Helianth

Ununterbrochen feilten die Grillen.

Georg, zum Abgrund des Sommers herabgesunken, lag in der Tiefe des Grillenmeers. Über ihm hoch, in einer schönen Ewigkeit, gab es einen Vormittag, Insel der Sonnenfriedlichkeit, und möglicherweise war es doch dort, wo sein Leichnam angenehm ruhte, in jenen farbigen, brodelnden Wiesen, von dem unzählbaren Zirpen des unsichtbaren Getiers dergestalt überfüllt, daß Alles von ihm zitterte und schwoll wie von einer unsichtbaren, stampfenden Maschine, oder als brächten zehntausend Sonnenstrahlen an den geschliffenen Spitzen der Gräser dies Geräusch hervor, das fortebbte und erstarb und schon wieder von anderswo sich erhob und überschwoll und wieder hinsank und in Ewigkeit nicht verstummte - grün, grün, grün - und die flirrenden Stimmen. Georg bemerkte, den Kopf hebend, daß er allerdings inmitten jener Wieseninsel lag, sanft überflutet von Glut und geblendet von Licht, gewahrte er durch die Spalte der Lider fern seine Beine und Füße in braunen Schnürstiefeln mit Messinghaken und Reitgamaschen, eine Art braunen Gebirges, umringt von bebenden Zitterhalmen und roten Sauerampferstauden wie von Zypressen und Kiefern, zu denen, klein vogelgleich, unablässig die roten Fliegen und Perlmutterfalter phantastisch heranflogen. Hummeln summten mit tiefem Geläut dazwischen. Unermeßlich fern und fein sang eine gedengelte Sense. Kühe, die in der Ewigkeit grasten, brüllten von dort herüber, selten nur und mit Seelenruhe. Die See hinter dem Deich war nicht zu hören.

Er legte sich auf die Seite und war an den Grund eines Urwalds geraten. Alle Halme, die Margeriten, Federnelken und Sauerampfer - Georg dachte: Auersampfe, träumerisch - waren zu einer sonnigen Lichtung geworden, wärmedurchrieselt, bebendes Gold in der Himmelsbläue. Er wälzte sich auf den Bauch herum und betrachtete die Stelle, wo sein Kopf das Gras plattgedrückt hatte. Eine Ameise arbeitete sich schwierig daraus hervor, kletterte, immer wieder einbrechend, aber nicht verzweifelnd, darüber hinweg und verschwand. Hinter dem Gräserwald stand der Himmel wie blaues Glas. Dahinter stiegen Käfer auf, schlugen einen Bogen, fielen, waren fort. Grillen schnellten wie abgebrannte Schwärmer in die Höhe, fielen, waren fort. Schön wärs, jetzt durch die blaue Glasscheibe zu greifen, wie durch lauwarme Luft, und die Hand würde ganz blau sein dahinter. Jetzt wackelte ein Urwaldsbaum aufgeregt mit dem Wipfel an seiner Wurzel arbeiteten mit Stricken und Äxten wild aussehende Kerle, mit Waffen bestarrt von oben bis unten, in befransten Leggins, mit Schlapphüten, unter denen sie Tücher um den Kopf gewickelt hatten ihre Pferde knabberten in der Nähe, legten die Ohren zurück, hatten böse Augen und mißhandelte Mäuler von den pfundschweren Gebissen dies war unbeschreiblich tief im kanadischen Urwald. Oder wars vielleicht der Arkansas, der in der Nähe durch die Schnellen ging? Von Arkansas kam man nach Tennessee und so weiter durch die Staaten, die sich unerhört ausdehnten. Wie das schon klang, wenn man sagte: Staaten! Arkansas war auch ein fabelhaftes Wort, ebenso wie Rio de la Plata - o grenzenlose, stille Wasserflächen! O Papageienschreie! Die Savanne, die Savanne! Welch unsterblich kolumbische Worte, durch Ferne und Abenteuer zu einer strahlenden Glasur gebrannt, Fayencen der Unsterblichkeit! Womöglich bezaubernder, als wenn man Tasso sagte. Du siehst mich lächelnd an, Eleonore. Wenn es gelänge, einen solchen Anfang zu erfinden! Sieh, Ameise, da bist du! Ist es dir gelungen? Warum jetzt diese Sauerampferpappel ersteigen, Ameise? Indiana, das war auch so ein entzückendes Staatenwort. Emma - warum steht jetzt Emma ins Gras geschnitten, so groß, so fett, so ausdrucksvoll? »Die Möwen sehen alle aus, als ob sie Emma hießen« .. bewahre, das ist kein Grasboden, das ist tintig und löcherig, das ist das alte Klassenpult unter dem Bilde von Herkulanum. Ach, das wird nun wohl überhobelt sein, und die schön gemalte Tulpe Pilsener ist verschwunden, ebenfalls der unsterbliche Vers oben links in der Ecke: Wer hier einschläft und nicht erwacht - Den hat der Daniel umgebracht. O Direx, o Daniel, o Gewesenheit! Wie schön sie nun dasteht, aufrecht und echt und dursterregend, die Tulpe Pilsener aus Glas mit breitem Goldrand, zur oberen Hälfte mit Schnee, zur untern mit klarem Honig gefüllt, und darunter, auf dem mit Zigarrenasche bestreuten Tischtuch las Georg die mit Bleistift zierlich geschriebene Strophe Platens - den ersten Vers: »Wer wüßte je das Leben recht zu fassen?«