Destin, mords-moi

Chaque prophétie a besoin d'un méchant. Celle-ci a hérité d'un vampire sarcastique au sale caractère. Vincent Lupo est un immortel désabusé, imbibé de vin, qui veut seulement terminer son dernier roman grivois et éviter tous ceux qu'il a froissés - magiques ou non. Jusqu'au jour où une tête coupée apparaît dans son frigo, marquée d'un sceau d'invocation et murmurant des répliques d'une pièce de théâtre qu'il a écrite il y a un siècle. Une pièce que les mauvaises personnes prennent pour une prophétie. Le voilà plongé jusqu'au cou dans des cultes sanguinaires, des manuscrits maudits et un ancien assistant mortel, aujourd'hui devenu chef de secte, bien décidé à écrire sa propre version de l'histoire - et à mettre Vincent sur scène en Barde de Sang malgré lui. Il n'est pas un héros. Juste immortel, fâcheusement connu dans les mauvais cercles - et vraiment incapable de rester en dehors des ennuis. La prophétie veut le vider de son sang. Vincent veut un verre. Un seul aura ce qu'il veut. Une fantasy urbaine sardonique, pleine de sang, de sarcasme et de très mauvaises décisions.