Hidden Tracks

Im Gegensatz zum General Manager des Chicken Paradise hatte der General Manager des Himmelreichs von Clays erstem Auftritt auf Erden so gut wie nichts mitbekommen. Gott saß immer noch im Fond seiner Limousine und starrte auf das Display seines Mobiltelefons: 10 zu 90. Was für eine miese Wettquote! Und dann auch noch dieses dämliche Zwinkermännchen, das der Teufel unter seine MMS gesetzt hatte. Fast kam es dem Schöpfer so vor, als ob sich sein Rivale schon jetzt als Sieger des Großen Spiels wähnte. Und die Buchmacher unterstützten ihn auch noch in seinem Glauben.
Gott atmete durch. Gut, er hatte bislang noch keine Runde des Großen Spiels gewonnen. Aber konnte nicht jeder mal eine kleine Pechsträhne haben? Und ja: Vielleicht hätte er auf seinen Assistenten hören und bei der Auswahl der diesjährigen Spielfigur etwas genauer hinschauen sollen. Aber verdammt noch mal: Er war schließlich Gott. Wenn ER nicht auf seine Intuition vertrauen konnte - wer dann?
Gott spürte wieder dieses ungute Gefühl in sich aufsteigen, das ihn immer dann überkam, wenn er zu viel Kontakt mit seiner eigenen Schöpfung hatte. Hätte er es damals doch einfach bei der Erfindung des Apfelbaums belassen . Aber dafür war es jetzt zu spät. Leider. Denn wenn er ehrlich zu sich selbst war, langweilte ihn das, was Tag für Tag auf der Erde geschah, genauso wie das profane Treiben auf den vielen anderen Planeten, die er aus einer Laune heraus mit lustigen kleinen Lebewesen bevölkert hatte. Er brauchte dringend mal eine Auszeit vom Regierungsgeschäft. Nur an welchem Ort sollte er Urlaub machen? Wo immer er auch hinkam, wurde er bloß an seine Arbeit erinnert. Im gesamten Universum existierte kein einziger Fleck, den er sich nicht selbst ausgedacht hatte. Und so gab es eigentlich nur drei Dinge, die ihn am Leben erhielten: das Große Spiel, der Rock 'n' Roll und die Tatsache, dass Götter nun einmal nicht sterben können.
Der Schöpfer tippte seinem Assistenzengel auf die Schulter.
'Fahr mich zu meinem Palast. Ich muss dringend aus diesen Klamotten raus - und danach ins Heaven's Door.'
Vorspülen, nachspülen, klarspülen: Neununddreißig Teller, achtundzwanzig Gläser und achtundsiebzig Messer und Gabeln. Nachdem ihn Mr. Goodwill ans Spülbecken beordert hatte, verfluchte Clay zum hundertfünfundvierzigsten Mal den Moment, in dem er von der Vorstadtbühne gefallen war. Hätte er bei dem Gig doch nur besser aufgepasst! Ihm wäre die gesamte Sache hier erspart geblieben, und er würde immer noch der Alte sein. Ein Frontmann an der Spitze einer Rock 'n' Roll-Band, die zwar Gott nicht überzeugen konnte, ihm jedoch dafür ein echtes Zuhause geboten hatte. Aber mit diesem Leben war es nun vorbei. Nie wieder würde er mit seinen Jungs durch die Clubs der Vorstadt tingeln (sie hatten immerhin zwei Aufritte in den letzten zwölf Monaten gehabt), im Proberaum am Bandsound tüfteln (das war ihnen mindestens einmal in sechs Wochen gelungen) oder einfach nur ein paar Biere leeren (dies war ihnen sogar täglich geglückt). Clay seufzte. Selbst einem unverbesserlichen Optimisten wie ihm fiel es schwer, dem Tod etwas Positives abzugewinnen. Die einzige Chance, die er jetzt noch hatte, seinen Rockstar-Traum zu leben, war Rock City. Vielleicht könnte er da oben eine neue Band zusammenstellen. So eine richtige Allstar-Truppe aus lauter toten Rockstars und mit ihm am Mikrofon . Der Ex-Frontmann ließ das Schmutzwasser ab. Fertig. Joes Chef lächelte.
'Na, dann hast du es für heute ja mal wieder geschafft, Junge!'
Feierabend? Clays Mine hellte sich auf - aber nur kurz. Denn ihm fehlte noch eine entscheidende Information:

'Äh .', begann er vorsichtig, 'ich hab da noch eine kleine Frage: Wissen Sie eigentlich, wo ich wohne?'