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WEISSES LEGO»Rausch«, sagte jemand im Handy von Hollis Henry. »Node«, sagte er.Hollis machte die Nachttischlampe an. Das Licht fiel auf die am Vorabend geleerte Dose Asahi Draft aus dem Pink Dot und auf ihr mit Stickern zugepflastertes Power-Book, das zugeklappt schlummerte. Sie beneidete es.»Hallo, Philip.« Node war derzeit ihr Arbeitgeber, wenn man das bei ihr so nennen konnte, und Philip Rausch der für sie zuständige Redakteur. Nach dem letzten Gespräch mit ihm war Hollis gleich hierher nach L. A. geflogen, was aber mehr mit ihrer miesen Finanzlage zu tun hatte als mit Rauschs Überzeugungskraft, und hatte sich im Mondrian einquartiert. In der Art und Weise, wie Rausch den Magazinnamen aussprach, schwang etwas mit, dessen sie bald überdrüssig sein würde.Sie hörte den Roboter von Odile Richard in Nähe des Badezimmers irgendwo anstoßen.»Bei Ihnen ist es jetzt drei«, sagte er. »Habe ich Sie geweckt?«»Nein«, log sie.Odiles Roboter war aus Lego. Weiße Legosteine, darunter eine ungerade Anzahl weißer Räder mit schwarzen Reifen. Auf der Oberseite waren Dinger angeschraubt, die wie Solarzellen aussahen. Sie hörte, wie er sich geduldig, aber doch ohne System über den Teppich ihres Zimmers bewegte. Gab es Packungen nur mit weißen Legosteinen zu kaufen? Sie passten hierher, wo so vieles weiß war. Hübscher Kontrast zu den ägäis-blauen Tischbeinen.»Sie wollen Ihnen sein bestes Werk zeigen«, sagte Rausch.»Wann?«»Jetzt. Sie erwarten Sie vor Odiles Hotel. Dem Standard.«Hollis kannte das Standard. Es war mit königsblauem Astroturf-Kunstrasen ausgelegt und im ganzen Gebäude war ihrem Gefühl nach nichts und niemand älter als sie selbst. Hinter der Rezeption gab es so etwas wie ein Riesenterrarium, in dem sich manchmal ethnisch undefinierbare Bikini-Girls räkelten, als ob sie sich sonnten oder große Bildbände betrachteten.»Haben Sie sich um die Hotelrechnung gekümmert, Philip? Beim Einchecken war sie noch auf meine Karte gebucht.«»Es ist alles erledigt.«Sie glaubte ihm nicht. »Haben wir für diese Story schon eine Deadline?«»Nein.« Rausch seufzte genervt, irgendwo in einem London, das sie sich jetzt nicht vorstellen konnte und wollte. »Der Launch ist verschoben. Auf August.«Hollis hatte noch niemanden von Node kennen gelernt, auch niemanden, der für das Magazin schrieb. Es sollte wohl eine europäische Version von Wired sein, auch wenn sie das nie so sagten. Geld aus Belgien, via Dublin, Büros in London - oder, wenn keine Büros, dann zumindest dieser Philip. Der wie siebzehn klang. Siebzehn, und den Sinn für Humor hatte man ihm wohl rausoperiert.»Eine Menge Zeit also«, meinte sie. Sie wusste nicht genau, was sie damit sagen wollte, hatte aber irgendwie ihr Bankkonto im Hinterkopf.»Odile wartet.«»Okay.« Hollis schloss die Augen und klappte ihr Handy zu.Konnte man in diesem Hotel wohnen und sich trotzdem obdachlos fühlen? Anscheinend ja.Sie lag unter dem weißen Laken und lauschte auf den Roboter der Französin, der irgendwo anstieß, klackte, zurücksetzte. Er war wahrscheinlich wie einer dieser japanischen Staubsauger darauf programmiert, so lange irgendwo anzustoßen, bis die Arbeit erledigt war. Odile hatte gesagt, er sammle Daten mit Hilfe eines eingebauten GPS-Moduls -und das schien auch der Fall zu sein.Als sie sich aufsetzte, rutschte ihr das edle Laken auf die Oberschenkel hinab. Draußen änderte der Wind den Angriffswinkel auf ihre Fenster, die gespenstisch klapperten. Jede sehr ausgeprägte Wetterlage hier verunsicherte sie. Die Zeitungen morgen würden darüber berichten wie über ein kleineres Erdbeben. Fünfzehn Minuten Regen und die tiefer gelegenen Bereiche im Zentrum von Beverly Hills standen unter Wasser. Hausgroße Felsbrocken glitten majestätisch hangabwärts in belebte Kreuzungen. Sie hatte das hier schon einmal erlebt.Hollis stand auf, ging zum Fenster hinüber und hoffte dabei, nicht auf den Roboter zu treten. Sie tastete nach der Kordel, mit der man die schweren, weißen Vorhänge öffnete. Sechs Stockwerke tiefer schlugen die Palmen am Sunset Drive im Wind wie Tänzer, die die letzten Zuckungen eines Science-Fiction-Monsters darstellen. Drei Uhr zehn an einem Mittwochmorgen und der Wind hatte den Sunset Strip menschenleer gefegt.Nicht denken, ermahnte sie sich. Nicht die E-Mails checken. Ab ins Badezimmer, wo die ausgefeilte Beleuchtung all das sichtbar machen würde, was noch nie gestimmt hatte an ihr.Eine Viertelstunde später, nachdem sie all das, was noch nie gestimmt hatte an ihr, so gut wie möglich kaschiert hatte, fuhr sie in einem Philippe-Starck-Aufzug in die Lobby hinunter, mit dem festen Vorsatz, den Details darin möglichst wenig Aufmerksamkeit zu schenken. Sie hatte einmal in einem Artikel über Starck gelesen, dass der Designer eine Austernfarm besitzt, in der nur quadratische Austern gezüchtet werden, in speziell dafür angefertigten Stahlrahmen.Die Aufzugtüren gaben den Blick auf eine helle Holzfläche frei. Das platonische Ideal eines kleinen Orientteppichs wurde von der Decke aus daraufprojiziert: stilisierte Lichtschnörkel, die an etwas weniger stilisierte Schnörkel aus gefärbter Wolle erinnerten. Ursprünglich dazu da, um zu verhindern, dass Allah beleidigt wurde, wie ihr mal jemand gesagt hatte. Sie ging rasch über die Lichtreflexe hinweg auf den Eingang zu.Als sie eine der Türen aufdrückte, gegen das merkwürdig warme Wirbeln des Windes, sah ein Security-Mann des Mondrian mit militärisch scharfkantigem Haarschnitt zu ihr hin, Bluetooth hinterm Ohr. Er fragte sie etwas, aber eine jähe Fallwindbö verschluckte den Satz. »Nein«, sagte sie in der Annahme, er hätte gefragt, ob ihr Auto (das sie gar nicht besaß) vorgefahren werden solle oder ob sie ein Taxi brauche. Und da bemerkte sie auch ein Taxi, der Fahrer zurückgelehnt, wahrscheinlich schlief er und träumte von den Weiten Aserbaidschans. Sie ging daran vorbei und fühlte unerwartet unbändige Freude in sich aufsteigen, als der Wind so wild und unkontrolliert vom Records Tower her über den Sunset Boulevard brauste wie der Turbinenstrahl eines Flugzeugs vor dem Abheben.Hollis meinte zu hören, dass ihr der Security-Mann etwas zurief, aber dann trafen ihre Adidas auf das ganz ungestylte Gehwegpflaster des Sunset Boulevards, abstrakter Pointilismus in schwarz gewordenem Kaugummi. Die riesige Offene-Türen-Illusion des Hoteleingangs lag jetzt hinter ihr, und im Gehen schloss sie den Reißverschluss ihrer Kapuzenjacke bis obenhin. Es zog sie weniger zum Standard als einfach nur fort.Die Luft war voll von den trockenen Partikeln der Palmenblätter, die die Atemwege reizten.