Mit bloßen Augen

ÜBER DEN KÜCHENTISCH gebeugt, haben meine Kinder Schularbeiten gemacht und auch noch der erste von sieben Enkeln. Hier saßen meine vergangenen Lieben mit ihren neuen Frauen und deren Kindern und meinen Kindern und meinem gegenwärtigen Liebsten dazu; hier saß ich nie allein. Zur Herbstmesse servierte ich den Gästen das Frühstück und dann im Frühjahr wieder und auch ihren Liebchen, den eingeschüchterten Huren der kleinen Republik. Hier saßen die schönen Bräute meines Sohnes und auch Schwarz-Afrika, wir aßen Couscous mit den Fingern und ein scharfes Hühnchen dazu. Und auch der Stasimann ließ sich hier nieder und ich, nicht ahnend, tischte ihm auf. Unter der Lampe lasen wir uns Gedichte vor, Miniaturen, Sonette, hatten wir Träume für eine andere, aber doch sozialistische Republik. Über diesen Tisch legte mich lustvoll der Liebste, während die Weihnachtsgans noch zäh im Ofen bruzzelte. Und hierher kamen die westdeutschen Verwandten, mitleidsbereit, und eines Tages auch die Journalisten und Dokumentaristen, sie stellten ihre Mikrofone und Kamerastative auf und wollten hören, wie wir nur hätten leben können, so ohne Freiheit.