Über Flüche

verwundete Seele du, verwindete Seele : es gibt kein Zurück mehr, sage ich zu Yv, ich meine, das stimmt natürlich nicht, woher soll ich wissen, wo ich steh?, »es geht immer weiter«, sage ich; die Seilschaft der Winde; insgeheim in dunkler werdender Jahreszeit (die Rotkehlchen sind selten geworden) - ausgestorben?, ausgewandert? - verflogen der Gedanke ans »Hören des Genitivs« (Pastior), ich meine >hörendes Genitiv< als sei's der Kosename eines Straßenkätzchens auf abbröckelndem Mäuerchen in Alexandria oder Sanskrit in der Iris des Kätzchens; das Blitzen im Auge, diese diebische, verschmitzte Freude. Ich trat tiefer, ich trat hinab in Abgründe (eigenartig) oder >hinauf< in Abgründe, hinauf in Anhöhen, Golanhöhen, Hochplateaus usw., diese merkwürdige Annahme, die Seele liege immer unten, in der Tiefe, die Erinnerung liege immer >hinten<, wieso? : dieses Ki ndhei tsbi ld - o Gott, ägyptischer Traum, Johannisbeeren in Kondensmilch & Zucker als Kind oder bildete mir dieses Bild als eine Art Kompensation = Kompression, unterm Johannisbeerstrauch die Höhle (die ausgehöhlten Äste überm Schopf), der Druck auf dem Kopf als Kind der Druck durch die Ohren der Druck unter dem Gaumen, ich meine, >in meinem Mund< dieser Mann, ach was, sage ich zu Yv : eine Art Seelenwanderung oder >Übertragungalle Zeit< gleichzeitig steht : Spanien = Spermien, denke ich, unzählige, flitzende Touristen, drinnen, durch den verschachtelten Baukomplex, vereinzelte Einwegkameras. Was habe ich hier verlor'n? Wespennester, schön ist es doch. Ich musste mein Schweigen brechen. Jeder Satz zittert gleichzeitig; alle Bücher wissen wissentlich >sich<; weiß, sage ich, oasenart ig - die Form gerinnt, knittert. Endlich, sage ich mir, wieder ist eine Ankunft erreicht, wippende Dattelpalmen, Zypressen & ein kaum spürbarer, gelegentlicher Windstoß; für eine Zeit kann ich glücklich sein. In der Totenwelt gelten diejenigen Kinder als verwaist, deren Eltern noch leben, so heißt es. Wie dieser Satz die >goldfarbigen<, >sonnendurchfluteten< Säulchen umspielt. Sachter, wärmender Wind unter Arkaden, durch das hell-bläuliche, gekachelte Bad. Ich tappe wie ein Geist durch meine Erinnerungen, spuke durch mein Gedächtnis, das >stillsteht< : die Uhr, sinnlose Zeiger; dreieckig einige dreckige Ziffern ohne Wert & alles, was die Zeit vorgab zu erfüllen, hat sich entpuppt als eine lotrechte, bewegungslose Installation.