Tod am Morgen

"Mr. Zouch, Sir?" "Ja." "Die jungen Damen", sagte der Butler mit einer ganz leichten Andeutung einer Drohung in seiner Stimme, "befinden sich auf dem Rasen." Er stand vor Zouch, als ob er glaube, es könne gefährlich sein, ihm zu erlauben, unbegleitet durch das Schloss zu gehen, gleichzeitig aber nicht willens sei, ihn persönlich zu dessen Bewohnern zu eskortieren. Zouch trat einen Schritt zur Seite und legte die Leinwände und seinen Regenmantel auf eine Eichentruhe, die bereits mit Hüten, Handschuhen und Hundepeitschen bedeckt war. Der Butler schwang herum, ihn beobachtend. "Komme ich auf den Rasen, wenn ich geradeaus durchgehe?" "Geradeaus durch, Sir." "Dann wird es mir wohl gelingen, sie zu finden." "Sehr gut, Sir." Er ging auf das gegenüberliegende Zimmer zu, weg von dem Butler, der jetzt zu Stein erstarrt zu sein schien. Eine offene Tür erlaubte ihm einen Blick auf bodentiefe französische Fenster, durch die ein schmaler Streifen gelber Sonne in die Eingangshalle fiel und ein Schlaglicht vom Fußboden hoch auf ein Bild warf. Es hingen mehrere Bilder an den Wänden: breite, rauchige Landschaften; Kopien von Kopien romantisch verklärter italienischer Ruinen. Er stellte fest, dass die Eingangshalle einen ganz eigenen Geruch hatte: teils Möbelpolitur, teils Duft von Rosenblättern. Hier handelte es sich um ein Haus mit einem kräftigen Aroma. Er ging weiter, wobei er mit einem der Schuhnägel auf dem Parkett ausrutschte. Als ob er auf seinen Pygmalion« warte, unternahm der Butler keine Anstrengung, ihm zu folgen, sondern stand ganz starr da und schien zu überlegen, ob er Zouchs Koffer auf die Auffahrt zurückwerfen solle.