Kampf der Mutanten

Angst! Sie trieb ihn vorwärts, ließ ihn nicht auf seine Erschöpfung achten. Er hatte keine Zeit zu der Frage nach dem Grund für alles. Er musste fliehen, durch die engen Gassen hetzen. Wohin? Die Gasse gabelte sich. Er blieb stehen, lehnte seinen heißen, schwitzenden Rücken gegen die kühlende Fassade eines Steinhauses. Nach links! Er rannte weiter, kam ins Taumeln, fing sich wieder. Seine Füße trommelten ein wildes Stakkato auf das Pflaster. Tom Brewster war jung - blutjung - und ein guter, ausdauernder Läufer, sonst wäre seine Flucht längst schon beendet gewesen. Doch auch seine Kräfte waren nicht unerschöpflich. Eine Rinne mit schmutzigem, stinkendem Abwasser, das quer über die primitiv gepflasterte Straße floss. Ein Sprung darüber. Wieder verlor Tom das Gleichgewicht. Aber die Angst riss ihn wieder hoch. Weit hinten, an der Gabelung, das empörte Schreien der aufgebrachten Menge. Sie schien sich zu teilen. Die Hälfte rannte in Toms Richtung weiter, unermüdlich wie eine Maschine, wie es ihm schien, um ihn zu fangen. Die ineinander verschachtelten Häuser mit den winzigen Fenstern und den vorspringenden oberen Stockwerken, die sich an manchen Stellen über die schmalen Straßen hinweg fast berührten, zogen an dem Flüchtling vorüber. Die dürftig elektrische Beleuchtung störte die mittelalterlich anmutende Atmosphäre. Tom kam zur nächsten Kreuzung. Alle Straßen sahen gleich aus. Tränen rannen dem Jungen über das Gesicht. Er wandte sich nach rechts. Nein, das war falsch! So würde er mit den anderen Zusammentreffen. Kein Wunder, dass sich die Verfolger getrennt hatten. Jetzt würden sie ihn in die Zange nehmen. Zurück? Nein, dazu war es nun zu spät. Weiter, immer weiter, nicht an das denken, was einen erwartet. Weiter, solange noch Kraftreserven in dem geschundenen Körper sind und noch eine winzige Chance zum Entkommen besteht. Die Lungen brannten. Die Füße wurden schwer wie Blei, sein Lauf verlangsamte sich. Er prallte gegen ein Haus, hielt sich an der rissigen Mauer fest, keuchend nach Atem ringend. Die Pause dauerte nur Sekunden. Aus der schmalen Tür drangen Stimmen. Menschen! Auch diese hier waren seine Feinde, weil alle seine Feinde waren, obwohl Tom Brewster nicht wusste warum. Mit Gewalt zwang er sich zum Weiterlaufen. Da, der dunkle Schlund einer Einfahrt. Er bewegte sich darauf zu. Die Stimmen und hallenden Schritte der Verfolger waren bereits bedrohlich nahe. Nein, es war keine Einfahrt, sondern der Eingang zu einer noch schmaleren Gasse, die kaum beleuchtet wurde. Die Dunkelheit verschlang ihn. Wo befand er sich? Er wusste es nicht, wusste nur, dass er entkommen musste. Vielleicht war der Stadtrand die Rettung? Dort endete nicht nur die Stadt, sondern auch die Welt, in der alle wohnten. Die Wüste, die sich außerhalb ihres Lebensbereiches befand, barg tödliche Gefahren in sich. Tom Brewster hatte keine Ahnung davon, dass er auf einem Planeten lebte. Ihm und seinen Mitmenschen war nur bekannt, dass an der Wüste die Welt aufhörte. Wieder wurden seine Schritte unkontrolliert. Er erschrak darüber. Kam jetzt das Ende? Er stolperte weiter, sich nur noch mit Mühe aufrecht haltend. Es gab keine Chance mehr für ihn. Niemand würde ihm helfen. Jeder, der es wagte, sich auf seine Seite zu stellen, wurde ebenfalls gnadenlos verfolgt. Das war ungeschriebenes Gesetz. Er taumelte gegen eine Haustür und brach zusammen. Schnelle Schritte näherten sich ihm. Tom Brewster wimmerte leise, als raue Fäuste nach ihm griffen. Es gab keine Gegenwehr für ihn. Das schwarze Tuch einer wohltuenden Bewusstlosigkeit deckte sich über ihn, entriss ihn der brutalen Wirklichkeit. * Undeutlich fühlte er, wie man ihn auf eine Liege bettete. Schlagartig kam er zu sich. Was wollten sie von ihm? Mit weit aufgerissenen Augen blickte er sich um Ein dürftig beleuchteter Raum, kärgliche Möblierung, ernste Gesichter von fremden Männern. Freund oder Feind? Warum hatten sie ihn in ein Haus geschafft? Befand er sich in der engen Gasse? »Ruhig, mein Junge«, sprach eine sanfte Stimme zu ihm. »Wir wollen dir helfen. Du bist hin m Sicherheit.« Er zweifelte an diesen Worten Sir waren einfach nicht möglich. War alles vielleicht nur ein Alptraum, aus dem n jetzt langsam erwachte? Nein, sein zerschundener Körper sprach eine andere Sprache. Er bezwang seine Schwäche und richtete sich auf. Die Umgebung verschwamm. Tom blinzelte ein paarmal. bis er es deutlicher sehen konnte Eine Gruppe von Menschen stand um ihn herum. Dominierend war die Erscheinung des einen, der auch zu ihm gesprochen hatte. Der Mann war groß, Im breitschultrig und hatte einen Bart, der so schwarz wie die Nacht war. Seine Augen blickten voller Mitleid. Mitleid mit wem? Etwa mit ihm, Tom? Immer noch diese Zweifel. Noch vor Minuten war er ein gehetztes Wild gewesen, ohne Chance, die Jagd zu überstehen. Und jetzt sollte er sich plötzlich unter Freunden befinden? Männer, die er nie zuvor in seinem Leben gesehen hatte, wollten ihm helfen? Es war ihm unmöglich, daran zu glauben. Der Bärtige drückte Tom Brewster sanft auf das Lager zurück. Es war steinhart, aber das war Tom gleichgültig. Er lag und hatte somit die Möglichkeit, neue Kräfte zu schöpfen. »Wer - wer seid ihr?« würgte er hervor. Es war das erste Mal, dass er sprach. »Deine Freunde!« behauptete der Bärtige fest. »Bei uns brauchst du keine .Angst zu haben.« »Aber - aber warum tut ihr das für mich? Ihr begebt euch selbst in Gefahr.« »Wir helfen allen, die so sind wie du.« Tom guckte den Bärtigen verständnislos an. »Was meinst du mit >die so sind wie du<?« Der Bärtige blickte nur ausdruckslos. »Ich will es wissen!« begehrte Tom verzweifelt auf. »Was, um alles in der Welt, unterscheidet mich von den anderen?« Der Bärtige wandte den Blick ab. Noch immer sagte er nichts. »Es ist grauenvoller als ein Alptraum«, murmelte Tom gequält. »Noch vor kurzem war ich aller Freund - und jetzt bin ich ein Gejagter. Warum?« Ja, jetzt fragte er nach dem Warum. Jetzt hatte er Gelegenheit dazu. Und er fieberte der Antwort entgegen, obwohl er sie sich selbst hätte geben können, wäre er ehrlich genug gegen sich gewesen. »Du weißt es wirklich nicht?« meinte der Bärtige brüchig. »Vor Tagen war mein Geburtstag. Ich wurde vierzehn. Alle meine Freunde waren eingeladen. Mein Vater war ein guter Mann.« Er hielt inne, schloss die Augen. Wie ein Film spulte sich die Erinnerung vor ihm ab. Dabei versuchte er, das Geheimnis zu ergründen. »Alles änderte sich. Blicke, die vordem freundlich gewesen waren, zeugten auf einmal von Misstrauen. Noch war dieses Misstrauen versteckt. Mein Vater schlug mich ohne Grund. Freunde gingen mir mehr und mehr aus dem Weg. Der Höhepunkt aber kam noch. Als diese furchtbare Nacht hereinbrach, schlenderte ich allein durch die Gassen. Die Menschen, die mir begegneten, blieben plötzlich stehen, wandten sich mir zu - auch Fremde. Das Misstrauen in ihren Augen war stärker geworden, hatte teilweise nacktem Hass Platz gemacht. Jemand spuckte mich an. Es war der Auftakt. Ich floh von Panik erfüllt nach Hause. Aber auch daheim Ablehnung, ja offene Feindschaft. Mein Vater verprügelte mich und schloss mich ein. Ich hörte undeutlich, wie er sich mit Mutter beriet. Dann verließ er das Haus. Nur ein Wort konnte ich verstehen: Polizei. Da erst verstand ich, in welcher Gefahr ich mich befand. Und spätestens, als die ersten Menschen vor das Haus traten, um die Fenster mit Steinen einzuwerfen, wurde das böse Ahnen zur grausamen Gewissheit. Mir gelang die Flucht aus dem Haus. Seitdem bin ich unterwegs.« Die anwesenden Männer waren erschüttert. »Und du weißt wirklich nicht den Grund?« erkundigte sich der Bärtige vorsichtig. »Hast du in den letzten Tagen die Veränderung bei dir nicht bemerkt?« »Welche Veränderung? Was meinst du damit?« Einer trat vor, fasste nach des Bärtigen Arm. »Hör auf. Es könnte eine Falle sein. Man will uns ausfindig machen, will wissen, wer gegen den Strom schwimmt.« »Sei still!« zischte der Bärtige und schüttelte die Hand des anderen ab. Dann wandte er sich wieder an Tom. »Ich meine keine äußerliche Veränderung, sondern eine, die sich hier abgespielt hat.« Er tippte sich an die Stirn. Tom Brewster erstarrte. Sein Herz schlug ein paar Takte schneller. Etwas krampfte sich in ihm zusammen. »Ich habe . . .« Er unterbrach sich wieder. Sollte er es wirklich sagen? »Ich - ich habe etwas entdeckt an mir. Erst war es nur schwach. Nacht für Nacht wurde es stärker.« »Was?« »Ich - ich kann tasten, ohne mich zu bewegen. Das Wasser in einer Pfütze schlägt Wellen, wenn ich es will.« Er zitterte wie Espenlaub. Sein Geheimnis - er hatte sein Geheimnis ausgeplaudert! Aber der Bärtige strömte Ruhe und Zuversicht aus. Er bezeichnete sich als Freund, und Tom wünschte, dass es stimmte. Wenn nicht, war er verloren, war jede Chance dahin. »Und gleichzeitig damit hat sich die Feindschaft der Menschen gezeigt?« bohrte der Bärtige. »Ja«, erwiderte Tom einfach. »Wie heißt du eigentlich?« »Tom Brewster.« »Du kannst Bert zu mir sagen.« Die Augen blitzten freundlich. Bert zögerte einen Moment. Dann: »Weißt du, was ein Mutant ist?« Tom erschrak. Den Damm, den er gegen die längst fällige Erkenntnis errichtet hatte, konnte er nicht mehr länger halten. Er brach. »Das ist nicht wahr!« schrie er. »Ich bin kein Ungeheuer!« »Du selbst hast es uns erzählt?« erinnerte Bert. Auf einmal erschien er Tom nicht mehr freundlich und sanft. »Du weißt, dass Mutanten ihre Fähigkeiten erst während der Pubertätszeit entwickeln. Es geht sehr schnell. Ihr verändertes Gehirn entdeckt Fähigkeiten, die bisher im verborgenen schlummerten. Noch kann der Mutant nicht frei darüber verfügen. Er muss es erst lernen Deshalb gelingt es ihm anfangs auch nicht, die geistige Ausstrahlung zu bändigen, die ihn als Mutanten auszeichnet und erkennbar macht. Die Mitmenschen merken, was mit ihm los ist.« »Nein«, murmelte Tom verstört. Er konnte und wollte es nicht wahr haben.