Niemand da

Am folgenden Tag unterhalte ich mich mit einem großen Espenstamm, der dort, wo die Bäche in den See münden, im Moor liegt. Der Stamm ist durchzogen von braunlila Moorwasser und bleischwer. Ich breche ihn aus Moos und Gestrüpp heraus und schiebe ihn zum Ufer unterhalb der Hütte. Es ist nicht das beste Holz aller Zeiten, eher ist das Gegenteil der Fall, aber mit irgendetwas muss man den Tag doch füllen. Dort liegt der Stamm jetzt, und hier bin ich. Der Holzschuppen fast leer. Nach dieser Anstrengung schlafe ich eine Stunde, dann fange ich noch vier Forellen. Beschließe, dass die Konservendosen ihre Ruhe haben können, so lange die Gottheiten des Waldes so großzügig sind wie jetzt. Ich sehe die beiden den ganzen Vormittag nicht, aber als ich in der Dämmerung angeln gehe, stehen sie wieder da. Ich gebe ihnen alle vier. Das war nur so ein Impuls. Sie glauben nicht an meine Gottheiten, aber dafür können sie nichts. Ich träume von großen bunten Fischen, die still zwischen den Bäumen eines hohen alten Waldes schwimmen. Ich erlebe das nur selten, aber dieser Traum wiederholt sich mit ungefähr einem Jahr Abstand in kleinen Variationen. Das hier sind die laufenden Lichtwesen, die sich in anderen Formen inkarniert haben. Nicht ein Laut. Karpfenartige Geschöpfe, die zwischen den Bäumen segeln, und über Lichtungen, wo sich das Sonnenlicht lagert wie goldener Honig. Rote. Gelbe. Leuchtendblaue. Ich bin ein Baum. Ich sehe da und bin Wald mit anderen Bäumen, wir sehen die bunten Karpfen mit Tausendjahresblick vorübersegeln. Dem Blick der Steine. Des Felsgrundes. Es ist wie der Tod tief im Leben. Nichts passiert. Aber als ich aufstehe, liegt auf dem Tisch eine Zeichnung einer Forelle.