Gefangene der Perspektive

Als er im Londoner Süden an der großen Kirche vorbeifährt, sieht er eine Dreiergruppe verschleierter Frauen, die in entgegengesetzter Richtung laufen. Ihre schwarzen Gewänder wehen leicht im Wind, was den Eindruck hervorruft, als ob sich drei schwarze Vögel unsicher fortbewegten. "Wie seltsam", geht es ihm durch den Kopf, "muslimische Frauen vor einer christlichen Kirche, zwei Weltreligionen so nahe beieinander." Sofort jedoch korrigiert er sich: "So sollte man das nicht sehen!" Dennoch kommt er nicht los von dem Gedanken, dass es sich dabei um zwei verschiedene Interpretationen der Welt handelt, die sich unvereinbar gegenüber stehen und eine Menge Unsicherheit verursachen. So viele Menschen wünschten sich weniger Konfrontation und mehr Harmonie, mehr gegenseitiges Verstehen, besonders hier in London. Aber wollen sie das wirklich? Er ist auf dem Weg nach East Grinstead, einer kleinen Stadt, etwa zwanzig Meilen südlich von London, um dort einen koreanischen Geschäftspartner zu treffen, der im Felbridge Hotel wohnt. Sein Fahrstil ist dynamisch. Der schwarze Audi mit dem zähnefletschenden Kühlergrill und den getönten Scheiben verschafft ihm Vorfahrtsrechte im starken Verkehr, signalisiert Aggressivität, auch wenn ihm dies selbst nicht bewusst ist; umso mehr jedoch den anderen Verkehrsteilnehmern, den Radfahrern und Fußgängern. Für ihn ist es völlig natürlich, schneller als die meisten anderen Autos zu fahren. Er erachtet es als selbstverständlich, dass er zwischen zwei Ampeln immer ein halbes Dutzend Autos hinter sich lässt. Eingehüllt in die rote Lederausstattung des Interieurs, lebt er in einer Welt eigener Regeln. Nur sorgfältig gefilterte Eindrücke aus der Außenwelt dürfen in diese Sphäre ruhiger Gewissheit, die im Inneren seines Wagens herrscht, eindringen, vergleichbar dem Schließmechanismus einer alten Boxkamera mit ihrer Sekundenbelichtungszeit: Ein Bild aus der Welt da draußen wird eingelassen und eingefroren für die Ewigkeit.