Vielfarben

Eliah, fünf Jahre
»Du, weißt du, dass ich Jude bin?« Und ich Deutscher, liegt es mir auf der Zunge. Ich fühle seinen beunruhigten Blick aus klaren blauen Augen.

»Ja, ich bin zum Beispiel katholisch. Das sind nur Religionen. Weiter nichts. Wasch dir die Hände, wir essen gleich.«

Er bleibt stehen und ich muss an heute Morgen denken, als er im Badezimmer mein Haar mit seinem verglichen hat. Dieselbe helle Farbe. Blond. Nur meines ist kürzer, hat er stolz verkündet. Er hat zugeschaut, wie ich mich rasiert habe.

»Hast du gehört, Eliah? Wir essen in ein paar Minuten!«

»Wo ist die Mama?« Wahrscheinlich schon im Büro. Sonntag. In der Filmwelt gibt es kein Wochenende und Kinderspiele machen Kopfschmerzen.

»Sie kommt nachher. Willst du Tomaten?« Igitt, verzieht sich sein Mund und ich grinse, denn wir beide wissen, dass er die roten Kugeln nicht mag. Er trottet aus der Küche und ich frage mich, wie ihm seine Mutter beigebracht hat, dass sie jüdisch ist. Und er auch. Dass es Menschen gibt, die ihn deshalb nicht mögen könnten, dass der Weihnachtsbaum im Wohnzimmer eigentlich nur Schabernack ist und der Weihnachtskalender ein Spiel. Dass bald Hanoukka ist und er sich in Schwarzweiß kleiden muss und ich weiß schon jetzt, dass er sich dagegen wehren wird, weil er glaubt, darin alt auszusehen. Eliah, fünf Jahre, liebt Farben.

»Schau mal, magst du das Kleid? Die Arielle hat auch so eins!«

Eliah, fünf Jahre, ist eine Meerjungfrau. Und wenn er mit Michael nachmittags im Park Robin Hood spielt, dann ist er Marianne und erwartet den Kuss ihres Retters und Michael ist stolz, weil er die Bösen aus dem Sherwood-Wald verjagt hat und mich, der hier nur den Bösen spielen soll, besiegt hat. Michael, sechs Jahre, ein mutiger Kämpfer und sich der Belohnung, die um seinen Hals fliegt, nicht bewusst. Das Plastikschwert, in dem noch vor kurzem der blaue Strahl von Luke Skywalker laserblau blitzte, am Ende des ausgestreckten Arms. Eliah überglücklich, die langen Wimpern und die hohe Stimme. Wir gehen zurück zur Wohnung.

Beide rennen auf dem Bürgersteig. Von den Gehilfen des Sheriffs von Nottingham keine Spur. Vereint lachen sie und ich denke an die Straße, an den Verkehr, an das Auto, das urplötzlich vor ihnen auftauchen könnte. Verschwunden. Zebrastreifen sind manchmal blind, Autofahrer im Recht.