Luftleer

«Darf ich?» Die Stimme neben ihr hatte sie zu­sammenzucken lassen. Kurz hatten sie sich angelächelt. Ihr Lächeln war echt gewesen. Ein flüchtiges Lächeln im Vorbeigehen mochte sie. Gespräche mit Unbekannten hin­gegen verabscheute sie. Eine Unruhe hatte sich in ihr ausgebreitet. Neben fremden Menschen zu sitzen machte sie nervös. Sie hatte die Au­gen von neuem geschlossen, um zu signalisieren, dass sie keinesfalls ein Gespräch führen wollte. Die Ent­spannung hatte sie nun definitiv vergessen können. Die Vorstellung, angeschaut zu werden, während sie ihre Augen geschlossen hielt, war ihr unangenehm. Sie hatte den Kopf in die Richtung der Frau ge­wandt. Diese war in Unterlagen vertieft und hatte nicht aufgeblickt. Sie war dunkel gekleidet. Ihren Mantelkragen hatte sie bis übers Kinn gezogen und die Ärmel hatten nur die Fingerspitzen freigelassen. Fingerspitzen. Zehenspitzen. Die Lippen der Frau hatten sich bewegt, hatten lautlos die Wörter des Textes geformt. In welcher Welt hatte sie sich wohl in jenem Au­genblick befunden? Sie war neu­ gierig geworden, hatte aber nicht zu fragen gewagt. Zudem wäre es ihr wie ein Gewaltakt vorgekommen, sie zurückzuholen. Weg von irgend­ wo. Zuvor hatte sie sich geärgert, gestört worden zu sein und im nächsten Augenblick war sie be­ rührt gewesen. Hatte sie Neid ver­spürt? Sie schaffte es nicht mehr, länger zu lesen. [...] Sie war zu sehr mit sich selbst beschäftigt, um sich auf eine Phantasiewelt einzulassen. Oder hatte etwas ganz Anderes sie in diesem Moment die Frau so ge­bannt anschauen lassen? Nach einer Weile hatte diese eine Tüte aus ihrer Manteltasche gekramt und ihr ge­röstete Maronen angeboten. «Magst du auch eine?» Röte war ihr ins Gesicht gestiegen. «Ja, gern», hatte sie hervorgestoßen und nach einer Marone gegriffen, nachdem ihr ein bekräftigendes Nicken dies erlaubt hatte.