Die Messingstadt

Der Hamburger Indologe Gero Jenner, mit einer Österreicherin verheiratet und nunmehr in der Steiermark wohnhaft, vermag es blendend, sein Wissen um die Dinge der "anderen Seite" in seine Literatur einfließen zu lassen. Er versteht es zu fesseln und sein Weltbild, seine Wahrheiten in seine Literatur so zu verpacken, dass man bei der Lektüre meint, so und nur so muss es gewesen sein. Der Autor weiß genau, "wie gern der Mensch aus seinem Bewusstsein verdrängt, was seine Vernunft überschreitet". Aber weil er es so genau weiß, holt er gekonnt in unser Bewusstsein all das, was unsere Vernunft überschreitet, zurück und notiert es. Er trachtet - wie Lem, Borges und Eco - unter der Tünche nüchterner Tatsachen jene manischen Leidenschaften zu entdecken, die im Können und Wissen Allmacht erstreben. Mit "Tiefe und Klarheit" sucht Jenner sich diesen neuheitlichen Märchen und Magiern zu nähern, um ihrer habhaft zu werden.

". Die Stadt ist einsam, sagte ich mir, aber sie ist wahr. Vielleicht ist noch keine Stadt zuvor so wahr gewesen wie diese. Ihr Glanz ist unanfechtbar, die Zeit vermag sie nicht zu zerbrechen. Selbst auf den Menschen, der sie erschuf, ist sie nicht angewiesen. Der Mensch ist ein Nichts in dieser Stadt, ein Staubkorn inmitten der Wüste. Generationen werden sie betreten und wieder verlassen, ohne eine Spur übrigzulassen. Diese Stadt ist mächtiger als der Mensch, der nur aus Staub besteht und aus Vergänglichkeit. Diese Stadt wird den Menschen besiegen.
Zittern erfaßte meinen Körper in der Kälte der hereinbrechenden Wüstennacht. Ich schloß die Augen und da sah ich erneut das Feuer der Wüste auf ihren Kesseln aus Stahl und Aluminium glänzen: rein, makellos. Ich sah, wie ich selbst in diesem Feuer verbrannte und von den Schlacken seiner und aller übrigen brennenden Körper nur das reine Gesetz übrigblieb, erhaben und funkelnd, eine Maschine, so groß wie das Universum; ein Baukastenspiel aus drehenden Rädern, Planeten, berstenden Sternen und darüber das versengende Feuer der Wüste, ein ewiger Mittag glühender Stille.
Als die letzten Garben von Licht an der Spitze eines goldenen Mastes verspritzten, sank ich erschöpft auf den Sitz meines Wagens. Doch bevor mich der Schlaf übermannt, trete ich vor Brankowsky, der seit drei Tagen tot ist.
Das Mythenfeuer, rufe ich ihm zu. Ich habe das Mythenfeuer gesehen, in dem die Vergangenheiten verbrennen."