Christiane Frohmann

Tausend Tode schreiben

Autor: Christiane Frohmann
Verlag: Frohmann Verlag
Zusatzinfo: Auflage 1; 775 Seiten
ISBN13/EAN: 9783944195551
ISBN10: 3944195558
Erschienen: 13.03.2015
Medientyp: E-Book
Dateiformat: ePUB
Kopierschutz: ohne DRM
Systemanforderungen: siehe unten
Einbandart: Elektronisches Buch
Sprache: Deutsch
Maße: Dateigröße 0,0 MB
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Die Idee war und ist, in Form von tausend kurzen Texten tausend höchst subjektive Ansichten auf den Tod zu versammeln, damit diese zusammenwirkend einen transpersonalen Metatext über den Tod schreiben, aus dem wiederum ein plausibles Bild dessen entsteht, wie der Tod in der heutigen Gesellschaft wahrgenommen wird, welche Realität er hat, wie und was er ist. In der vorliegenden Version 3.1 erscheinen nun 425 Texte. Die Autor- und Herausgeberanteile am Erlös gehen als Spende an das Kindersterbehospiz Sonnenhof in Berlin-Pankow. Die finale Version wird im Oktober 2015 erscheinen.
Christiane Frohmann ist Verlegerin und kulturwissenschaftliche Autorin. Mit dem Tod beschäftigt sie sich eigentlich schon ihr Leben lang.
Widmung Vorwort Texte aus Version 1 1 @der_handwerk 2 Alan Posener 3 Michael Brielmaier 4 Anne Kuhlmeyer 5 Dr. Hans Mordt 6 Holger Schulze 7 Simona H. 8 Gesa Füßle 9 Rafael Horzon 10 Clemens Setz 11 Tatjana Kruse 12 Frank Krings 13 Nadine Kegele 14 Frédéric Valin 15 Samael Falkner 16 Jan Fischer 17 Falk Schreiber 18 Laura Sonnefeld 19 Magdalena Jagelke 20 Klaus Hulha 21 Vanessa Giese 22 Birte Lanius 23 Judith Sombray 24 Señor Rolando 25 Lilith Adami 26 Frank Göhre 27 Rahel Müller 28 Rasha Khayat 29 Isabel Fargo Cole 30 Marion Schwehr 31 Kathrin Jurgenowski 32 Sebastian Baumer 33 Ute Weber 34 Johanna Straub 35 Patricia Cammarata 36 Michaela Maria Müller 37 Daniela Seel 38 David Wagner 39 Jannis Plastargias 40 Sibylle Luithlen 41 Georgina Pascoe 42 Lew Weisz 43 Sebastian Dickhaut 44 Valeria Zichaeus 45 Stephan Weiner 46 Markus Heitz (Mahet) 47 Leander Wattig 48 Pia Ziefle 49 Rolando B. Santana 50 Angela Temming 51 Dirk von Gehlen 52 Huck Haas 53 Klaus Lorch 54 Isabel Bogdan 55 S. Noa Medina 56 @notwendig 57 Berit Andersen 58 @akkordeonistin 59 Angelika Maisch 60 Tilman Winterling 61 Elke Heinemann 62 Sandra Matteotti 63 Nils Markwardt 64 Andrea Behnke 65 Doro Horedt 66 Michael Bärnthaler 67 Brigitte Stenzhorn 68 Simone Harland 69 Thomas Götz von Aust 70 Sarah Khan 71 Roman Held 72 Rita Krippendorf 73 Johanna Feil 74 Heiko Kuschel 75 Anousch Mueller 76 Franziska Schöning 77 Felix Johannes Enzian 78 Alex Meszmer 79 Gabriel Yoran 80 Vassili Kostadimas 81 Zoë Beck 82 Maren Kames 83 Marika Keblusek 84 Doris A. Conrad 85 Frank Lachmann 86 Zora Debrunner 87 Simone Veenstra 88 Sandra Rufli 89 Monika Scheele-Knight 90 Mario Sixtus 91 Chloe Zeegen 92 Konrad Toenz 93 Demeter Dick 94 David Bernet 95 Jo Lenz 96 Julia Powalla 97 Stanislaw Bastian 98 Ludger Menke 99 Romi Staub 100 Sandra Walzer 101 Florian Voß 102 Regina Schleheck 103 AE Rutherford 104 Vitoria Pinto 105 Noomi Seebacher 106 @Agent_Dexter 107 Denise Maurer 108 Philipp Winkler 109 Jackie A. 110 Michaela Keller 111 Mareike Schneider 112 V. S. Wagner 113 Anne D. Plau 114 Andie Arndt 115 Nils-Peter Timm 116 Christian Huberts 117 Anja Schürmann 118 Claus-Peter-Schmidt 119 Chouxsie 120 Gesa Noormann 121 Gerle K. Tröger 122 W. 123 Auguste von Blau 124 Ruth Hundsdoerfer 125 Martina Minette Dreier 126 Raphael Voss 127 Vi 128 Andreas Schwarz 129 Joseph Given 130 Karola Sasse 131 Moritz Reichelt 132 Sebastian van Roehlek 133 Wibke Ladwig 134 Stefan Mesch 135 @gallenbitter Neue Texte in Version 2 136 @NeinQuarterly 137 N. N. 138 Fabian Thomas 139 Hannes Bajohr 140 Kiki Thaerigen 141 Alexandra Klöckner 142 Sarah Riedeberg 143 Natalia Kauz 144 Eva Tanner-Gründahl 145 Meike Rensch-Bergner 146 Franziska Dabitz 147 Margot Scharpenberg 148 Peter Walther 149 Manuela Schauerhammer 150 Michaela Taschek 151 Dora Emon 152 Heli E. Hartleb 153 @stachelvieh 154 Marlies Blauth 155 Ludwig Janssen 156 Uwe Kalkowski 157 tikerscherk 158 Sophie Paulchen 159 Heike Hellebrand 160 @staarman 161 Iris Hakelberg 162 Tania Witte 163 Mirjam Friebe 164 Fabian Neidhardt 165 János Spindler 166 Marina Büttner 167 Joachim Göb 168 @charmingLiisa 169 @koerb_de 170 André Spiegel 171 Kitty Koma 172 Angelika Schau 173 Sylvia Quaas 174 @twischenahn 175 Thomas Arbs 176 Doris Lautenbach 177 Heike Pohl 178 Adriana Jivan 179 Susanne Morawietz 180 Anne-Lu Kitzerow-M. 181 Sascha Preiß 182 Asal Dardan 183 Inga Sawade 184 Tobias Witte 185 Daniel Ableev 186 Kevin Junk 187 Sarah Berger 188 Lola Gruenthal 189 Marianne Landré Goldscheider 190 NaLos_MehrBlick 191 Martin Ingenhoven 192 Uwe Kühneweg 193 Ruth Loosli 194 Sabrina Sailer 195 Julia Schönborn 196 Susanne Doering 197 Silke Jäger 198 Susanne Becker 199 Kati Kuersch 200 Bea Milana 201 Cenk Bekdemir 202 Dirk Bathen 203 Anne Schüßler 204 Julia Bähr 205 Jürgen Rinck 206 Anna Margolina 207 Julia Herz-el Hanbli 208 Erik Liermann 209 Edda Klepp 210 Daniela Dreuth 211 @Wickie 212 Sami Kuci 213 Ilka Haederle 214 Julia Christ 215 Leopold Faltin 216 Anthea Rubin 217 Lilian Kura 218 Anke von Heyl 219 Maja Rettig 220 Jessica Mancuso 221 Martin Kobe 222 Robin Detje 223 Alexandra Lüthen 224 Angelika Stallhofer 225 Ulrike Gau 226 Vera Doneck 227 Kristoffer Patrick Cornils 228 Christine Erlach 229 Michael Perkampus 230 Michèle Pellegrini 231 Maximilian Buddenbohm 232 Katja Bohnet 233 Amaot Wurst 234 Sebastian Rogler 235 @xbg 236 Nadine Lang 237 Rainer Wittkamp 238 Rüdiger Vaas 239 Guido Rohm 240 Kinderdok 241 Oliver Grimm 242 Peter Zemla 243 Sophie Sumburane 244 Doris Bewernitz 245 Team #1000tode 246 Denis Winfrey-Heidenmesch Neue Texte in Version 3 247 Beatrice Bucher 248 Julia Heuser 249 Tricia Callahan 250 Frank Wallnuss 251 Anette Horn 252 Nicole Matzke 253 @bildstoerung 254 Doro Michel 255 Ingrid Walter 256 Molly Logan 257 Stefan Stern 258 Meichy 259 Birgit Schwäbe 260 Marie-Louise Monrad Møller 261 Katja Kunz 262 Ruth Frobeen 263 Anja Lemmermöhle 264 Konstantin Manthey 265 Marien Loha 266 Sylvia Lundschien 267 Ylva Sievi 268 Doris Nachtigal 269 @achthirsch 270 Birgit Kirberg 271 Christian Hanne 272 Thies Thiessen 273 Joey Juschka 274 Nora Linnemann 275 Stephanie Jaeckel 276 Lydia Mittermayr 277 Rolf Kickuth 278 Katrin Geisler 279 Charlotte Wirth 280 Angela Lahee 281 Gabriele Weiser 282 Ilse Mohr 283 Bianca Pohlmann 284 Richard Weber 285 Sandra Burkhardt 286 Rufus Katzer 287 Anna Basener 288 Christina Striewski 289 Malaika 290 Margarete Stokowski 291 Ianina Ilitcheva 292 Herbert Hindringer 293 Anita Heidt 294 Annika Bauer 295 Marc Oliver Rühle 296 Nora Wicke 297 Katja Kulin 298 Maria Schmidt 299 Thomas Merz 300 Ani Silvian 301 Magdalena Witt 302 Dominik Leitner 303 Wolf Schmid 304 Oliver Lechlmair 305 Marianne Labisch 306 [...] 307 Holger Epp 308 Birgit Merk 309 Rudolf Arlanov 310 Tanja Kollodzieyski 311 Lara Sielmann 312 Ute von Unten 313 Meike Büttner 314 Ursula Bub-Hielscher 315 Britta Freith 316 Achim Reibach 317 Christian Lex 318 Angelika Schwarzhuber 319 Martin Mascheski 320 @eimerchen 321 Lisa Schöttler 322 Frank O. Rudkoffsky 323 Daniela Lottmann 324 @HerrMathieu 325 Margit Haubrich 326 Kathrin Schachtschabel 327 Heike Ingenhoven 328 [...] 329 Lütfiye Güzel 330 Andrea Lauer 331 Roland Spranger 332 Melanie Coupar 333 Tyyny Hennies 334 Anne Hahn 335 Jaelle Katz 336 Elisabeth R. Hager 337 Renesmee Farnbauer 338 Kiane l'Azin 339 Frank Lepold 340 Karin Kronreif 341 Sarah Buchmann 342 Hendrik Neubauer 343 Siegfried Baudach 344 Blanko Fiktschen 345 Christina Müller-Gutowski 346 Manfred Ach 347 Roxanne Kent-Drury 348 @ickemich 349 Ulrike Schimming 350 Bernd Wiesner Neue Texte in Version 3.1 351 Daniela Kühnle 352 Stephanie Drescher 353 Emanuel Kessler 354 Klaudia Seiter 355 Jeanine Flögel 356 Anja Schneider 357 Jo Ziegler 358 Christian A. Franke 359 @meerlene 360 Dani Wolf 361 Pierre Vlcek 362 Luan J. Kreutschmann 363 Alexandra Pfeffer 364 Hans Hütt 365 Reinhard Kettner 366 Frank Dukowski 367 Petra Kopf 368 Beatrice Schlegel 369 Bettina Boeck 370 Reinhard Huchthausen 371 Tine Mothes 372 Nicole von Horst 373 Lars Wicher 374 Susanne Englmayer 375 Der Narkosearzt 376 Jasmin 377 Markus Streichardt 378 Peter Hellinger 379 S. G. 380 @patzillasaar 381 Gernot Gottwals 382 Pega Mund 383 Tobias Reußwig 384 Lea Sauer 385 Svenja Röhricht 386 Andrea Zschocher 387 Solminore 388 Der Emil 389 Thomas Albrecht 390 Annegret Zander 391 Manuel Günther 392 Florian Kohl 393 Katka(esk) 394 Susanne Gritsch 395 Maike Westhelle 396 Jörn Heller 397 Marie von Borstel 398 Myriam Keil 399 Doreen Scharwinski 400 Petra Schuseil 401 Thomas D. Föller 402 Lakritze 403 Frank Schliedermann 404 Alexandra Scherer 405 Annett Gröschner 406 Alexandra Dichtler 407 Georg Dichtler 408 Brigitta Heinrich 409 Doktor ohne Doktor 410 Maria Magdalena Rabl 411 Ursula Hirsch 412 Moritz Schlenstedt 413 Heike Fröhlich 414 Volker Barth 415 Frank Odenthal 416 Christian Knieps 417 @zeitenhund 418 Johannes Mairhofer 419 Peter Gleason 420 A. H. R. 421 July C. Seven 422 Isabel Gomes-Leps 423 A. Jesse Jiryu Davis 424 Sookee 425 Meike Lobo Quellen Mitwirkende Impressum

21


Noch zwei Jahre, hatten sie gesagt. Eher weniger, hatten sie gesagt. Perfide präzise kommt der Tod nun, hält sich an jede Statistik, ist höflich und pünktlich. Schickt ein paar Metastasen vorbei, die Bescheid geben, dass sie jetzt bitte ihre Koffer packen möge: Die letzte Reise beginnt in Kürze - bitte einsteigen, die nächste Fahrt geht vorwärts.

Es ist Juni. Seit drei Wochen ist sie im Hospiz. Oder seit vier? Ich sehe in den Kalender: Es sind erst zwei Wochen. Die Zeit verfliegt, und doch dehnt sie sich. Jede Stunde mit ihr ist Freude, Staunen, Wagnis und Traurigkeit in einem einzigen Moment. Und Furcht.

Sie isst jetzt am liebsten M&Ms. An manchen Tagen sind sie das einzige, was sie isst. Aber warum nicht, wer sollte sie maßregeln, wer sollte das Recht haben, ihr noch etwas vorzuschreiben. Und wozu. Mit spitzen Fingern greift sie nach einer Nuss, legt sie sich in den Mund, zerbeißt sie. Dreimal tut sie das, vielleicht viermal. Dann ist sie satt. Dann nimmt sie ihre Schnabeltasse. Trinkt. Sie ist 57 Jahre alt. Jede Woche altert sie um ein Jahrzehnt.

Es wird Juli. Es ist heiß draußen. Jemand hat ihr die Fußnägel lackiert und einen Schmetterling auf den großen Zeh geklebt. Sie wackelt mit den Zehen, als sie es mir zeigt, und lacht. Es sieht schön aus.

Wir sollten dankbar sein, dass die Metastasen erst jetzt in ihren Kopf gekrochen sind. Es war kaum zu hoffen, dass sie so lange warten. Doch Dankbarkeit will sich nicht einstellen. Es ist vielmehr, als müsste ich bei einer Gewalttat zusehen. Ich möchte schreien: "Aufhören! Aufhören!", damit die Täter vom Opfer ablassen, ich möchte auf sie einschlagen, sie kaputttreten, aber - nichts. Ich kann nichts weiter tun als zusehen, wie es geschieht.

Heute Abend möchte sie ein Leberwurstbrot. Das Hospiz hat Ausstechförmchen, kleine Bissen machen es den Sterbenden leichter. Heute kommt das Brot in Herzen, Leberwurstgraubrotherzchen. Sie isst mit Genuss. Dazu trinkt sie Cola, die wir andicken, denn sie kann nicht mehr gut schlucken. Ich probiere die kalte, dicke Cola, möchte wissen, was wir ihr auftischen. Sie schmeckt gut, wie angetautes Wassereis - wie damals, von der Bude.

Wovor fürchte ich mich? Ist es überhaupt Furcht, die ich empfinde? Oder ist es eher Fassungslosigkeit darüber, mit welcher Wucht der Tod kommt? Wie unbeirrt er sie aussaugt. Wie er Tag für Tag etwas von ihr mitnimmt - ihre Mimik, ihre Gestik, die Art und Weise, wie sie spricht, wie sie atmet.

Ihr Atem - er schnürt mir den Hals zu. Ich sitze neben ihr und atme gemeinsam mit ihr ein, hole Luft, tief Luft, so tief, dass ich spüre, wie meine Lungen sich weiten - auf dass sie es mir nachtut, auf dass sich ihr Brustkorb hebt und das Leben einlässt. Aber sie atmet unbeirrt im flachen, stockenden Rhythmus der Sterbenden. Immer wieder schläft sie ein. Blutiger Urin tropft in einen Beutel.

Ich sehe aus dem Fenster; es steht offen. Draußen knirschen Reifen auf Kies. Ein Windhauch wölbt die Gardine und streichelt meine Arme. Es riecht nach gemähtem Gras und Gewitterregen. Ich denke: Durch dieses Fenster wird bald ihre Seele hinausfliegen. Ich weiß nicht warum, aber ich mache ein Foto. In den Tagen, nachdem sie gegangen ist, werde ich dieses Foto oft anschauen. Als könnte ich ihr dadurch hinterherwinken.

Heute Abend gibt es Teewurst aufs Brot. Und Gurke. Kleine, ausgestochene Gurkensterne mit Salz drauf.

Tage verstreichen. Und doch bleibt die Zeit vage. Jeder Morgen, jeder Abend ein neues Befinden. Bei ihr. Bei uns. Natürlich wusste ich: Wenn die Metastasen da sind, auch wenn ich vorbereitet bin, wird es schlimm werden, werde ich hilflos sein. Aber ich bin nicht vorbereitet auf die Tiefe meiner Hilfslosigkeit, auf die Schnelligkeit, mit der ein Mensch schwinden kann, auf die Leere und Stille in meinem Innern, die gleichzeitig so prall, so allumfassend, so voll und laut ist.

Ich höre ihr zu, obwohl ich sie oft nicht verstehe. Die Metastasen, sie verwaschen ihre Sprache. Dabei möchte ich jedes ihrer Worte hören, es festhalten, in der Hand halten, keines verpassen, es verwahren, es streicheln und niemals loslassen. Doch ihre Sätze gleiten dahin, zaghaft, leise, ein Hauch - und sind fort.

Ich weine nicht viel in dieser Zeit und wenn, dann nur kurz. Ein lautloses Seufzen, zwei Tränen vor dem Einschlafen, die es kaum die Wange hinab schaffen. Mein Inneres ist grau und stumpf.

Es bleibt natürlich die Hoffnung. Dass sie friedlich gehen kann. Dass sie glücklich ist. Tröstender aber als die Hoffnung ist das Nichtwissen darüber, was sein wird. Denn wenn ich es wüsste, wäre schon jetzt all meine Kraft fort.

Es wird Wochenende. Ich komme ins Hospiz und sehe sofort den Holzengel. Holzengel an der Tür bedeutet: tot. Doch heute ist sie nur sehr müde. Es ist heiß, in der Stadt ist Kirmes. Im Zimmer nebenan ist der ältere Herr gestorben. Wir bleiben eine Weile bei ihr, dann gehen wir auf die Kirmes. Wir müssen mal raus.

Dort, direkt um die Ecke: Buden und Karussells, Lachen, Staunen und die Rufe der Schausteller:

"Steigen Sie ein! Machen Sie mit!"

"Greifen Sie zu! Lose nur fünfzig Cent!"

"Auch für Sie, junge Frau!"

Wie Wasser fließen die Geräusche um meinen Kopf. Dazu der Duft von Mandeln und Zuckeräpfeln. Ich laufe durch die Straßen ohne Anker in die Welt, betrachte die Fahrgeschäfte, die Losbuden, die Familien, die sich Poffertjes und Paradiesäpfel teilen, Kinder voller Übermut, die von allem nicht genug bekommen können. Ein paar hundert Meter die Straße runter isst ein Mensch heute Abend seine letzten Leberwurstgraubrotherzen.

Wir bringen ihr einen Delphin-Luftballon mit. Sie liebt Delphine. Wir knoten ihn an ihrem Bett fest. Er schwebt nun am Fußende. Delphine sind die besseren Holzengel.

Dann. Sie spricht leise, aber deutlich. So deutlich wie seit Wochen nicht mehr. Sie spricht lange. Zwanzig Minuten lang spricht sie, ohne zu ermüden. Ich sitze da, halte ihre Hand. Ich beruhige sie. Ich tröste sie. Ich verspreche es ihr. Alles. Zum Abschluss sagt sie: Es sei schon spät. Ich solle jetzt besser gehen. Dann sinkt ihr Oberkörper nach hinten, sie schläft augenblicklich ein. Ich schließe sanft die Tür hinter mir, setze mich ins Auto und weine zwei kleine, heiße Tränen.

Auf dem Rückweg gewittert es, der Regen klatscht in dicken Tropfen auf meine Windschutzscheibe. Bäume biegen sich mit vollen Kronen im Sturm. Es riecht nach Sommer und Leben.

Einen Tag später. Ich stehe an ihrem Bett, sie umklammert meine Hand. Fünf Wochen ist sie nun im Hospiz. Eine Schwester spritzt ihr Morphium in den Oberschenkel; eine Spritze, zusätzlich zum Methadon, zusätzlich zur üblichen Dosis. Sie drückt meine Hand zu Mus. Es tut weh, aber was sind meine Schmerzen schon gegen ihre Schmerzen, gegen diese unfassbaren Schmerzen.

Nach einer Viertelstunde entspannen sich ihre Gesichtszüge, doch ihre Hand umkrallt weiter meine. Ich vermag sie nicht herauszuziehen. In der Ferne der wogende Klang der Kirmes.

Plötzlich wendet sie den Kopf. Mit klarem Blick sieht sie mich an und entschuldigt sich, dass sie Weihnachten nicht mehr mit uns feiern wird, es tue ihr sehr leid, so wahnsinnig leid.

Am Abend. Ich habe den tiefen Wunsch, dass die Zeit stillstehen möge. Möchte jede Minute mit ihr genießen - und habe ein schlechtes Gewissen, wenn ich zu müde, zu fahrig bin. Wenn ich nach Hause will. Wenn ich fortlaufen möchte, wenn ich schreien möchte und nicht kann.

Daheim lese ich übers Sterben. Über Herzstillstand, Hirntod, über Zersetzung. Ich lese über Eiweiße, die bei Muskelbewegung aneinander vorbeigleiten, die nach dem Tod ein Netz bilden, das die Totenstarre verursacht. Ich lese, wohin das Blut sackt, wie die Temperatur sinken wird. Ich möchte alles genau wissen.

Liege ich im Bett, sehe ich Bilder von ihr. Als Blitzlichter tauchen sie vor meinem inneren Auge auf. Wie sie auf dem Sofa sitzt. Wie sie in ihrer Küche steht. Wie sie spazieren geht. Ihre Bewegungen, der wiegende Gang. Wie sie ihre Hände hält. Wie sie ihre Enkel herzt. Ich höre sie sprechen - keine bestimmten Worte, nur den Tonfall. Ihr Lachen.

Ich sage mir: Du beginnst...

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