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Bea

Mein Blick schweifte von der leeren Straße zurück auf die Tankanzeige. Die Nadel schwebt gefährlich nahe am roten Bereich. Wann wird mir das Benzin ausgehen und diese Flucht jämmerlich enden? Ich muss jetzt schon auf dem letzten Tropfen fahren, aber auf dieser einsamen Straße gab es schon seit Kilometern keine Tankstelle mehr.

Lüge. Da war eine vor 100 km, aber ich erkannte das Auto des alten Mr. Whiterman, das vor den Zapfsäulen stand, und ich wollte nicht, dass mich jemand auf meiner Flucht entdeckte.

Ich schalte das Radio aus, in der Hoffnung, dass das Benzin dann länger reicht. Der einzige Radiosender, den ich empfangen konnte, spielte sowieso nur Liebeslieder, von denen ich mich immer schlechter fühlte. Wenn ich noch einen weiteren Mann höre, der darüber jammert, wie sehr er die Frau in seinem Leben liebt, wie sehr er ihr treu ergeben ist und wie sehr er sein Leben für sie geben würde, fahre ich wahrscheinlich mit meinem Auto direkt von der Straße in den nächsten Graben.

Ich habe bereits die Klimaanlage ausgeschaltet und alle Fenster weit geöffnet, damit die warme Brise durch das Auto weht. Das funktioniert nicht. Mir ist heiß.

Ich trommle mit meinen Fingernägeln auf das Lenkrad und versuche, mich auf die Straße zu konzentrieren. Ich werde nicht über Liebe und Herzschmerz und alles, wovor ich fliehe, nachdenken. Aber selbst meine Nägel lenken mich ab. Sie zeigen immer noch die wunderschöne Perlenmaniküre, die ich für die Hochzeit ausgesucht habe.

Ich hätte diese blöden Nägel von meinen Fingern reißen und sie zusammen mit dem Kleid, dem Schleier und dem Ring in den nächsten Müllcontainer werfen sollen.

Ahh, Scheiße. Ich habe dieses Kleid wirklich geliebt.

Ich habe diesen dummen Mann auch sehr geliebt.

Aber daran denke ich nicht - NICHT - im Moment.

Auch nicht an das ganze Geld, das mich das verdammte Kleid gekostet hat. Und die Hochzeit auch. In den letzten zwei Jahren habe ich geknausert und gespart.

Ja, das hätte mein erster Anhaltspunkt sein sollen. Ich war diejenige, die geknausert hat; mein Ex hat nicht einmal gespart.

Nein. Ich denke nicht darüber nach. Augen auf die Straße. Fahr weiter.

Ich lasse das alles hinter mir. Neuer Ort. Neuer Start. Neues Leben.

Ich drücke die Daumen, dass es auch ein neues Ich wird.

Mein Blick wandert zurück zur Tankanzeige. Die Nadel ist jetzt tief in den roten Bereich eingetaucht.

Ich hätte einfach das Risiko mit dem alten Mr. Whiterman eingehen sollen. Ich hätte einen Reservekanister Benzin in den Kofferraum packen sollen.

Hätte. Hätte.

So war es in letzter Zeit zu oft.

Was mache ich, wenn ich keine Tankstelle finde und mein Auto liegen bleibt? Wen soll ich anrufen? Ich bin nicht einmal mehr Mitglied beim AAA.

Echt verdammt toll.

Bea Carsen, werden sie zu Hause sagen, sogar ihre Flucht kam ins Stocken.

"Hast du gehört, dass sie abhauen wollte?", werden sie flüstern. "Aber sie hat es versaut und musste nach Hause kommen. Sie hat es nicht einmal 12 Stunden geschafft."

Das ist das Problem in Dörfern wie meinem. Jeder kennt jeden, und jeder weiß über den anderen Bescheid.

Das ist schön und gut, bis dein Leben spektakulär aus den Fugen gerät und du die wichtigste Unterhaltungsquelle für die paar hundert Menschen in deinem Dorf bist.

Jep, ich würde lieber am Straßenrand verhungern, als zurückzufahren.

Glücklicherweise - so glücklicherweise, dass ich mich nach vorne lehne und Missys Lenkrad küsse - gleiten wir um die nächste Kurve und ich erkenne in der Ferne das Glitzern einer Tankstelle.

"Komm schon, Missy, altes Mädchen", sage ich und streichle ihr Armaturenbrett. "Du schaffst das. Nur noch ein kleines Stückchen weiter. Enttäusche mich nicht."

Das tut sie nicht. Sie ist praktisch die Einzige in meinem Leben, die das nicht tut. Das ist der Grund, warum ich sie liebe. Deshalb würde ich sie nie eintauschen. Auch wenn sie mehr Benzin verbraucht als sie sollte und nur diesen einen blöden Radiosender empfängt.

Keine anderen Autos stehen an den Zapfsäulen, als ich in die Tankstelle einfahre. Gut, keine Mr. Whitermans hier.

Ich schalte den Motor aus, steige aus dem Auto und ziehe mir die Sonnenbrille auf die Nase.

Es ist Mittag. Ich bin schon seit dem Frühstück unterwegs und jetzt scheint die Sonne hoch am Himmel, ihre Strahlen blenden.

Ich schraube die Kappe von Missys Hintern ab, nehme die Zapfpistole von der Säule und richte sie aus.

Die Tankstelle scheint gebaut worden zu sein, bevor man Autos erfunden hat. Sie ist einer dieser klapprigen, alten Orte, an denen man noch immer hineingehen muss, um sein Benzin zu bezahlen. Von hier aus kann ich sehen, dass es drinnen eine Auswahl an Snacks gibt. Mein Magen knurrt bei dem Gedanken, dass auch er bald gefüllt sein könnte.

Ich starre auf meine Mitte hinunter.

"Keine Chance, Freundchen." Ich muss meine Pennys sparen.

Das Benzin gluckert geräuschvoll ins Auto und ich beobachte, wie etwas am Horizont aufblitzt und so schnell die Straße entlangfährt, dass, ehe ich mich versehe, ein schicker Sportwagen neben mir auf der anderen Seite der Zapfsäule auftaucht. Dann heben sich seine silbrig-blauen Türen wie ein seltsamer mythischer Vogel. Oder vielleicht ein Raumschiff. Ich erwarte fast, dass ein kleiner grüner Mann in einem Schutzanzug auf den heißen Asphalt steigt.

Aber nö. Der Mann, der aussteigt, ist nicht grün. Und schon gar nicht klein. Und sein Anzug ist so scharf, dass ich mir ziemlich sicher bin, er könnte meinen Finger aufschlitzen.

Ich starre ihn von hinter meiner Sonnenbrille an.

Er muss aus der Stadt sein. Es gibt keine andere Erklärung dafür. In dieser Gegend fährt niemand so ein Auto. Und so einen Anzug trägt auch niemand.

Was macht er denn hier draußen? Rockview ist immer noch einen halben Tag mit dem Auto entfernt.

Er beachtet mich überhaupt nicht, während er die alte Säule untersucht, blinzelt und die Stirn runzelt.

"Das ist so eine, wo man drinnen bezahlen muss", sage ich, weil ich nicht widerstehen kann, einem anderen Reisenden in Not zu helfen.

Er murmelt etwas davon, durch den Arsch der Welt zu fahren, dann hebt er ein Paar tiefgraue Augen in meine Richtung.

Weißt du, wie in Büchern die Augen immer als schön beschrieben werden? Aber in der realen Welt sind die Augen, denen ich begegne, zwar meistens ganz nett und so, aber nichts, worüber man Gedichte schreiben würde.

Die Augen dieses Mannes verdienen Bände an Poesie. Sie erinnern mich an Sturmwolken. Voller Bewegung und Leidenschaft und Farben, die keine Farben sein sollten.

"Danke", sagt er eher knurrend als mit der Stimme eines menschlichen Mannes.

Ein Knurren, das meine Knie für den Bruchteil einer Millisekunde zum Wackeln bringt. Er bringt meine Knie auf eine Weise zum Wackeln, wie es Karl in all unseren gemeinsamen Jahren nie getan hat.

"Kein Problem", antworte ich, wobei meine Stimme in meinen eigenen Ohren piepsig klingt.

Innerlich rolle ich mit meinen eigenen Augen. Ich bekomme keine wackeligen Knie und quietschende Stimme. Schon gar nicht, weil ein Mann in einem schnittigen Auto mit hübschen Augen mein Herz in meiner Brust zum Stocken bringt.

Männer - alle Männer - sind für mich nicht mehr von Interesse. Ich bin nicht dumm. Gebrannte Kinder scheuen das Feuer.

Die Pistole in meiner Hand klickt laut und ich zucke zusammen, verliere fast den Halt an ihr. Ich hänge sie zurück in die Halterung, während der Mann auf der anderen Seite sein überteuertes Fahrzeug betankt, und gehe in Richtung des Ladens.

Mein Magen knurrt noch lauter als zuvor, als ich eintrete, und der Geruch von übermäßig käsigen Snacks und Süßigkeiten steigt mir in die Nase.

Verdammt.

Ich aß ein lausiges Stück Toast, bevor ich die letzte meiner Taschen packte, sie mit den anderen in Missys Kofferraum warf und aus Naw Creek abhaute.

Das war vor mehr als sechs Stunden. Ich bin ausgehungert.

Ich schlendere durch die lange Reihe der bunten Snacks wie ein Kenner, der edle Schmuckstücke begutachtet.

Ich weiß genau, wie viele Dollar ich in meinem Portemonnaie habe und nachdem ich das Benzin bezahlt habe, werde ich fünf Dollar und zweiundsechzig Cent besitzen.

Vier Dollar und zweiundsechzig Cents, wenn ich einen Schokoriegel kaufe.

Drei Dollar, wenn ich eine der großen Tüten Chips mitnehme.

Ich ziehe mein Portemonnaie heraus und lasse es in meiner Hand klimpern. Dabei schweift mein Blick zu dem Mann draußen. Er ist groß und hat breite Schultern. Er sieht eher aus wie ein Baum als ein Mensch - ganz hart, braun und stark. Wie passt er überhaupt in dieses Auto?

Ich starre ihn immer noch an, als er die Pistole aufhängt und sein Blick in Richtung des Ladens wandert. Ich muss meinen Blick abwenden und tue so, als würde ich mich für eine Packung Chips mit Chiligeschmack interessieren. Was ich auch tue.

Ich bringe sie zu einer Kasse, wo ein älterer Mann so lange mit dem Kassieren braucht, dass der Mann von der Säule hinter mir...