Donnerstags

Tiefes Grau hing über dem Fluss, während sich das helle Zwitschern der Papageienkolonie am Brückenkopf in meine Erinnerung einprägte, vielleicht wegen dem Grau. Die Mutter mit feuerroten Haaren und ihr Kleinkind im Fahr- radrücksitz hielten vor dem Papageienbaum, um sich das Spektakel anzuschauen. Die Kleine wandte das Köpfchen dahin, von wo das Zwitschern herkam und streckte den Arm aus, als wollte sie etwas fangen. Man sah die Papageien, wie sie einzeln oder in kleinen Scharen um die Brücke hin und her flogen, scheinbar ziel- los, ohne genaue Richtung, ihr Flügelschlag gleich einem Laken, das man am Fenster lüftet. Ich dachte: Warum wartet die Zeit nicht auf mich, auf meine Erinnerung, warum könnte ich sie nicht überholen - erst erinnern, dann leben.