit..." Gufa verstummte, als Srima vielsagend mit dem Kopf zu den Wachen deutete, die Mustafa vor dem Zelt postiert hatte - offizill zu Srimas Schutz, eindeutig jedoch mit dem Hintergedanken, zu spionieren. Gufa verstand. "Da ist das Mädchen", murmelte er. Srimas Schritte verlangsamten sich. Das Mädchen, das Mustafa ihm heute Abend so großtuerisch überlassen hatte. Blondes Haar, das im Lichtschein wie Seide schimmerte. Violette Augen, die Srimas Blick offen und direkt erwidert hatten, wie es nur wenige Männer und keine Frau in dieser Region wagen würde. Die Mischung aus Schönheit und Widerspenstigkeit hatte ihm für einen Moment den Atem geraubt. Bis er sich daran erinnerte, dass er auf allen Kontinenten aus den schönsten und elegantesten Frauen wählen konnte. Er war auch nicht auf Liebesdienerinnen angewiesen, die auf Befehl ihres Herrn dem hohen Gast zu Diensten sein mussten. Er suchte sich seine Bettgespielinnen selbst aus. Und doch... etwas an ihr hatte für einen kurzen Moment seine Aufmerksamkeit erregt. Vielleicht lag es an der Art, wie sie ihre Augenbrauen in die Höhe gezogen hatte - mit einem Hochmut, der nur einer Königin zustand.

Zweifelst du daran, dass ich mit ihr umgehen kann?" Gufa unterdrückte das Lachen. "Natürlich nicht, Hoheit. Aber... irgendwas ist ungewöhnlich." Ungewöhnlich... Gufa hatte recht. Srima betrat das Zelt. Im Vorraum zog er die Stiefel aus, und seine Füße sanken in den weichen Teppich. Ob sie schon nackt auf ihn wartete und sich ihm mit der Finesse einer geübten Liebesdienerin anbieten würde? Trotz seiner Abneigung begann bei der Erinnerung an ihre vollen Lippen tief in ihm ein Puls zu pochen. Dieser üppige Mund versprach sinnliche Freuden, gegen die kein Mann immun war - auch wenn die blitzenden Augen in seltsamen Gegensatz dazu standen. Srima zog den schweren Vorhang beiseite und trat einen Schritt ins Zeltinnere. Nur eine einzelne Laterne brannte. Von dem Mädchen war nichts zu sehen. Suchend ließ Srima den Blick durch den Raum wandern, und plötzlich spürte er ein alamierendes Prickeln im Nacken. Gerade noch konnte er den Angriff abwehren. Er schwang herum und packte seinen Angreifer,drehte ihm den Arm auf den Rücken. Das helle Klingeln von Münzen an einem Gürtel verriet Srima die Indentität seines Gegners. Er hatte mit ausgewachsenen Männern gekämpft, besaß den über Jahre geschliffenen Instinkt und die trainierten Fähigkeiten eines Kriegers, doch diese Taktiken konnte er bei einer Frau kaum anwenden - selbst wenn diese ihn in der eigenen Unterkunft attracktierte.

Sie kämpfte wie eine Tigerin, trat um sich und versuchte, sich von ihm loszureißen. Es war der Kriegerinstinkt,der Srima warnte. Sein Arm schoss hoch, seine Finger umklammerten mit eisernem Griff ihr Handgelenk, genau in dem Augenblick, in dem die Messerspitze die Haut an seinem Hals aufritzte. "Das reicht jetzt!" Seine Geduld war erschöpft. Mit einer schnellen Bewegung riss er sie zu Boden, ließ sich mit ihr auf den Teppich fallen und hielt sie mit seinem Gewicht gefangen. Er fasste ich an den Hals, als etwas Nasses über seine Hand lief. Sie hätte ihn tatsächlich fast erstochen! Es war reiner Reflex, dass der Griff an ihren Handgelenken, mit dem er ihr die Arme über den Kopf gezogen hatte, härter wurde. Sie stieß einen scharfen Schmerzensschrei aus, unterdrückte ihn jedoch sofort. Srima lockerte seinen Griff, fasste mit einer Hand nach dem Messer, dass auf den Boden gefallen war. Mit einem gemurmelten Fluch warf er es so weit fort wie möglich. "Wer hat dich geschickt? Mustafa?" Es ergab keinen Sinn. Sein Gastgeber hatte keinen Grund, ihm den Tod zu wünschen. Auch fiel Srima niemand sonst ein, der einen Königsmord in Auftrag geben sollte. Dennoch... das Blut an seinem Hals war echt. Was für eine Art, einen unangenehmen Pflichtbesuch interessant zu machen! In ihm kämpften Wut und Neugier, während er ihr Gesicht musterte.

Ihre roten Lippen teilten sich, um tief Luft zu holen, viel zu stark geschminkte.Violette Augen starrten ihn an. "Wer bist du?" Nichts in ihrer Miene regte sich, so als wäre sie darin geübt, keine Angst zu zeigen, ganz gleich, wie groß die Gefahr sein mochte. Fluchend stützte Srima sich auf einen Arm auf. Die Bewegung drückte seine Lenden härter in ihren Schoß, und ein Teil seines Verstandes registrierte ihre weiche Weiblichkeit als Einladung, die trotz der Wut nicht gänzlich zu ignorieren war. Er berief sich auf seinen Verstand. Srima rollte sich von ihr, wobei er darauf achtete, sie mit seinem Schenkel weiterhin auf den Boden niederzudrücken und ihre Hände festzuhalten. Prüfend ließ er den Blick über ihren Körper gleiten. Srima legte die Hand auf ihren Bauch und spürte wie sie zusammenzuckte. Noch nie hatte er eine unwillige Frau berührt, aber jetzt und hier musste er es tun. Es lag keine Erotik in seiner Bewegung, hier ging es allein darum, dass er sich vor ihr, schützen musste.

Entschlossen schob er die Hand unter den Gürtel. Sie bäumte sich auf, versuchte mit aller Macht, sich freizustrampeln. "Nein! Bitte... bitte nicht!" Srima drehte erstaunt den Kopf. Sie hatte die Worte in einer Sprache ausgestoßen, die man in dieser Gegend nur selten hörte. "Sie sind Engländerin?" Und er erstarrte, als er den Ausdruck in den aufgerissenen violetten Augen erkannte: pure Panik. Schweißperlen standen ihr auf Stirn und Oberlippe, sie rang nach Luft und meinte doch zu ersticken. "Sind Sie Engländerin, oder Amerikanerin?", hakte er nach, als sie nun nichts erwiderte. Sein Stirnrunzeln betonte nur die harten Züge seines markanten Gesichts. Er sah wild und einschüchternd männlich aus. Der Mann sah nicht mehr wütend aus, und doch noch immer hielt er sie fest. Sie war seiner Gnade ausgeliefert. Er würde sie mühelos unterwerfen können. "Bitte, tun Sie es nicht." Jetzt riss er die Augenbrauen hoch. "Ich soll Sie loslassen? Nachdem Sie mich verletzt haben?" Er deutete auf seine Wunde. Melana atmete bebend. Seine tiefe Stimme mit dem exotischen Akzent verdeutlichte ihr die albtramhafte Situation nur noch. All dies konnte einfach nicht wahr sein! "Ich entschuldige mich. Ich wollte nur..." Die Welt geriet plötzlich in eine Schieflage und begann sich zu drehen. Verzweifelt wehrte Melana sich gegen die Ohnmacht. Angst und Wut hatten sie die letzten vierundzwanzig Stunden durchstehen lassen, sie weigerte sich, jetzt das Bewusstsein zu verlieren. Nur solange sie redete, war sie in Sicherheit vor diesem Mann. "Bitte", brachte sie erstickt hervor. "Tun Sie mir keine Gewalt an." Abrupt richtete sich Srima auf. Angewidert riss er die Augen auf, sein Griff an ihren Handgelenken wurde härter. Melana biss sich auf die Lippen, um nicht vor Schmerz aufzuschreien. "Sie glauben...?" Er schüttelte den Kopf und murmelte wütend einige Worte auf Arabisch. Durchdringend sah er sie an, Melana empfand die Intensität seines Blickes wie das Brennen von Eis auf nackter Haut. Jetzt holte er tief Luft, seine Brust dehnte sich beeindruckend aus. Gegen den Schwindel ankämpfend wurde ihr klar, dass sie keine Chance hätte,sollte er seine Stärke gegen sie einsetzen' Erinnerungen stürzten auf sie ein. Sie sah sich wieder an die Tür gedrückt von einem Mann, der doppelt so groß und dreimal so alt gewesen war wie sie. Er hatte seine fleischige Hand unter ihre Bluse geschoben, hatte sie mit seinem Gewicht schier zerquetscht... Damals war sie sechszehn gewesen, doch sie erinnerte sich daran, als wäre es gestern gewesen. "So tief könnte ich niemals sinken. Niemals!" Die Stimme des zutiefst empörten Fremden zerschmetterte die Bilder der Vergangenheit. Melana sah in sein Gesicht. Er wirkte, als hätte sie ihm die schlimmstmögliche Beleidigung entgegengeschleudert. "Ich lasse mich nur mit willigen Frauen ein." Der Turban war ihm bei dem Handgemenge vom Kopf gefallen und hatte kurz geschittenes, glänzendes dunkles Haar freigegeben. In seinen Augen blitzte Feuer, Gefühle zogen deutlich erkennbar über sein Gesicht. Dieser Mann würde immer gefügige Frauen finden. "Dann lassen Sie mich gehen." Ganz gleich wie entrüstet er schien... Sie würde ihm nicht trauen. Sie lag halb nackt unter ihm und war sich seines muskulösen Körpers nur allzu bewusst... der lässigen Mühelosigkeit, wie er mit...