Die große Hitze

Ich saß am Schreibtisch, Füße hoch, und hielt mich an eine ­Flasche Stimmungspolitur, die ich in der Schublade hatte. Mitte September, eine Hitzewelle erdrückte die Stadt. Sengender Fön wälzte sich von verdorrten Hügeln herab, hob die dünne Staubschicht von Straßen und Gehwegen und färbte den Himmel gelb. Geräusche klangen hart und blechern. Überall schlurften Leute durch körnigen fahlgelben Dunst, sauer und blinzelnd, spuckten auf den Gehweg, warteten auf den Wolkenbruch. Normalerweise trinke ich nicht morgens um halb elf im Büro, aber ich musste einen miesen Geschmack wegspülen. Der Fall Pasco Pete war gelöst, der Mörder in Haft, alle machten weiter wie gewohnt, bis auf mich. Ich konnte nicht. Da war was faul, etwas störte wie ein Mundvoll Suppe mit einem Haar drin, man spürt es kurz auf der Lippe und dann ist es weg. Die Fakten schwirrten mir im Kopf herum, purzelten übereinander, drehten sich im Kreis, immer enger. Etwas stimmte nicht.