Der Verlag

Papier. Papier überall. Ordentlich abgelegt in bunten Ordnern, angepinnt an den Wänden, sortiert in Hängeregistern, und besonders furchteinflößend: aufgetürmt zu mehreren schrägen Bergen auf dem Schreibtisch. Nola hat seit Jahren nicht mehr so viel Papier in einem Raum gesehen, schon gar nicht in einem Büroraum. Sie dreht sich zum Eingang, vergewissert sich, dass der dunkle Vorhang wirklich gezogen ist. Im Verlag ist es ruhig, sogar die Straße vor der verglasten Wand ist still; die Ska­terinnen weg, die Schulkinder sowieso, und das laut knutschende Pärchen, das sie vorhin im Park mit einem finsteren Blick taxiert hat, endlich außer Hörweite. Nola legt sich der Länge nach aufs dunkelblaue Sofa und schaut zur Decke. Immerhin, da oben kein Papier. Sie spürt, dass sie vorhin mehr getrunken hat, als für einen Montagabend gut ist, und sie demnächst einschlafen wird, wenn sie hier liegen bleibt. Aber vielleicht ist das gar nicht die dümmste Idee - vielleicht ist das sogar das am wenigsten Dümmste an der Tatsache, dass sie hier ab sofort Verlagsleiterin sein soll.