Im Nebel

Er hing kopfüber an einem Seil. Mit einer Hand konnte er beinahe den Boden berühren, und er griff nach einem Schilfrohr in seiner Nähe, das er umklammerte, und er versuchte, seinen Fuß aus der Schlinge zu ziehen. Er stemmte sich mit aller Kraft dagegen, aber es half nichts. Im Gegenteil, er spürte, dass sich die Wurzeln lösten und er das Schilf bald aus dem schlammigen Boden reißen würde. Wieder hörte er das Rascheln, noch aber konnte er nichts erkennen. Er spürte Wut in sich aufsteigen, Wut über seine Einfalt und Achtlosigkeit, die ihn in diese lächerliche Lage gebracht hatte. Die Anhöhe war ein idealer Ort zum Fischen, zur Jagd, eine halbwegs trockene Bleibe mit frischem Wasser in der Nähe. Unmöglich konnte er hier allein sein, das hätte er wissen müssen. Er merkte jetzt, dass sein Messer verschwunden war. Eben noch hatte er es in der Hand gehalten. Er vergaß, in welcher Gefahr er sich befand. Schlimmer als alles andere erschien ihm die Vorstellung, sein Messer könnte in den Fluss gefallen und von der Strömung fortgespült worden sein. Ohne Messer brauchte er seine Reise gar nicht erst fortzusetzen. Ohne Messer war er ­erledigt. Das Rascheln wurde lauter. Irgendetwas streifte durchs Schilf und näherte sich. Hanok glaubte braunes Fell zu sehen. Noch einmal zog er mit aller Kraft am Schilf und hielt nun das Büschel, an das er sich geklammert hatte, in der Hand. Er baumelte hin und her. Dann sah er Augen, bernsteinfarbene Augen. Es war ein Tier, und es näherte sich.