Die schmutzigen Fu¨ße

Alle waren sie gescheitert auf diesem Platz inmitten der Stadt, wie das Wrack eines alten Kahns im Hafen seiner Kindheit. Gesichter, die Askia hier vor dem Centre Pompidou kennengelernt hatte. Unbeugsame. Unsterbliche Fressen. So charakterisierte er sie. Abenteurer, Läufer ohne Ziel, Inkarnationen des Scheiterns. Auf dieser Pariser Agora hingen einige solche Fressen rum: Lin, der Porträtmaler, der 1989 aus Peking geflohen war; die Visage von Kérim, dem Rumtreiber, von dem keiner wußte, woher er stammte und wie weit seine Fü.e ihn getragen hatten; Big Joe von Marie-Galante, städtischer Angestellter in seiner grünen Straßenkehreruniform; Camille, die Nutte in ihrem hinten und an den Seiten vielfach geschlitzten Rock, Camille, die sich mit dem Fleisch der Lutetier den Bauch vollschlug, diese Venus der Straße ihrer Begierden, die ihr Geschlecht der Stadt der tausend Lichter darbot. Er hatte die Zeit, sie alle kennenzulernen, denn er streifte oft auf diesem Pflaster herum, wo Figuren und Schatten auf der Suche nach einem Zuhause sich langweilten, Menschen unterwegs von allen Polen unserer alten Erde: Pilger, Flüchtlinge, Neugierige, Unzufriedene, all die Seelen, die geschaffen waren, sich in Richtung Unendlichkeit im Kreis zu drehen ... Aus diesem Grund kam er auf diesen Platz, in der Hoffnung, Sidi in der Unendlichkeit seiner Flucht dort über den Weg zu laufen, mit oder ohne Turban, der sich gewiß schon abgenutzt hatte in all den Stürmen, denen er begegnet war.
Es gab viele andere hier, deren Namen Askia nicht kannte: Ansichtskartenverkäufer, Polizisten, Gymnasiasten, vereinsamte Großmütter, deren Männer auf dem Père Lachaise lagen ...
Da stand auch dieses bunte Museum mit dem ganzen Metall, der Platz davor ein Wegkreuz der Zeit des Exodus, voller Hausierer, Flohmarkthändler, bekannten und fremden Visagen und Puppengesichtern, Mädchen, die um 19 Uhr aus den Türen des Museums und der Bibliothek kamen, junge Frauen mit Stapeln von dicken Büchern auf dem Arm. Und Punkt 19 Uhr fielen die Bücher aufs Pflaster, als sie über die Schwelle der Bibliothek traten, und sie bückten sich, um sie aufzusammeln. Sie bückten sich wie für die Liebe, die Knie auseinander, und Askia erhaschte einen Blick auf ihre Taillen und mageren Hüften. Eines Tages kam ein Mädchen mit einem großen Folianten, der ihr aus den Händen glitt und zu Boden fiel. Als Askia herbeistürzte, um ihr beim Aufheben behilflich zu sein, da sah er ihn. Sidi.
Sidi, ernst und mit festem Blick auf dem Einband des Buches, mit einer Kopfbedeckung aus rotem Tuch, das sich in mehreren Schichten über seiner großen Stirn aufbaute. Der Rest des Gesichtes von großer Klarheit, wie in Holz geschnitten, gerade Nase, hohe Schläfen und ein weiches bärtiges Kinn. In Holz geschnitten, weil nichts dieses fokussierte Gesicht nahbarer machen konnte. Ohne nachzudenken, fragte er das Mädchen, wo sie das Buch herhatte, auf dessen Einband jemand abgebildet war, den er für seinen Vater hielt. Verständnislos sah sie ihn an. Ein paar Sekunden später aber sagte sie: »Sie meinen die Abbildung auf dem Einband? Das ist ein Porträt von Askia Mohammed, dem König des Songhaireichs von 1492 bis 1528 ... Er erinnert Sie vielleicht an jemanden, den Sie kennen? Tut mir leid. Das ist definitiv nicht der, den Sie meinen. Aber vielleicht sind Sie selbst aus Songhai? Sie haben etwas mit diesem Bild gemeinsam ... Das ist spannend, Geschichte, wissen Sie? Sie ist ein Teil von uns ...« Askia kam sich dumm vor, regungslos stand er vor dem Mädchen, das schließlich im Inneren des Museums verschwand, ihr schmaler Schatten glitt ihr voran.