BIS ES PASST

In diesem Jahrhundert haben die Ströme von Flüchtlingen an Zahl und Länge derart zugenommen, dass sie vom Mond aus neben dem einzig sichtbaren menschlichen Bauwerk, der Chinesischen Mauer, mit blossem Auge erkennbar sind, dunkle Ströme, die über den blauen Planeten ziehen, vom vorderen und hinteren Asien nach Westen, von Afrika und Südamerika zur nördlichen Halbkugel hinauf, und die dabei, den Marskanälen ähnlich, wandernde Linien bilden, Flecken und Verschattungen. Richteten wir einmal den Blick auf die Region, die von dort oben betrachtet zu unserer engsten Heimat gehört, und gewöhnten wir unsere Augen an die nötige Tiefenschärfe, würden wir die junge Frau entdecken, wie sie von dem schnellen, im Frühling tückisch werdenden Gebirgsbach mitgerissen wird, wir würden nach einem aussichtslosen Kampf, von dessen brutaler Endgültigkeit wir nichts spürten, bald wahrnehmen, wie der steifer werdende Körper in das Land hineingetrieben wird, das mit sonnenbeglänzten Weiden im Sommer, den Lichtermeeren seiner Städte frühabends im Winter und hochstrebenden Bankhäusern zu jeder Jahreszeit seine Besucher willkommen heisst, nur eben nicht sie, die sich kurz vor der Grenze noch immer bewegte wie in dem wilden, verkarsteten Landstrich, dem sie entflohen war. Darin ähnelt sie dem jungen Mann, versteckt in einer Hütte aus Bruchstein, der erschöpft und ausgehungert vor sich hin stirbt, bis zuletzt in Angst vor den stundenlang über ihm heulenden Flugzeugen, deren Piloten einen anderen Ernstfall probten als das Aufspüren namenloser Fremder. Denn dazu wäre es nicht einmal nötig, den Grenzzaun auszubessern, der an manchen Stellen nur noch mit schiefen, angekohlten Pfosten und Resten von verrostetem Maschendraht ein Stück Wald auf einer Tessiner Hügelkette durchtrennt, während der Eishauch auf dem Wasser schmilzt, das sich vor Tagen in der einzigen Reifenspur gesammelt hat.